У меня опять затуп с финфиком поэтому кидаю в вас эдит и убегаю

Задротыш

Факт того, что Реколета способна переносить читающего в свой вымышленный мир ( что показано в ее сторике), является скорее инструментом наглядности, этакой визуализацией. Ииии я решила додумать эту ее способность 😇

В общем, для понимания сюжета: Реколета прислала очередную рукопись Алефу, но внутрь рассказа перенесся Идеалист, потому что мне так захотелось.

Однако концовка этого рассказа застала всех врасплох (даже меня). Пришлось пожертвовать здравым смыслом Реко. И да, ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ:

🚩НСФВ ИДЕАЛИСТ/РЕКОЛЕТА 🚩

Читатьпроромашкииодуванчики

П.С: Не получается у меня подражать слогу Реколеты. Вот она и вправду талантлива и мудра, хочу быть как она 😭. Не обращайте внимание на спам культурными отсылками, мне понравилось

#фик

Мне кажется Алеф пишет печатными буквами, будто его почерк такой же безличный

Мне не хватило алефлет поэтому кидаю еще одну такую коротенькую зарисовочку

Дитя литературы

В ее стремлении повторить успех латиноамериканского бума чувствовалось нечто обреченное. Скомканные черновики, исписанные страницы и пролитые чернила. Раз листок, второй, третий – она нежится в них, проводя по груди, шее, губам, вдыхает аромат свежей бумаги и улыбается. В сумерках млеет небо, как млеет ее тело, как млеешь ты. Комната захвачена ленивым спокойствием; узнав его, Реколета прикрывает глаза, погружаясь в дрему.

Сама того не ведая, писательница проходит путь полковника Аурелиано Буэндиа, который годами переплавлял одних и тех же золотых рыбок. Она точно так же переплавляет свои тексты, надеясь, что из этого бесконечного повторения родится нечто бессмертное. Со строки на строку, с лепестка на лепесток – чистые, как слеза, – скачут слова в ее рукописях, а Алеф не дает им сбиться с курса.

Коротенькие, слегка вьющиеся, словно побеги дикого хмеля, волосы рассыпаются, когда Реколета снимает хвостик на затылке. Для Алефа вид этих скользящих по шее волосков кажется интимнее любых прикосновений. Ему хотелось срывать с них плоды, словно с веток, хотя и привык лишь наблюдать издалека. Весь этот цветущий образ разбивается о черноту его маски.

Алеф созерцает, но молчит, всегда молчит, даже когда она просит ответить, потому что боится выдать в своем голосе трепет, как у юного романиста. И по плечам пробегает холодок, и маки расцветают на щеках у мужчины, у которого нет лица.

А сам чувствует себя героем «Чиллийского ноктюрна», держа в руках ее очередную рукопись, разглаживая лист невероятно чуткими пальцами, затянутыми перчатками. Как хорошо, что через них она не замечает, какими влажными иногда становятся его ладони. Глупое чувство – подростковое.

Их локоны переплетаются, когда Алеф утешает молодую писательницу на простынях. Но он не способен понять, почему его сердце замирает при виде лунного света, облизывающего ее плечи, при виде ног, которые длиннее, чем все ее Чили. И почему обрывки фраз лежат даже под подушкой.

«А я все время пишу, чтобы не думать о тебе».

Да, признаю, я тоже люблю сопли и романтику 😔

#фик

Тг жрет качество 😔

Да, я выложила это вместо фанфика

Могу ли я представить Идеалиста, делающего что-то подобное? Да. Соответствует ли это его характеру? Я не знаю 😔 Из всех альтеров мисхарактеризовать его проще остальных, во-первых, из-за противоречий в самом персонаже, во-вторых, разница между тем образом, показанном в сюжете, и реальной латиноамериканской культурой, которую в игре слегка урезали в угоду цензуре. В общем я остановилась на том, что просто время от времени буду писать такой "фансервис", отходя от канона

Скажи мне «да»

В общем вопрос дня: СОСЕТ ЛИ ИДЕАЛИСТ ХУИ ИЛИ НЕТ???

#фик

Почему Идеалист у меня постоянно кому-то то сосет то лижет

АЛЕФ УПОМЯНУТ В СЮЖЕТЕЕЕ. А еще его новая психушка прям в Лапласе, так что лечу к вам на вдохновлении этим фактом и дарю вам такую маленькую шуточную зарисовку 🤲🤲🤲

***

Неизвестно, откуда берет начало байка про последний этаж общежития Научно-вычислительного центра Лапласа, но, боже мой, она так прочно заседает в головы молодых стажеров, что им, казалось, стоило титанических усилий не нажимать кнопку лифта с самым высоким номером. Манящая кнопка почти не стерта – в отличие от остальных, – будто нажимают на нее крайне редко. Просто чтобы подняться и больше никогда не возвращаться.

Кто-то говорит, что там находится секретный исследовательский сектор, где проводятся запрещенные опыты. Кто-то – что в этом месте собираются сотрудники с целью повеселиться (пожалуй, самая незамысловатая теория). Один все же не далек от истины, рассказывая о таинственном работнике Лапласа, попавшем сюда при не менее таинственных обстоятельствах, а вместо лица у него – дыра. Черная. И ни за что нельзя в нее заглядывать.

— Но зачем вообще в нее заглядывать? — удивляется стажер.

— А комната у него обита белыми матрасами, как в психушке, — отвечает другой.

Нет-нет, это все глупости. Ну какая психушка на последнем этаже общежития?

Зато продолжение этой байки знает та немногочисленная часть работников, что обожает поиздеваться над новобранцами. Правда, они совсем не ждут, что те воспримут шутку всерьез. Если глубокой ночью, когда свет луны едва пробивается сквозь облака, постучать в дверь единственной комнаты на верхнем этаже, ее откроет Советник. Ему можно задать абсолютно любой вопрос – и он ответит.

— Выходит, я могу спросить что угодно? — недоверчиво спрашивает стажерка, крутя карандаш между пальцев.

Перспектива узнать секреты Лапласа слишком завлекает.

— Да, только не смотри ему за спину, — поддакивает студент.

— А почему за спину?

— Говорят, у него там склеп.

Но разве это важно, когда на кону ответ на твой самый сокровенный вопрос?

Они стучат трижды – точно как требуется. Ночь такая густая и непроглядная, что ходить по коридорам, не спотыкаясь, возможно только с фонариками. Их ослепительным светом сейчас залит весь коридор последнего этажа.

Нет ответа.

Может, там просто склад?

Еще несколько ударов по тяжелой двери разносят металлический звон.

Нет ответа.

Может, имелось в виду постучать три раза по три?

Но едва они заносят руки для нового стука, что-то механическое щелкает с той стороны, как щелкают и замирают сердца внутри любопытных стажеров.

Дверь поддается. На высокий силуэт в проеме тут же устремляются лучи фонариков. Это Советник! Это Советник!

И не успев сказать и слова, человек ежится от света, ослепляющего в кромешной тьме, и закрывает глаза ладонями.

— Это он! И у него дыра вместо лица! — взвизгивает кто-то, видя, как черная маска поглощает свет.

Алеф отшатывается назад от неожиданности, пятится обратно, в темноту, жмурясь и тяжело дыша. И даже подобие тюремной камеры за его спиной не гарантирует ему безопасность.

— Прекратите это, — ругается один голос, — пожалуйста, — добавляет второй.

Напуганные исследователи с трудом отрывают фонарики от его фигуры, понимая, что задавать вопросы будут явно не они.

Вытащили бедного из берлоги 😭

#фик

Боже я слишком поздно вспоминала что нужно сделать репост (да по мотивам моего фанфика)

#арт