УСПЕНИЕ ПРЕСВЯТОЙ БОГОРОДИЦЫ.
ЗАСТУПНИЦА РОДА ХРИСТИАНСКОГО ВСТРЕЧАЕТСЯ С ВОЗЛЮБЛЕННЫМ СЫНОМ

На острове Кефалиния (Кефалония), небесным покровителем которого является преподобный Герасим, у образа Пресвятой Богородицы Гравальётисса в селе Пастра в Праздник Успения зацветают сухие стебли лилий. Спелиотисса, Портаитисса и Сумела — греческие панагии и иконы Матери Божией.

На Кефалинии
В изгибе линии
Береговой
Волною квасима
Стопа Герасима
Да пихт конвой.

А на Успение
Землетрясение —
Вся плоть, дрожи!
И как нагие мы
За панагиями
У Госпожи.

Об жизнь колотитесь,
Всего боитеся,
А днесь смелы
У Спелиотиссы,
У Портаитиссы,
У Сумелы.

Что ж, слёзы, льетеся
У Гравальётиссы?
Нетленен Свет!
И в изобилии
Плодятся лилии
Сквозь сухоцвет.

* * *
Дети ближе нас к небытию,
Все еще с оглядкой, на краю
Сладкого провала, но спиною
К бездне безответной — не лицом,
В тяжбе меж началом и концом,
Меж безмолвием и тишиною.

И дитя пугает образ сна,
В одурь впавший взрослый, чья вина
Первородна и ясна лишь Богу,
Из-под спуда выпроставший ногу,
Коей неживая желтизна
Вызывает смутную тревогу.

Двигать стул или истошно петь,
Об пол бить мячом, дверьми скрипеть,
Размыкать пельменные зеницы
Пальцами, чтоб только добудиться,
Гнев навлечь, — пускай! — но убедиться,
Что еще не смерть, еще не смерть...

ГОРБИ

Брякнет Россия пустой стеклотарою в торбе —
Горби.

Праздник распада вещается урби эт орби —
Горби.

Пломбы из дупел, глаза из орбит
тащит без сахара о'рбит —
Горби.

На'чать и при'нять, когда в головах не затор бы —
Горби.

Снова Европа виснет на нашем загорбке,
Пальцы сжимает на горле —
Горби.

Кушай свою пиццу-хат, пиццикато на нервах не дергай,
Горби.

Пухом земля, но не будет промышленной скорби,
Горби!

НУ, ПОЕХАЛИ!
Держитесь, дети, — скоро каникулы!

В этот день начала осени 1836 года Пушкин написал одно из самых горьких своих и одно из самых грандиозных стихотворений русской поэзии — ПАМЯТНИК. Гораций, Ломоносов и Державин пригорюнились в уголке.
«Веленью Божию, о Муза, будь послушна», —  это о свободе творчества. Никакой другой нет и не бывает, что Александр Сергеевич усвоил всесторонне.
«И не оспоривай глупца», — это о свободе от суда человеческого.
Сиять солнцу русской поэзии оставалось менее 5 месяцев — далее везде.

80 лет назад началась публикация поэмы "Василий Тёркин" - великого народного эпоса. Перечитаем?

Где–то там, за полем бранным,
Думу думает свою
Тот, по чьим часам карманным
Все часы идут в бою.

И за всей вокруг пальбою,
За разрывами в дыму
Он следит, владыка боя,
И решает, что к чему.

Где–то там, в песчаной круче,
В блиндаже сухом, сыпучем,
Глядя в карту, генерал
Те часы свои достал;
Хлопнул крышкой, точно двёркой,
Поднял шапку, вытер пот...

И дождался, слышит Тёркин:
— Взвод! За Родину! Вперёд!..

И хотя слова он эти —
Клич у смерти на краю —
Сотни раз читал в газете
И не раз слыхал в бою,—

В душу вновь они вступали
С одинаковою той
Властью правды и печали,
Сладкой горечи святой;

С тою силой неизменной,
Что людей в огонь ведёт,
Что за всё ответ священный
На себя уже берёт.

— Взвод! За Родину! Вперёд!..
#ТвардовскийТёркин

Поздравляю моих дорогих коллег и давних друзей с попаданием в шорт-лист Международной премии им. Фазиля Искандера (поэтическая номинация)!

Андрея Болдырева
https://t.me/antigrafoman

Веру Зубареву
https://t.me/verazub

Дмитрия Мурзина
https://t.me/murzinvirshi

Ксению Аксёнову
@Ky3dra

Марину Кулакову
@Maricula

а также тех, кого я пока, возможно, по невниманию, не обнаружила в Телеграме, но тоже давно знаю и люблю:

Галину Климову

Наталью Лясковскую

Уверена в каждом! Рада за всех!

Ну что ж, сегодня можно порадоваться и за нас с Трамвайчиком, и за всех тех замечательных авторов, которые вошли в шорт-лист Международной премии им. Фазиля Искандера. https://lgz.ru/news/iskander_nabiraet_vysotu/?ysclid=l7nec86kfq463837576

Впервые! Со своей книгой вошёл в шорт-лист премии имени Фазиля Искандера.
Очень рад и счастлив. Спасибо любимому издательству "СТиХИ" и лично Алле Поспеловой и Арсению Ли, а также номинатору - поэту Константину Комарову.
https://lgz.ru/news/iskander_nabiraet_vysotu/?ysclid=l7nec86kfq463837576

Друзья, хочу представить Вам ещё одно большое стихотворение , которому уже едва ли не полтора десятилетия. Но и в пору всеобщего нечувствования или расплывчатого понимания, ЧТО есть поэзия, в пору тусовочного порицания так называемого «прямого высказывания» (то есть отмены в русской поэзии не только Пушкина и Некрасова, но и Тютчева с Есениным) - находились люди отметившие и полюбившие эти стихи за их многослойную горечь, проступающую сквозь сложную кудимовскую образность, за искренность, за честность.
«Ах до чего не алконостое, не сиринное правит племя» - лучше, пожалуй, и не скажешь!
Знакомьтесь: Марина КУДИМОВА, «Китеж».

КИТЕЖ
«Поэт, не дорожи любовию
народной…»
Пушкин

Живёшь – день на́ день не приходится,
Ныряешь из дерьма в болото
Своей единоличной Хортицы,
А ведь поговорить охота –

Хоть, в пику жизни, очарованной
Дебильной глянцевой раскраской,
Тяжёлой прозою рифмованной,
Как завещал старик Некрасов.

Ах, до чего не алконостое,
Не сиринное правит племя!..
Хоть про «лихие девяностые», –
Не понимаю, чем не время.

Чем оно хуже всех проглотистых,
Что в базу данных не забили,
Унылых и неповоротистых?..
Что до меня – меня любили

Тогда не только мэны с дринками
И жёнами на пересменке,
Но целыми пластами, рынками
Оптовыми – и без наценки.

Где от подлодки и до лифчика
Всё покупалось-продавалось,
Где Гюльчатай открыла личико,
Олеся вдрызг расколдовалась.

Когда теперь скольжу по вывескам
Под кризисный тихушный кипеш,
Я рынок лицезрю на Киевском
Вокзале – под названьем «Китеж».

Я вспоминаю ту символику,
Тектонику и биомассу.
Там наливали алкоголику,
С бомжом делились. Пусть не в кассу

Весёлые экспроприаторы
Несли, а боссу заносили,
Но олигархи-аллигаторы
Ещё Украйну от России

Не оторвали окончательно,
Бесповоротно не отгрызли…
Какие пироги с зайчатиной,
Какие радужные мысли!

Не знаю, чем я им потрафила,
Предвестникам Сарданапала,
Но молодая злая мафия
Кричала: «Ты куда пропала?»

И улыбалась, белозубая,
Когда я тёрлась у лабазов.
О да, торговля – штука грубая,
Особенно без прибамбасов –

Маркетинга или промоушна,
Рекламных пестрых вышиванок, –
Но выживанье правомочное
Хохлушек тех и молдаванок,
Чьи горла с утреца промочены,
Милей мне нынешних обманок.

Парад всеобщей безысходности
Мне горше старческою горсткой
Уцепленной – без срока годности –
Жратвы диковинной заморской.

Куда пропала я? А вы-то где,
Оксанки, Василинки, Таньки?
Куда девались к вящей выгоде?
В путанки подались иль в няньки?

Где ваше упованье дошлое
Насчет разжи́винки? Оно,
Как моё прошлое,
В пыль снесено.

О, счастье полууголовное,
Ты стёртому подобно файлу –
С артелью женской рыболовною,
С полупудовою кефалью
И с опустелыми руками,
Исколотыми плавниками.

Оставим разговоры на́ вечер.
И я примкну к беседе пылкой.
Я выгодно вложила ваучер,
Я тоже разживусь бутылкой.

Мы не изменим соприродности,
Не поместим, как наши внуки,
С использованным сроком годности
Историю во лженауки.

Ни жилки нам на этом прииске…
Да что сквозь слёз вблизи увидишь!
Куда пропал, вокзал мой Киевский,
Надежды затонувший Китеж?

Господи, тебе видней… | Журнальный мир
https://xn--80alhdjhdcxhy5hl.xn--p1ai/content/gospodi-tebe-vidney

Стихи. Короткие. Длинные не заходят.

Вчера был день памяти воинов, павших при обороне Севастополя и в Крымской войне 1854-1855 гг. Героическая оборона продолжалась 349 дней.

КОРОЛЕВА ЭЛИНОР
фрагмент баллады

Королева Британии тяжко больна,
Дни и ночи ее сочтены.
И позвать исповедников просит она
Из родной, из французской страны.

Но пока из Парижа попов привезешь,
Королеве настанет конец...
И король посылает двенадцать вельмож
Лорда-маршала звать во дворец.

Он верхом прискакал к своему королю
И колени склонить поспешил.
- О король, я прощенья, прощенья молю,
Если в чем-нибудь согрешил!

- Я клянусь тебе жизнью и троном своим:
Если ты виноват предо мной,
Из дворца моего ты уйдешь невредим
И прощенный вернешься домой.

Только плащ францисканца на панцирь надень.
Я оденусь и сам, как монах.
Королеву Британии завтрашний день
Исповедовать будем в грехах!

перевод С. Маршака

КОРОЛЕВА УМЕРЛА — РЫЖИЙ РОДИЛСЯ.
Еще вчера это произошло

В России расстаются навсегда.
Ещё один подкинь кусочек льда
в холодный стих.
…И поезда уходят под откос,
…И самолёты, долетев до звёзд,
сгорают в них.

Борис Рыжий

КОГДА-КОГДА НАПИСАНО? КЕМ-КЕМ?!

"Не имея ни какой связи с происходящим в Европе, мы, следовательно, более бескорыстны, более сдержаны, более безличны, более беспристрастны по всем предметам спора, нежели европейские люди. Мы являемся в некотором роде законными судьями по всем высшим мировым вопросам. Я убежден, что нам предназначено разрешить самые великие проблемы мысли и общества... "

П. Чаадаев - кн. П. Вяземскому. 9 марта 1835 г.

Отступление от Вуотты,
Полыхающие дома…
На земле сидел без заботы
Человек, сошедший с ума.
Мир не стоил его вниманья
И навеки отхлынул страх,
И улыбка всепониманья
На его блуждала губах.
Он молчал, как безмолвный Будда,
Все сомненья швырнув на дно, —
Это нам было очень худо,
А ему уже — все равно.
Было жаль того человека,
В ночь ушедшего дотемна, —
Не мертвец был и не калека,
Только душу взяла война.
. . . . . . . . . . . . .Не от горя, не от оружья,
Не от ноши не по плечу, —
От безумного равнодушья
Я себя уберечь хочу.
В мире радостей и страданья,
В мире поисков без конца
Я улыбку всепониманья
Терпеливо гоню с лица.

Вадим ШЕФНЕР

ПЫЛЬ

Первые три строфы — Р. Киплинг
в переводе Ады Оношкович-Яцыны.
Остальные досочинил на фронте (а потом спел) Е. Агранович.

День, ночь, день, ночь
Мы идем по Африке,
День, ночь, день, ночь
Всё по той же Африке.
Только пыль, пыль, пыль, пыль
От шагающих сапог.
Отпуска нет на войне.

Ты, ты, ты, ты —
Пробуй думать о другом.
Чуть сон взял верх —
Задние тебя сомнут.
Пыль, пыль, пыль, пыль
От шагающих сапог.
Отпуска нет на войне.

Я шел сквозь ад
Шесть недель, и я клянусь:
Там нет ни тьмы,
Ни жаровен, ни чертей —
Только пыль, пыль, пыль, пыль
От шагающих сапог.
Отпуска нет на войне.

Весь май приказ:
Шире шаг, и с марша в бой,
Но дразнит нас
Близкий дым передовой.
Пыль, пыль, пыль, пыль
От шагающих сапог.
Отдыха нет на войне.

Года пройдут,
Вспомнит тот, кто уцелел,
Не смертный труд,
Не бомбежку, не обстрел,
А пыль, пыль, пыль, пыль
От шагающих сапог,
И отдыха нет на войне.