— А если нет? — спросил он с тем же спокойствием. — Ты меня арестуешь? Или просто прибьёшь, как "скот" на скотобойне? — . . . —Духа не хватит, Миша. Ни на то, ни на другое. Ты только и умеешь, что…

Он не договорил. Миша рванул книгу из его рук. Она схлопнулась по пальцам и выстрелом упала на пол, ударилась корешком и раскрылась на середине, как подстреленная птица.
. . .

Голова Саши дёрнулась в сторону, а прядь спала на лоб. На почти фарфоровой щеке медленно проступало красное пятно. Сначала розовое, затем алое, как знамя, которое он так ненавидел.
. . .

Быть столицей - значит мочь пожертвовать собой во имя процветания России