Как же я ненавижу каждую ночь ощущать на губах остатки стекла, сквозь которое мне удается увидеть лишь темноту, в которой он любит спать.
Дисциплина?
Зачем делать вид, если сорвался и так.
Грех?
С ним он на «ты», знает наизусть, а песню с успехом не пишет.
Мм. Божеее…
А стекло на губах моих не тает, только сильнее впивается хрусталиками в мои капилляры, собирая заточку в области сердца.
Превозмогая свою боль, думаешь, а так ли он был всегда крут? Так крут, когда полоскал себя лезвием? Так крут, когда грех совершал? Так крут, когда он друга подставлял? Так крут, когда раздавал ей советы из методички, не найдя для себя подходящего, хотя сам каждый день понимал обреченность свою?
Значит вопрос риторический.
Обидно, противно и больно.
Заточка то копится, рвет мое сердце, и именно здесь этому тексту и место. Здесь всё излечимо, и вкус стекла отступает, но все должны знать какой же он гнида.

P. S. Мне хотелось уйти от этого физически, но побег я нашел в вашей отдаче, спасибо!

Мышечная память работает как часы. Это не миф. Завтра дам понять🤙

Подмышечная память

Сегодня учимся петь по рокерски😇
Оцените пжлст

Помогите выйти на Гошу Ахматова)
Бабок торчит за квартал))

I Have No Mouth, and I Must Scream
My tongue tied with my love’s tongue.
She’s still on the top of my wet dreams.
Her perfume causes cancer of lungs.