Поэзия эконом-класса
31.08.20XX. Догорала твоя сигарета. На столе плеер и карты. Провожаешь последнее лето с его последним закатом. Дешёвых ты слов не напишешь о том, как гулять теперь в кофте. Несётся ветер на крыше, антенны ржалевли, промокли. А ты вспоминаешь июнь. Загадочно…
С 14 февраля! Как обладатель псевдонима с крайне романтичной фамилией Букетов желаю любить и быть любимыми.
Не забывайте о доблестях, о подвигах, о славе на этой горестной земле, любите сильно всю жизнь как Рыжий и сочиняйте стихи о любви 30 лет!
Не забывайте о доблестях, о подвигах, о славе на этой горестной земле, любите сильно всю жизнь как Рыжий и сочиняйте стихи о любви 30 лет!
❤7🥰3🍓3🔥1🐳1
Не кури в постели, ангел.
Артём Букетов, 13.02-15.02.2026.
Вдохновлено поэзией моего прекрасного друга и Булгаковым.
Не кури в постели, ангел.
Пеплом не укрыться от зимы.
Во дворе суровый пёс залаял
недовольный холодом весны.
Побеседуем на кухне, попивая чай.
Я поторопил бы дядюшку Хрущёва.
Я разлил бы масло прямо под трамвай,
МАССОЛИТ ваш не торопит солнце словом.
Станет сердце биться против пасти
той, что съела души в наши дни.
Нам повезёт, подкинем туз козырной масти
когда им будет нечем нас уж крыть.
Ты, крылатый, нас прости за всё.
Не хотелось бы уже этой борьбы.
Ты им намекни, пусть принесут тепло,
немного солнца, юности, любви.
Уже уходишь? Ну давай, тебе легко.
Я провожу тебя. Постой, закрою дверь.
Ты полетел на крыльях, а я же на метро
и выйду на конечной в солнечный апрель.
Артём Букетов, 13.02-15.02.2026.
Вдохновлено поэзией моего прекрасного друга и Булгаковым.
🔥6🍓5❤2👍2💯2
"И продолжатся двадцатые годы"
Твоя любовь теперь запрещенаАртём Букетов, февраль 2026.
на территории Российской.. РСФ.. РФ..
Причина помнить от Зимнего и до Кремля
какой-то ностальгический ужасный бред.
Ты помнишь, как жи́лось при царях.
Ты знаешь лично каждого генсека.
Сидела ты и в танке и в белых домах
От Рыжего до фонаря с аптекой.
И след эпох всех есть в твоём мозгу,
серебрянный хоть век, хоть оловяный.
Ты помнишь по масштабам каждую войну
от пустоты духовной до пустых карманов.
Ты помнишь, как любила в первый раз.
То было при последнем Николае.
Ты помнишь, как ушла эпоха, не простясь:
раздавлена безжалостным трамваем,
идущим через центр Петрограда.
Не балабановский он символ ведь ещё,
но скоро и развал. Пышней парады.
Ещё одна эпоха. Ну и что?
🕊6🍓3❤2🔥2👍1
Терпкая вина.
Артём Букетов, февраль 2026.
Нам придётся испить эту чашу до дна.
We will hit dirty bottom.
Но не поймём мы такого пока
царские слушем ноты.
Душа гуляет по Петрограду,
уставшие ноги плетутся.
Демонстрации в кухнях, в экране парады,
под диваном дух революции.
Наполни-ка чашу виною, эпоха!
На вкус так горько и терпко..
Иди-ка ты с кухни, побойся хоть Бога,
эпоха! Налей-ка, Вов, крепкого.
Москва, Петроград, Новгород, Киров..
Где б и когда не гуляла душа,
буду я вечно хотеть ею мира
и испивать вину всю до дна.
Да!
Налей-ка эпоха!
Прогнали тебя из квартиры на Невском?
Пусть они сами боятся Бога.
"Не убий" не помнят, то мерзко.
Артём Букетов, февраль 2026.
🍓4🕊2🥰1
Forwarded from Воскресенская! (мария-антуанетта)
Точно вечность — тоска.
Тихо пишем в тетрадь:
«Пусть свободно Отчизна
Задышит опять».
Мы ослепли давно;
Вокруг нас — фонари,
Но не видим мы света
Фонарной звезды.
И на улицах — толпы,
На сердце — печать.
— Сколько лет уж? — Четыре.
Нет смысла мечтать.
Но мечтаю, мечтаю
Не видеть ракет,
Формы темно-зеленый
Пугающий цвет,
Частых взрывов не слышать,
Стихов не писать,
Все о том, как скорей бы
Без слез засыпать.
— Милый, сбудется ль сон?
Тихо пишем в тетрадь:
Сыновей не обнимет
несчастная мать.
Не вернуть нам распятых
И им не вернуть.
— Что осталось от веры?
— Лишь светлая грусть.
— Милый, сбудется ль сон?
— Я не знаю, мой друг.
Слышишь, в церкви опять
Панихиду поют?
P.S. Сегодня ужасная дата.
P.S.2 Переделала старое стихотворение.
👍3🔥1
Двадцать четыре.
Артём Букетов, 24.02.2026.
Я плетусь сквозь темноту, февраль.
Нечищенные улицы вывернут все ноги.
Я хотел бы оттепель, позабыть печаль
и никогда не посещать остроги.
Не потеряться бы в потоке своих мыслей
и добежать скорее до метро.
В нём обитает атавизм такой "тепло"
и виноград в ларьке, пока люди все скисли.
Когда успел я превратиться в сухофрукт?
Мне рановаты на лице морщины
и заморозки тощих красных рук.
Хотя, наверное, так становлюсь мужчиной.
Чем вызвана тоска сегодняшнего дня?
Неужто ли погода похмурела?
Ну или просто подустало тело
от хмурго, седого февраля?
До дома добегу, подумав над вопросом,
укроюсь от снегов в своей квартире.
И случайно взгляд на календарик бросив,
увижу я число двадцать четыре.
Артём Букетов, 24.02.2026.
🍓2❤1🔥1💔1
Неделя была неделю назад.
Артём Букетов, февраль 2026.
Что неделя была неделю назад
воспринимается сложно.
Солнце-это рассвет и закат:
представить себе невозможно.
Ночи светлее становятся снова,
а вечереет позднее.
Не мёрзнут наушники в дороге до дома
и в ней же не са́дится плеер.
Простые слова становятся строчкой,
формулируя мысли в карманы.
Понятнее мыслей становится очерк,
дописываясь жанром романа.
Грядёт что-то лучше: не льдинки, а лужи
трепать будут нервы и ноги.
Кто-то примерит роль верного мужа,
кто-то, всю жизнь бывший строгим,
добрее вдруг станет. А это лишь значит
грядёт на отчизну весна.
Статистика меньше по неудачам,
любовь,
и чисте́й вестибюль к Ильича.
Артём Букетов, февраль 2026.
❤5💔2
В переходах метрополитена.
Артём Букетов, 28.02.2026.
В поле лепестки заржавеют по весне,
на улицы вместо сугробов хлынет хтонь.
Я напишу дай Бог хоть строчку о тебе,
пока твоя на ощупь помнится ладонь.
Весна как переход от Театральной до Охотки:
попробуй без бутылки разберись куда идти.
Зато на улицу пойдёшь новой походкой,
не требующей сноровки под катки
из тротуаров.
Ну и с янва́рных
дней,
я помню, ты живёшь на синей ветке,
а значит выбраться тебе будет сложней.
На Площадь революции почти что нет пометок
как оказаться в сказочном Кремле.
Завтра весна. Наушники оттаяли. Спасибо,
генсек Хрущёв за оттепель, сороконожки.
Ну а в тебе какая-то закрыта сила.
Я раздгадаю её возможно, что попозже,
когда избавлюсь я от юности фантазий
о переходах московского метро.
В России под запретом эвтаназия,
а о тебе стихи-то мне на что?
Артём Букетов, 28.02.2026.
❤3🔥1💯1
Audio
Диктофон - «Под чистым снегом Рождества» (композиция, 2026)
*обложка - вид за окном
С последним днём зимы, приятного прослушивания 🌹
Музыка/слова/запись - Антон Макаров
Москва, февраль 2026
*обложка - вид за окном
С последним днём зимы, приятного прослушивания 🌹
Музыка/слова/запись - Антон Макаров
Москва, февраль 2026
🍓5
Forwarded from Операция Пластилин
зимних депрессий пустая тоска
едкий февраль и круги под глазами
всё это было, но кончилось, ха!
и больше не парит
весна пришла!
едкий февраль и круги под глазами
всё это было, но кончилось, ха!
и больше не парит
весна пришла!
😎9
Forwarded from без дураков
Девочка с куклой
С мертвой куколкой мертвый ребенок
на кровать мою ночью садится.
За окном моим белый осколок
норовит оборваться, разбиться.
«Кто ты, мальчик?» — «Я девочка, дядя.
Погляди, я как куколка стала...»
«— Ах, чего тебе, девочка, надо,
своего, что ли, горя мне мало?»
«Где ты был, когда нас убивали?
Самолеты над нами кружились...»
«— Я писал. И печатал в журнале.
Чтобы люди добрей становились...»
Искривляются синие губки,
и летит в меня мертвая кукла.
Просыпаюсь — обидно и жутко.
За окном моим лунно и тускло.
Нет на свете гуманнее ада,
ничего нет банальней и проще.
Есть места, где от детского сада
пять шагов до кладбищенской рощи.
«— Так лежи в своей теплой могиле —
без тебя мне находятся судьи...»
Боже мой, а меня не убили
на войне вашей, милые люди?
Борис Рыжий, 1995, декабрь
С мертвой куколкой мертвый ребенок
на кровать мою ночью садится.
За окном моим белый осколок
норовит оборваться, разбиться.
«Кто ты, мальчик?» — «Я девочка, дядя.
Погляди, я как куколка стала...»
«— Ах, чего тебе, девочка, надо,
своего, что ли, горя мне мало?»
«Где ты был, когда нас убивали?
Самолеты над нами кружились...»
«— Я писал. И печатал в журнале.
Чтобы люди добрей становились...»
Искривляются синие губки,
и летит в меня мертвая кукла.
Просыпаюсь — обидно и жутко.
За окном моим лунно и тускло.
Нет на свете гуманнее ада,
ничего нет банальней и проще.
Есть места, где от детского сада
пять шагов до кладбищенской рощи.
«— Так лежи в своей теплой могиле —
без тебя мне находятся судьи...»
Боже мой, а меня не убили
на войне вашей, милые люди?
Борис Рыжий, 1995, декабрь
🥰3💔2🍓2
Forwarded from 🖌Строки под дождём - Илья Мысов (IlyaNab)
***
автобус едет до метро. но вот заправка
оконце чемодан стрельба вперёд
конец маршрута как последняя загадка
а в чемодане пистолет
довлатовский набор.
его ты не использовал
но часто приходилось
носить с собой. хотелось быть живым.
тем временем сверкая проносилась
немая жизнь, пытаясь крикнуть
"вы..."
на полпути ты не поймёшь как дальше
исподтишка стреляет старый полисмен
руками загребай асфальт
беги как знаешь!
оставив чемодан но вынув пистолет
и чередою царских переулков
где подоконники — как рёбра матерей
не увернувшись, отбивая руки
теряешь ноги
кровью омывая голубей
бросаешь взгляд на здания, киваешь
кому-то в тонированном окне.
черëд и рок
не вдалбиваешь сваи
расплещется фундамент-пралине
само собой, ползёшь.
а позади погоня.
Кристина Уайета хватает за плечо
и замечает, будто бы спросонья
твой вход в подземное холодное метро
февраль 2026 г.
Илья Мысов
#стихотворения@ilyanabpoetry
автобус едет до метро. но вот заправка
оконце чемодан стрельба вперёд
конец маршрута как последняя загадка
а в чемодане пистолет
довлатовский набор.
его ты не использовал
но часто приходилось
носить с собой. хотелось быть живым.
тем временем сверкая проносилась
немая жизнь, пытаясь крикнуть
"вы..."
на полпути ты не поймёшь как дальше
исподтишка стреляет старый полисмен
руками загребай асфальт
беги как знаешь!
оставив чемодан но вынув пистолет
и чередою царских переулков
где подоконники — как рёбра матерей
не увернувшись, отбивая руки
теряешь ноги
кровью омывая голубей
бросаешь взгляд на здания, киваешь
кому-то в тонированном окне.
черëд и рок
не вдалбиваешь сваи
расплещется фундамент-пралине
само собой, ползёшь.
а позади погоня.
Кристина Уайета хватает за плечо
и замечает, будто бы спросонья
твой вход в подземное холодное метро
февраль 2026 г.
Илья Мысов
#стихотворения@ilyanabpoetry
❤5