ПРИСТУПЫ

ангел выплевывал бомбы сухих фонарей
умирали дожди над аллеей
память о нашем апреле - это кастет, как те хризантемы
как всхлип одинокой качели, который я слушал, когда надоели
все поголовно абстрактные реперы
я шел не по улице Ренн, но по сумраку мимо лицея
сто двадцать четыре
прошло лет так шесть
с выпускных
а этим летом я впервые попробовал внутривенно

***

сладость взаимности
но так страшно произносить
«я люблю тебя»
слова упразднились до звуков
дежавю и прочие времени трюки
пустопорожние, злые, жестокие
как и мы сами, решившие, будто бы можем
сжирать воронкой в отсеке грудном
один другого

***

доедай меня, бархат кулис
я вспененный кружевами
неумолимо стремился вниз
споткнувшись у оркестровой ямы
я нанизан на блики, и брызгаю
в воображаемых зрителей
желчью дельфинов тиминых
прошу простить меня

СЛОЖНОСТИ

пучками на прическе
развилки, перекрестки
осколками на деснах
слезы тока
последней остановкой
сжимается веревка
сплошная нервотрепка
этот город

***

варенье из крыс этой жаркой зари
я ей вскрыт, словно ты, и разлит
по извилистым улицам тенью любви
что утрачена, но не забыта

***

сложности с фокусом
я неразборчив
и способен сосредоточиться
лишь на больном
пополам разделен
и отныне вдвоем
друг на друга плюем
и ревем

и я буду верить в каждый мотив

жизнь разбита на эпизоды, перекликающиеся фазы, и точки их пересечений - места, люди, идеи, слова, ритуалы - это система образов. все эти копирующие друг друга мотивы - нити, увлекающие в головокружение сезонов. ими пронизан скелет судьбы, они - ключи в сценарии, они задают ритм и настроение. взглянув на карту моих утрат, ошибок, разлук и позоров, я увижу повторяющиеся символы, их же я увижу и в оттепелях. плодоносящий этот сезон или мертворожденный, я буду верить в каждый мотив. я буду ликовать в грезах о незабвенном, разбиваться песней об удушливые раскаты плача и чернеть за руку с весной, чтобы понять, что все это было не напрасно

хз в общем куда это девать… «вспышка была невероятно красивая» музыка мс бизон, текст мой, исполнила уле=еле. название спизженно из какого-то рассказа Кирилла Рябова про алкаша, который пророчил человечеству неминуемую и молниеносную гибель от небесной вспышки, где она описывалась таким образом «она переливалась разными цветами: синим, красным, жёлтым, зелёным, оранжевым, фиолетовым и пурпурным»

Вспышка была невероятно красивая

Лопнут на стыке с зимой растопырив
Костлявые пальцы волокна петли
Меня будит слезы патрон серебристый
Что воском остыла и слизана крысой
Я купола иглой впиваюсь в сугроб
Бескрайних лугов исчерпавших себя
В ободранном напрочь и стынущем с грязью
Наряде из платьев гуляю ненастьем
И пичкаю краской тоску теплотрассы
Бездомных собак угощаю собой
Растворяясь в луне курю у окна
Гуляет по мне зернистая тьма
Я ее разорву и брызну во время
Блуждая по сну протяжной сиреной
И жизни лишая меня без остатка
С собой забирает записка в тетрадке
Напрасная сказка продолжит вещать
Роняя из раны истории кляксы
Больничной печатью я лягу на памяти грязный ландшафт моя голова
Как перьев в когтях отчаянный знак
Рубин на снегах и все повторяется
с хрустом костей позвоночника шеи
и треском пластинки помехами всхлипов
Зовущем грозу я снова проснулась
И скоро умру

В сиреневом небе я замаскируюсь
В теплицы свечении капелькой ртути
И пулями инея лезу под спящие веки
Ребенка что выменем кормит помехи

МОЕ ЛИЦО ПРОПАВШЕЕ

девчонки и мальчишки
их губ растоптанные оливки
и глаз виноградники
жд станции, промзоны и гаражи
доедете - напиши́те
но напи́шите вы едва ли
уставившись на эти пейзажи
с листовок на столбах

***

жалость к изъянам
к изгибам неаккуратным
к нелепым словам
я все равно рад вам
но к себе только ненависть
хочется резать и резать
расцарапывать, выдавливать
пока не останется мокрого места

***

соседствуем спокойно с самоубийцей
седьмые сутки вращается та же пластинка
все ясно - повесился
а мне как-то по барабану
свои дела, знаете ли
найти бы лицо свое пропавшее
оно, должно быть, слоняется
по окрестностям
а может, его ободрали собаки
которым я подсыпал отраву
а может… это сосед его украл
и правда!
к его двери прибито гвоздями!
наверное, зря я ему жизни не давал

я в расфокусе… голова кружится от скачков настроения, шарюсь по городу как ошпаренный, лишь бы с не столкнуться с собой. не произвожу ничего пылкого, ничего ярко выраженного, лишь инертно стукаюсь о приевшиеся, наскучившие образы. откуда только черпать творческий ресурс… давненько мне не попадалось ничего ЗАРАЗНОГО…. читаю каждый день по чуть-чуть, хотя бы страниц 40-50. в любом случае это лучше, чем ничего. до этого был Чоран, сегодня взялся за Штирнера, которого мне подсунул МС БИЗОН, последнему благодарен, так как предпоследний увлек и очаровал.
***
принимая ненависть к себе за источник поэзии, я, похоже, заигрался, так что чувствую себя ничтожеством, произведением УЩЕРБА. смотрел на себя в зеркало сегодня и попался на мысли, что ужасно боюсь почувствовать себя уязвимым. потому буду избегать ситуаций, скрывающих шанс потери контроля. избегать возможности НЕУПРАВЛЯЕМОСТИ, так что тнн, никакой демиургии любви и примыкающей к ней головокружительной, злосчастной и неказистой ГИМНАСТИКИ. т.к секс - это уже неуправляемость, причем ярко выраженная.
***
удовольствия сводят с ума, и, ох, как же ошибаются те, кто определяет их как СМЫСЛ жизни и цель существования. это все равно что принимать таблетки ради их побочных эффектов, ведь счастье, удовольствие - это осадочные явления, последствие жизнедеятельности, не больше, не меньше. а потому подобные стратегии, вероятно, повлекут лишь разочарование и приведут к КРАХУ. а в большинстве же случаев удовольствие попросту превращается в способ ИЗБЕГАНИЯ своих собственных чувств. удовольствие - архитектор иллюзий, отсюда и все эти наркотики, алкоголи, власти и тому прочее. до свидания