🎞🎞🎞 от этого будет зависть тема спешела!!!

🌟🥹i miss you so much .🎞🌟🌟🌟🌟

Сэм закрывает глаза. крылья медленно прижимается ближе, а мысли сходят на ноль. в скоре тело расслабляется. сон приходит быстро, словно ждал эту минуту слабости. вместе с этим приходит то, чего боялся Детектив всю жизнь. то, что парень ненавидит.
сны, точнее кошмары.
голова кипела, воспоминания вернулись. снова. Сэм осознавал, что это сон. но руки не могли оттолкнуться отца, чье лицо заменяет газета с строчкой: "неожиданная пропажа супругов!". рука отца лежала на голове парня, поверх кепки, которую ему подарили совсем недавно. малец глядел в пол. глаза были пусты, слёзы никак не шли. но тут отец спросил:
— эй, парень, чего раскис? — его голос был странно добр, хотя обычно строг.
Сэм подметил, что сон снова поменялся. правда.. прошлый он и не помнил. а что он помнил? запах маминых духов.. табака в их машине.. чая по утрам.. руки снова затряслись и парень в скользк выпалил:
— да, пап, я просто.. — он осекся, — я просто беспокоюсь о завтрашней контрольной, Сэр.
— тогда ступай в комнату, за ужином я обязательно спрошу тебя, — подмигнул отец, — надеюсь ты будешь лучшим. как обычно!
— не будь с ним так строг, Мэтт, — крикнула из кухни мама.
и тут Детектив вспомнил этот день. на улице был дождь, который совсем скоро закончится. Сэм идёт повторять арифметику.. перед контрольной. Сэм сорвался на бег и забежав к себе в комнату схватился за листок и начал писать:
" время: 18:43. сегодня пропадут родители. приблизительное время: 20:21. "
но тут, мама приоткрыла дверь комнату и кудрявый сделал вид, что записывает что то из теорем. первым голос подала мать:
— сынок, сходишь в магазин? — её улыбка была усталой.
— нет, — выпалил Сэм, — извини, мам, я занят! это же не так срочно. молоко и хлеб могут подождать.
— помоги маме, будь другом, — крикнул отец из зала, — а я дам тебе 5 долларов!
для парня, в те времена 5 долларов были золотом. но он сжал челюсть. нужно что то придумать. нагрубить? нет, хуже будет. согласиться? родители исчезнут. значит..
все повторилось. снова. та же улица, те же полицейские, то же время. все сходилось как одно. Сэм снова пытался записывать все, что замечал. каждый шорох в кустах. вокруг все было в листах, оборванных, аккуратно сложенных, исписанных с ног до головы. все они составляли лишь одно. одно слово.
« бесполезно ».
Детектив неожиданно смел все, что было вокруг. стол перевернулся, а глаза закрылись. он сел на пол и закрыл глаза руками. слёзы не шли. мысли убивали все изнутри. они перебивали друг друга. раз за разом.
« это безнадежно! » « что мне делать? »
« ХВАТИТ. у нас получится! »
« я хочу к тетушке.. » « ДОЛЖНО БЫТЬ ЧТО ТО. »
« хотя бы.. хотя бы что то ?? »
снова сжимая веки, он неожиданно подорвался. это был сон. глупый сон. Сэм хватал воздух ртом как мог, его едва хватало, что бы не упасть в голодный обморок. Детектив закрыл глаза и спустя пару мгновений все снова стало.. привычно.
но эта высота казалась такой привлекательной. хотелось спр.. нет. на нем лежит слишком много, что бы так вот закончить!
руки потянулись к телефону, набирая сообщение:
" мне нужна помо "
он даже не дописал. все стерлось. руки снова легли на колени, а лицо поверх. очередная бессонная ночь.

😁😆😁 правда, сон никак из головы не выйдет . 🥹

🌟🥹i miss you so much .🎞🌟🌟🌟🌟

Сэм снова гуляет по райскому месту. правда, для него это отнюдь не рай. глаза поднимается на одно из деревьев, а на нём.. на нём, словно ни в чем не бывало сидел.. Сэм? нееет это не может быть правдой! Детектив встрепенулся, моргнув пару раз. в скользк он произнес:
— я просто переутомился, — нимб на лице слегка опаздывал по движением, — или переел бобов.
когда глаза снова открылись, парниша уже не видел его. от этого стало.. скверно. в голову ударила теория о клонах, все та же мысль, о которой он думает все время. нужно проверить, чем бы это не обернулось. правда.. обернется это не тем, что хотелось бы.
— эй, клон! — крикнул он в пустоту, надеясь, что ответ не послышится. — Сэр, давай поговорим!
никто не вышел и тут Детектив замечает за деревом крыло, такое же как у него, ступает в ту сторону.. но его нога проваливается!
Нога проваливается в пустоту — но не падение. Не удар. Просто смена частоты, как переключение канала. Сэм моргает, и мир вокруг больше не Рай.
память ударила ему в голову, словно молния по дереву. сзади послышался знакомый скрип двери. это был босс.
Он в участке.В своём участке. Только пустом.Столы на месте. Стулья на месте. На доске Босса — старые бумаги, которые никто не подписал. Кофе-машина урчит, но из крана течёт не кофе — густая чёрная жижа, пахнущая горелым.
— Ты всё ещё здесь, — голос сзади. Скрип двери. Босс.
Сэм оборачивается. Босс стоит в дверях кабинета — в том самом пальто, с тем же усталым лицом. Но глаза — не его. Пустые. Стеклянные. Как у манекена. но хватает и этого, что бы Детектив поверил в реальность. ему хотелось обнять Босса и рассказать все.
— Я… я ушёл, — говорит Сэм. — Вы отстранили меня. но я узнал намного больше, я разгадал!! .. а потом…
— Потом ты упал, — заканчивает Босс, на лице играет едкая улыбка. — И провалился. Как сейчас!
Он делает шаг. Его ботинки не стучат по линолеуму. без звука. его корпус едва согнулся, нависая над несчастным.
— Ты всегда падаешь, Сэм. Всегда ищешь дно. А его нет.
Сэм оглядывается. В участке нет никого. Ни дежурных за стойкой, ни секретарши, ни стажера, который вечно путает папки. Даже аквариум в углу пуст — вода зелёная, мутная, а на дне скелетик золотой рыбки.
— Где все? — спрашивает Сэм.
— Ушли, — Босс пожимает плечами. — Ты же знаешь. " Людям свойственно исчезать. "
Эти слова — нож. Сэм слышал их раньше. В другой жизни. В другом коридоре. За другой стеной. колени подкосились, а руки затряслись. в горле пересохло, услышать это, словно опять пережить кошмар всей своей жизни.
— Это не Вы, — говорит Сэм, отступая на шаг. — Вы не могли этого сказать!!
— Почему? — Босс наклоняет голову — под тем же углом, что и тот клон на дереве. — Я твой страх. А страх говорит правду.
Он делает ещё шаг. Сэм пятится. Упирается спиной в стол. руки хватаются за что то, даже не понимая за что.
— Ты боишься не смерти, Сэм. И не Спектра.
— замолчите!
— Ты боишься, что никто не придёт. Никогда. Ни на твой крик. Ни на выстрел. Ни в ту ночь, когда мама…
— ЗАТКНИСЬ!
Сэм хватает со стола что-то — папку, бумаги — и швыряет в Босса. Бумаги проходят сквозь него. Оседают на полу. Босс даже не моргает.
— Её нет, — продолжает тот, мягко, почти ласково. — Отца нет. Друзей нет. Напарников нет. Даже врагов нет — ты придумал Спектра, чтобы было с кем говорить.
— Это неправда.
— А что правда? Красные нити? Буква «S»? Ты сам их нарисовал, Сэм. В своей голове. Потому что пустота страшнее любого монстра.
Сэм слышит звук. Тихий. Злой. Смех. Не Босса. Из коридора. Несколько голосов сразу. Он выбегает из кабинета. Коридор пуст — но смех не стихает. Он идёт из стен. Из потолка. Из пола под ногами.
— Кто здесь?! — кричит Сэм.
Смех обрывается. И начинается шепот. Множество голосов. Одновременно. Каждый говорит своё, но Сэм слышит все — и ничего одновременно.
«Он сам себя загнал в угол». «Никто не поверил, потому что он никому не сказал». «Он даже не плакал, когда мама ушла. Просто сел и стал ждать». «Ждёт до сих пор!».
Сэм зажимает уши ладонями. Бесполезно. Голоса внутри.
— Выйдите! — орёт он. — Покажитесь!
Тишина.

А потом из каждой двери в коридоре выходят они. клоны? куклы? плевать, но они явно не настоящие. Не все сразу — по одному. Из кабинета Босса — его собственный клон. Тот самый, с дерева. Та же кепка. Те же круги под глазами. Та же дрожь в пальцах.
Из подсобки — клон матери. Сэм никогда не видел её такой: молодая, улыбающаяся. Она тянет к нему руки.
— Сынок, иди сюда.
Его ноги подкашиваются.
— Ты не она, — шепчет Сэм.
— А кто? — клон матери наклоняет голову. — Память? Боль? Любовь? Всё это — я. Твоя вечная спутница.
Из туалета выходит клон отца. Мягкий. С улыбкой, которую Сэм не помнил никогда.
— Сын, мы гордимся тобой.
— Врёшь, — выдыхает Сэм. — Он… он никогда…
— Не говорил этого? — заканчивает клон. — Значит, должен был.
Сэм стоит в коридоре. Вокруг — клоны. Все, кого он потерял. Все, кого не смог спасти. Все, кто ушёл. И ни одного живого человека.
— Это и есть Рай, — говорит последний клон. Тот, что с дерева. Его собственный. — Не место без боли. А место без одиночества.
— Только здесь есть только ты, — добавляет клон Босса. — И мы. А мы — не люди. Мы — твоя память. А память не обнимет. Память не скажет «доброе утро». Память не придёт на похороны.
Сэм опускается на колени.
— Хватит.
— Не хватит, — отвечают все клоны хором. — Ты сам этого хотел. Ты всегда хотел знать правду.
— Правда в том, что ты один, — говорит Босс.
— Был, — добавляет мать.
— И будешь, — заканчивает отец.