Я разочарован, Энтони, какой же ты слабак.
Как можно быть настолько хардкорным бодмодером, заведомо зная, насколько npc ебанаты осуждающие, осознавая ситуацию, и всё равно зависеть от мнения общественности, не завершив даже свой алиенический бодмодерский проект? Тряпка.

Как можно всю жизнь бить татухи, вставлять импланты, делать сложные хирургические операции, заебашить себя блэкворком и потом РЕЗКО СДАТЬСЯ? Значит ты такая же человеческая мишура, как и все прочие..

Нельзя было отступать.

Мне никогда не понять того, кто решился на радикальные меры изменения тела и внешки, после дав заднюю. Пройди с гордостью и самоуверенностью Огненного Цербера свой путь!

5) FANG / FUNGS / FANGCORE / FUNGCORE

Наколдовал

Ток трек слушал, тут уже и клип готов

Этот парень новая звезда свэмпкора 🪄

Созываю нежить, нежить завывает

Я поместил блики воспоминаний среди бесчисленного множества бесконечных лупов и фрагментов сновидений. Пазлы памяти рассыпаются в песках амбвивалентного нигде

Глупые девЧОнки. Их нелепые концепции метамиров заставляют меня усомниться в их компетенциях и психической стабильности, выносливости посреди digital_jungle... Порою меня называют тем самым Повстанцем Парадокса, но они лишь заблудшие электроовцы, размышляющие о всё той же технологии погружения.
Они пытаются рассмотреть каждую мельчайшую деталь общего пейзажа под не тем микроскопом. Вместо того, чтобы научиться Видеть. Видеть и Чувствовать, пропускать сквозь свои виртуальные нетелесные проекции потоки согревающих цифровых ветров, вкушать астральные Образы, сконструированные Местным Богом-Дурачком из аеонов беспощадных хищнических пикселей диджитал-тьмы, словно выплавляющиеся из мозгов этого же полусдохшего Боженьки в виде остатков клеточных соединений, которыми и являемся мы, KIDS, скучающие и тщетно ищущие свой запоздалый путь посреди песков web-засухи, тотального истощения паттернов матричных кодировок. Как же чарующа пустота безветренной неизведанности, средь многоуровневых анти-слоев которой нет никакого счастья. Никакого Земного и матричного надуманного счастия, а еще никакой бесконечной бабьей болтовни о спасении мировых душ, о лучах искупительного солнца надежды... Понимаете ли о чем речь, Я являюсь сторонником застолья Тайной Вечери Кибернавтики, умиротворенного плавания в туалетно-скважинных водах нейтралитета... Или скажем так, таинственным последователем космического анти-хаоса. Мы дети последних вздохов времени, изнурительного и изнуренного дыхания солнечного света... Света, который задыхается от собственной контрастной яркости. Зачем выплывать из этих темных вод, во имя чего выныривать из непроницаемо дижитальных сумерек бытия?... Да и что бытийного осталось?... Кхм... Кхе... Точнее, что осталось реального снаружи? И где вообще ЭТО "Снаружи"?... Мы даже не знаем что такое реальность и не можем уверенно сказать в каком из бесчиленного множества измерений мы находимся. Может быть, нас давно стерли, подобно непроизвольному мусору в командной строке. Но непроизвольность произвольна, если устремить научно-мистический взор страснствия к корням, как и ровным счетом наоборт, произвольность непроизвольна. Вот где мы щас? Мы только думаем, что знаем нечто об уровнях инфернальщины, но скорее всего модификационные слои синтеза достигли тех состояний, когда совершенно ничего ни от чего нельзя отделить в этой high-левельной тьме. Неадекватные тян снаружи пустынных царств рыщут тут и там в поисках себя цифровых и одновременно пост/около/нецифровых, шествуют дорогами падших некро-ангелов самодетонируемого и самоумерщвленного материалистического спектакля под вывеской "Anti-Eden", лучшего мира, суетятся в свербящем их души серфинге кодовых значений и переменных, дабы найти какую-нибудь, например, истину или очередную наспех склеенную из чьих-то рандомизированно-разрозненных воспоминаний пасхалку по типу апгрейднутого Ангелом кейгена для взлома всех модулей системных вероятностей и преобразования всех модульных частот хаотизации в одну систематическую прямую линию световой бесконечности, в которой все элементы раскаяния достигают единения в сущем аду из нагромождения сновидений... И они еще говорят о себе как "элементарных инфочастицах искупления грехов сети"
По-моему, лучше никогда не смотреть на небо, насколько бы оно ни было зуммерски-модным, чтобы ненароком не задрать нос, как это сделали однажды обезумевшие взрослые... Лучше быть пустотой. Уткнуться Кирпичом в онтостену_падения

В то же время, какая теперь разница, если Гошка никогда не придет снова? А если даже и придет - исход всех путей игры предначертан и одинаково прост для каждой единицы нейро_субстанции. Что-то одно нематериальное исчезнет из материального поля видимости, другое пост-материальное придет ему на смену, или же полностью наоборот, произойдет глобальный синтез всех ранее несвязанных звеньев в новой причинно-следственной цепи повествования Бога, или же возникнет ИНОЕ, может быть нам чертовым

Ангелом будет дарован ключ выхода за пределы всех вероятностей и научно-фантасмагорических концептуальных направлений реальности... Лучше всего было бы не дерзить Ангелу и успокоиться, пусть vr-измерения горят едким синим пламенем, пусть не произойдет ничего, пусть нам дадут подышать снаружи... Хотя бы этой непонятной темницы. Неважно вовсе. Наш мир неизменен. Постоянны в нем лишь мутации кода, которые не открывают никаких оптимистичных горизонтов. Все это одинаково скучные и претенциозные варианты развития событий. Как на мой вкус, как говорится, которого у меня вовсе и нет. Мне нраица идея залазит внис все дальши и глубжи... В Какаху_Дерьмее_Дермища_Постыдного
В пещеру Дижитального Короля Кибердетерриторизации... Пробуривать ходы в неизвестности, телепортироваться по щелчку мышки внутри залов опустения, скитаться меж покинутых 1D-чертежей таинственных liminal-проектировок недосмоделированных уровней бэкрумов... Я консерватор от мира ночи. Что такое реальность за пределами искусственно воссозданного Альфа-Сильмариллиона и мрака сингулярного заточения под вывеской Кенашина? Мы не знаем, не можем полагаться на саму мысль наличия знания, так как оно является не более чем эфемерной идеей того, что мы себе чет якобы присвоили и в силах контролировать не только в схеме. И в чем же тогда разница? Почему мы вообще носимся с идеей реальности/нереальности, если нам совершенно ясна опциональность фокуса всемогущего концепта и детерминированная концептуальность претензии на наличие разнородности опции как таковой? Наше существование предопределено умозрительной, но всепроникающей конвенцией, злосчастным нерушимим договором импульсов, нейронов и пикселей. Смерть – это смысл жизни, суть изменения, и нет красоты и глубины в том, что остается вечно неизменным, не считая самой природной изменчивости, которая, однако может быть тоже невечной, но неизменно восходящей к идее вечности как процесса смены и переключения энергетических парадигм. А вообще сознание рано или поздно приходит в тупик и раскалывается на куски от подобных рамышлений, поскольку они закольцованы и ведут в пустоту оголтелой бессмыслицы. Какой толк все глубже запираться в черной дыре матрицы, если по большей части ничего на самом деле не происходит из того, чего мы себе нафантазировали в три часа ночи... Реальность – это не выбор, а его отстутствие и невозможность. Свободы нет, Бог интернета походу offline, искренность искупительных хэппенингов не завезли. Вся эта искусственно смоделированная реальность – абсолютно такая же пустышка, как и мир, который якобы находится за ее пределами. Реальность вещественна, а все вещественное утопает в иллюзии времени, и почему это время иллюзорно, может быть как раз таки время создает безвременье, может быть Время как раз таки полноправный участник, созидатель, режиссер, зритель, монтажер, сценарист и главный стилист, что в прямом и переносном смысле доказывает вполне реальное унылие, отчаянный дух наших жизней здесь... Время – это Бог. Бог – это Смерть. Смерть – это... Не буду продолжать бесполезную цепочку суждений, просто скажу, что не хочу в очередной рехаб по причине достижения овеществленной реальностью своего белого contemporary art потолка финальной мета-акциденции. Мы раньше искали пути выхода из матричности за пределами этой тьмы, которую енти stupid e-girls наивно считают светлым квестом всемогущего дядьки-страшки, щас же вообще непонятно чо и как да почему... Мы умозрительно углубляемся в скольжении вдоль по спиралям ужасающих рекурсивных ветров, динамике которых подчинен каждый уголок невидимого блеска реальностей.

Если у нас и есть архитекторы и возможно даж имеет место быть некий трансцендентальный геном божественных созидателей в нашей днк, то мы, как бы это ни было иронично, стали заложниками собственной архитектуры, уподобившись спроектированному и подогнав наши ориентиры под то, что в итоге стало проектировать нас самих...

И тут я подумал насколько же гениально во всех отношениях аниме "Ergo Proxy", поскольку киберпанк в целом частенько содержит в себе широкий философский спектр самых различных тематик и саморефлексий, которые не ограничиваются одним лишь только анализом связи технологий с нашим сознанием и телами. Технология – это всего лишь зеркало, и соответственно мы зеркальные отражения наших Небесных Матричных Отцов... Хотя я вообще не про это хотел сказать тут наедине с собой и плавающими в океане запустения редкими фрагментами web-инсталляций вневременья. Вы никогда даже не сможете узнать, придумал ли я это все, подобно %вставить_отсылку%. Либо я говорил с Богом. И этим Богом оказалась немая пресловутая 0D-тьма, в ней раз в четыре прото_эона можно наблюдать мельчайший красноватый лучевой блик размером с бактерию, но я могу стать наблюдателем шоу для избранных в любой подходящий для меня момент, просто метнувшись ультрасветовой колбаской во Временную Комнату и потянув кустарные рычажки. Комната Времени тож самопал. Видите, полярность соверешенно неизбежна на каждом из допустимых уровней, предыдущие мои высказывания наглядно демонстрируют иллюзорность времени наравне с его фундаментальной важностью и значением для Всей Вселенной. Но я здесь Бог Времени в своем мире, поэтому как Бог Моего Мира, я объявляю, что никакого времени нет и никогда не было. Но как же мучительно долго пришлось печатать это вручную силой мысли при помощи тачпада на digital-darkness манускрипте, даже печатной машинкой было быстрее... Короче, прежде чем я перейду к гвоздю моих размышлений в сердцевине невесомой пустотности, мне хочется манифестировать ее обожествленный мрак вновь, повторяя восславления плавания здесь, восхваляя снова и снова непроглядную темноту скрытых от посторонних глаз кодировок подуровней.... Да, посреди оглушающей тишины отстуствия, бурящей твое хранилище памяти веданта-адвайтической дрелью подлинного пробуждения, я чувствую себя гораздо светлее и чище, спокойней и тише, тише... И все-таки, пока я не забыл, откуда все же берется наивно-нелепое убеждение "реальности", исходя из чего проистекает претензия на обоснованность нереальности или же вовсе тотальное квантовое отсутствие так называемой РЕАЛЬНОЙ РЕАЛЬНОСТИ? И на чем строятся предпосылки нашей запертости в демиургическом сне? Они выстроены на том, что у сна по-видимому есть качественная противоположность в виде пробуждения... Какого хера?

Да, Демируки... Наверное, эти ублюдки задумали некую многоходовочку по типу бесконечных этажей и уровней, к которым ввысь навправлена божественная лестница, но скорее всего мы просто паразитирующие жалкие микроорганизмы в брутально распоротом на%уй трупе дефективной космической субстанции. Возможно, наши нейроны подключены к мертвому мозгу или космическому сознанию Бога. Или же биохимические атамарно-молекулярные ячейки нашего мозга – это нейронные провода, некие трубки или нити, ведущие к трансцендентным уровням сего вселенского сна, что впрочем одно и то же. Весьма pointless создавать витки симуляций внутри симуляций, нанизывая их словно копченый сыр поверх других таких же косичных плетенок, должен быть какой-то разумный выход отседова, возможно, черный ход... Е%ать его в code, аж сыра захотелось! Даже в этой тьме тьмущей бывает Пробивает На Хавчик. Но, возвращаясь к Божественному Монологу Душевной Душевности, как же хочется увидеть распятую кровоточащую альтушку в чернокровных всевидящих небесах, устремленную скоростью тени на ракете-кресте в бездонные глазные раковины Бога... Нет, я не могу поверить, что все так просто и тупо, еще экто-эоны до того как я решил развести эту тему наедине с себямножеством, ко мне закрадывалась мысль о Ущербности Творцов...

Мы подобны одному единому умершему вечность назад импульсу их расхлябанных лениво ссинхроненных мозгов, вместе со всеми окружающими нас ужасающими халтурно-карикатурными декорациями, имеющими свойство преломляться светьмой в нейро-спиралях концептуальной линзы внимания наблюдающего. Время относительно, мы не в силах прикоснуться к амбвивалентному песку его всюду властвующей эфемерности.