. 🥇 | 𝓜ax - (ia)!! |

. # pov

В башке опять этот чертов гул. Такое чувство, что там одновременно открыто пятьдесят вкладок, на трех какая-то музыка, на одной завис трехмерный рендеринг манипулятора, а процессор уже плавится и воняет горелым пластиком. И самое мерзкое у этой системы нет кнопки выключения. Вообще нет. Вишневый дым тянется к потолку, медленный такой, плавный. Бесит. Почему даже дым может двигаться нормально, а я нет ?
Кузнецов вчера сказал, что я бенгальский огонь. Я тогда поржала, выдала какую-то смешную шуточку, развернулась и ушла быстренько по коридору. А сейчас сижу, и этот «
бенгальский огонь внутри меня прямо выжигает всё. Ведь он прав. Я умею только разгоняться. Собрать плату за час без схемы, вписать контроллер в сеть, выдать финишный спурт на треке так, что легкие горят это да, это « классно » это « смешно », это я могу. Но как только энегрия.. ну или драйв пропадает и начинается рутина, ГОСТы, эти всратые пояснительные записки на сто страниц - всё, система организма моего выдает ну.. ошибку ! Мой мозг просто отказывается переваривать скуку. Ему нужна скорость, иначе он начинает жрать сам себя.
И ведь вся эта беготня, вечные банки энергетика, шутки-прибаутки, Кандидат на Мастера Спорта этот дурацкий … это же просто попытка убежать от тишины. Я панически боюсь остановиться. Мне кажется, если я хоть на день выключу свой моторчик, то наступит такая пустота, в которой я пойму, что ничего из себя не представляю. Просто хаотичный набор деталей, который несется вперед, потому что тормоза отказали еще давно.
Стаса жалко. Он вечно смотрит на меня как на смертника, пытается за загривок поймать, тормозить заставляет. А мне перед ним стыдно. Кажется, что я всех вокруг задолбала своим вечным движем, что я слишком громкая, слишком неудобная. Я прячусь за этот свои эмоции, смеюсь, а внутри просто дикий зуд от того, что я не могу собрать мысли в кучу. Расфокус тотальный. Будто я сломанный робот, у которого датчик расстояния сдох, и он просто бьется в стену на максималках, пока шестеренки в пыль не сотрутся.
Табак уже пальцы обжигает…. Сигарилла почти всё. И я почти всё. Сейчас бычок затушу, дым выдохну, и надо как-то заставлять этот перегретый ноут в моей голове работать дальше. Диплом сам себя не напишет, лабы с октября висят. Обогнать собственную тень сегодня снова не получилось, но завтра я попробую еще раз. Просто потому что … по-другому не умею…