"Lesbia com um pardal", 1925

George William Joy (1844 - 1925)


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"Pescadores na costa", 1897

Hans Fredrik Gude

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"Noite Musical", 1864

Arthur Hughes (1831 - 1915)

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"Lady Godiva", 1906

Jules Joseph Lefebvre
(1836-1911)

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"Alpes Dolomíticos"

Anton Hlávacek

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"Retrato de Miss Elfrida Marjorie Eden, mais tarde Condessa de Warwick (1887-1943), na infância", 1893

John McAlhan Swan
(1847–1910)
Retrato de infância da futura Condessa de Warwick, pintado quando ela tinha cerca de seis anos.

Swan afasta-se da tradição vitoriana sentimental e cria uma imagem contida, quase simbolista: uma pose imóvel, um olhar sério, um fundo decorativo "de jardim".

A pintura não é percebida como um retrato formal, mas como uma reflexão sobre o mundo interior da criança e o estado frágil da infância.

Vortex 💀

Naquela altura, só pensava em caminhar, em adentrar as entranhas daquilo que seria o fim.
A floresta cerrava em torno, uma catedral de troncos retorcidos e folhagem negra, onde a luz do dia definhava em tons de sépia e melancolia.

Encontrei-a num claro onde os cogumelos pálidos brotavam em círculos impuros: uma velha bruxa, mais pensativa que uma lápide. Seus dedos, nodosos como raízes de salgueiro, tamborilavam sobre um joelho esquelético. O ar cheirava a terra molhada e ervas amargas.

Aproximei-me, e a pergunta rasgou-se dos meus lábios como uma confissão sufocada:

Sabes qual é o meu pecado?

A velha bruxa ergueu a face, e seus olhos, fundos como alçapões para abismos antigos, fitaram-me. Então, gargalhou. Um som seco, de cascas quebradas, que ecoou entre os arbustos como o grasnar de corvos.

Como não te conhecer?
sibilou, a voz um arrasto de folhas mortas. Não foste o primeiro a assassinar a própria juventude, a cravar-lhe o punhal da seriedade e a drenar-lhe o sangue límpido. Rejeitaste as alegrias efêmeras, os prazeres terrenos, e em seu lugar alimentaste o verme da culpa. Tornaste-te teu próprio carrasco, teu inimigo íntimo. E agora, eis aqui, arrastando os pés que pesam como lápides nesta floresta densa, não como um homem, mas como um espectro de si mesmo. Um pobre velho antes mesmo de a idade te cobrir com seu mofo.

Ela cuspiu as palavras finais como um veneno, e o silêncio que se seguiu pareceu engrossar a escuridão ao meu redor, tornando-a palpável, viva. O fim, compreendi então, não era um lugar, mas esta condenação: seguir andando, eternamente, com o peso do que eu mesmo havia estrangulado.


Anotações noturnas ...

Vortex💀

"...e se quiseres amar,
ama como a lua ama,
não roubando a noite,
mas apenas revelando os mistérios
e a beleza da escuridão."

Vortex 🌙

"Mulher adormecida"

Franciszek Żmurko

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"No harém", 1905

Henri Adrien Tanoux
(1865-1923)

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