Ну, не верится, что к ночи воскресенья эта осень отпустит свои объятья навсегда! И все же я её очень люблю .. Милуюсь собственноручно собранным домашним приветом, который зреет так деликатно, что можно растянуть удовольствие до крепких морозов, коих я и не жду вовсе. Привет этот я так люблю и уважаю, что прощаю непримиримые кислинку и твердость отдельных героинь 😏

А о прощении, к слову, как раз такое прекрасное стихотворение Булата Окуджавы прочла глубоко в ночи, что не поделиться им грех:


Прощание с осенью

Осенний холодок.
Пирог с грибами.
Калитки шорох и простывший чай.
И снова побелевшими губами
Короткое, как вздох:
"Прощай, прощай".

”Прощай, прощай..."
Да я и так прощаю
Все, что простить возможно,
Обещаю
И то простить, чего нельзя простить.
Великодушным мне нельзя не быть. Прощаю всех, что не были убиты
Тогда, перед лицом грехов своих.

"Прощай, прощай..."
Прощаю все обиды,
Обеды
У обидчиков моих.

"Прощай..."
Прощаю, чтоб не вышло боком
Сосуд добра до дна не исчерпать.
Я чувствую себя последним богом,
Единственным, умеющим прощать.

"Прощай, прощай..."
Старания упрямы
(пусть мне лишь не простится одному),
Но горести моей прекрасной мамы
Прощаю я неведомо кому.

"Прощай, прощай...".
Прощаю, не смущаю
Угрозами,
Надежно их таю.
С улыбкою, размашисто прощаю,
Как пироги,
Прощенья раздаю.
Прощаю побелевшими губами,
Покуда не повторится опять
Осенний горький чай
Пирог с грибами
И поздний час —
Прощаться и прощать.

1964 год