Ещё раз напониаю, это не мой стих. Я его просто читаю. Автор: комнатный поэт.

Всех с наступившими праздниками. Я знаю вы ждали когда я его опубликую.

Всех баб не выебешь, а жаль. Но еслиб очередь живая - длинною с автомагистраль, ко мне бы выстроилась - знаю.
Что выеб каждую я знатно, худых и жирных, все равно. Пути бы не было обратно ведь я хочу их всех давно.
И был бы счастлив тот момент, мой хуй и я бы с ним впридачу. Всех баб не выебешь, а жаль.
Но я надеюсь на удачу.

Чем больше будешь барахтаться ,тем туже будет петля,
Говори со мной ,не томи.
Мы с тобой по Оруэллу - Анархия ,
По Паланику - уже у последней черты.

Нам до взрыва осталось 15 столетий
Или секунд ,ни себя ,ни меня не брани.
Мы по паспорту совсем не чужие люди ,
А по сути имеем одни и те же черты

Я твоим телефоном по ночам прожигаю себе глаза ,
Ты себе коньяком прожигаешь желудок и нервы.
Мне б сначала свихнуться ,но вот беда
Твое имя по списку всегда будет первым

И петля затянется незаметно ,
Очень больно сдавит шею привыкшую всё нести.
Нет ,мой милый ,не будет мести ,
Но я долго томила себя взаперти ,
А теперь катарсис ,освобождение!
Посмотри как блестят глаза и счастливый рот!
Посмотри и запомни , ты облажался ,
Я начну без тебя этот Новый год.

Вышла моя первая проза, под названием Евангелие fm. Для всех кто не хочет ждать популярных площадок (они подъедут где-то через неделю), купить и прочесть можно тут https://ridero.ru/books/evangelie_fm/

В этот день, 18 лет назад умер человек который подарил нам андеграунд. Простите нас, Игорь Фёдорович...

Детвора сколотила гроб из того что валяется под рукой. Во дворе. Неприкаянное. Никчемное и ненужное.
То что вчера казалось мусором, выброшенным в окно, в миг обернулось ведром для мусора.
И оттуда, беспризорным голосом хорят вещицы и завывает ветер. Ведь вещам тоже бывает одиноко.
У них больше нет никого на свете, они монолиты утраченой эпохи.
Исхудавшие и продыревшие. Остаются на месте, там где их оставили. И каждая буква не тронется с места, даже если её куда-то позвали.
И каждая строчка, останется в форме, даже если форма испачкана.
Каждая песня, каждый вздох, каждый крик, каждый мат и молчание, все останется не тронутым временем и людьми.
Люди уйдут со временем. С большой буквы, с той ноги. Оставив после себя мусор, который однажды кто-то соберёт в стихи.