الّذين لا يؤمنون بالمعجزات، ربّما ماتت أمّهاتهم وهم صغار.. قبل أن يلحظوا قدرة الأمّهات الخارقة في صناعة البيوت من الهواء أحيانًا.. ترسمن خطوطًا وهميّة في الفضاء: خط أفقي، وفوقه خط عامودي.. وتضعُ فوق الخطوط ضحكتها: الآن صار بإمكانكم أن تسكنوا البيت..
والمطر؟ والعاصفة؟ عواء الذئاب؟ البرد؟ الحرّ؟ المرض والجوع؟
الأمرُ سهل..
فالأمّهاتُ خُلقن من غُبار النّجوم، وانشقّقن من صدر الشّمس في أوّل النّهارات، واغتسلن بماء البدر المكتمل، ونمت أجسادهن مع القمح فورثن السّحر..
الآن حينما ينزلُ المطر، يمكنها أن تجعل من منديلها خيمةً ضدّ الماء وضدّ الرطوبة.. ستوقف العاصفة بمجرد أن تغنّي على مقام الصبّا، وستروّض عواء الذئاب، على مقام النّهاوند، لتحيله بعدها حكاياتٍ يمتطيها خيالُ الأطفال.. البرد والحرّ، سيكونان مجرد ظلّين هاربين من عباءتها، وسينامُ الأطفال في النّهاية على غيمةٍ من الحلم، ومن أفواههم يقطرُ العسل.. وبمجرد أن تبتسم وترشّ الكدمات بقبلاتها، سيكون كلّ شيء على ما يرام..

...
أنا،
أؤمن بالمعجزات.
أؤمنُ بالأمهات.

دموعك ليست عارًا، بل العار تحويل حزنك إلىٰ غضب علىٰ أهل بيتك؛ فتشتمهم وتضربهم.

(وَلا تُطِع مَن أَغفَلنا قَلبَهُ عَن ذِكرِنا وَاتَّبَعَ هَواهُ وَكانَ أَمرُهُ فُرُطًا).

كُنّا نخجل نيابةً عن الكثير..

الحزن على آل النبيّ، إن سكن القلب..
أضاء الوجه.

وضلع الزّهراء، صرخة ثورة في قلبِ كلّ حرٍّ فينا.

ضعفٌ مسّ إيماني، ومنكِ -سيّدتي- الشّفاء من العللِ..

يا زهراء، خذي بيديكِ كلّ من تعثّروا في حين غفلةٍ.. وفشلوا في النّهوض مرّة أخرىٰ.

يصفرُّ وجه المرتضىٰ
تبدو عليهِ الحسرةُ

حسنٌ يجودُ بِنفسهِ
آهاتهُ لا تُكبتُ

وحُسينُ يهوي فوقها
هدّت قواهُ المحنةُ

الرّوح خلفكِ قد مضت
والجسمُ بعدك ميّتُ

لا تتركيني رحمةً
زهراءُ يا أمّي الحنونة..

"ولٰكن يريدون قتل عليّ،
ما علىٰ عليٍّ صبرٌ يا سلمان"

-إنْ أحبّتكَ فاطِمة حاوطتكَ بِأضلاعِها.

وحضنةُ محمّدٍ القديمةُ للزّهراءِ،
وحدها عرفت ما حدث للأضلاع..

حبيبتي فاطِمَة، لقد أضناني الشّوق.. 💔