Этот стих вы поймёте не сразу.
Придёт время. Вы только ждите.
Этот стих надо увидеть.
И в душе своей отразить.
Этот стих состоит из воздуха.
Пуст и прозрачен. Как сон.
Эти строки написаны солью
Из прибрежных, нахлынувших волн.
Словно страхи мои и волнения,
Эти волны накрыли меня.
С головой окунув в те сомнения,
Потянув вниз. До самого дна.
У меня с детства страх один действует.
Страх тревоги и чувств. Страх воды.
Страх того, что волнáми потащит
На самое дно темноты.. Пустоты..

Я стихи пишу на коленях,
На запястьях оставляя шрамы.
Мне не нужно тех милых мгновений.
Мне не нужно больше той драмы.
Я картины на стенах пишу.
Вышиваю иголкой по коже.
Мне осталось лишь пол часа.
Мне осталось немного. Но всё же
Я жду от тебя письма.
Напиши мне хоть пару строчек.
Я осталась совсем одна.
И тебя я не чувствую тоже.
Ты не пишешь, я забываю.
Но стихи я тебе пишу.
На запястьях стихи я считаю.
На запястьях их все сохраню..

У твоей души есть цвет и запах.
Она пахнет свежим хлебом и травой.
Пахнет тёплым земляничным чаем.
Лёгким летним бризом и халвой.

Цвет души твоей как папина гитара.
Как шторы в магазинах. Как пальто.
Как кукольная деревянная кроватка.
Как старые билеты из лото.

У твоей души есть нежный голос.
Тихий голос, словно лёгкий звон.
Словно вечером душой своей споёшь мне.
Словно скрипка. Пианино. Саксофон.

О, твоя душа прекрасна.
Она и не привидится во сне.
О ней мечтают каждый вечер. Все мечтают.
И я, поверь мне, в их числе.

Твоя душа примерно безупречна.
Она живёт ради свиданий при Луне.
Я всё отдал бы за такую душу.
Но предназначена она, увы, не мне

Семь миллиардов голосов..
Они звучат то чётко, громко,
То шёпотом, почти без слов
Но всё же чётко. Тонко, тонко.

Прислушиваться к каждому займёт, наверное, века.
Но сколько ты бы не старался
Ты не услышишь никого из тех,
Кто докричаться до тебя пытался.

Возможно, не захочешь просто.
Возможно, заглушáт другие.
Те толпы, крики, пьяный возглас:
"Не алкаши мы! Не такие!!"

Ты только смех услышать сможешь.
Гул техники, и эхом громкий звон.
Но сколько ты бы не кричал в ответ им
Тебя заглушит тот же плач и стон.

Кᴏᴦдᴀ нибудь ʍнᴇ ᴏᴛᴩᴇжуᴛ яɜыᴋ и я ɜᴀʍᴏᴧчу нᴀ ʙᴇᴋи.
Кᴏᴦдᴀ нибудь я ᴄᴇбᴇ ʙыᴩᴇжу ᴄᴇᴩдцᴇ и нᴇ ᴄʍᴏᴦу ᴨᴏᴧюбиᴛь.
Кᴏᴦдᴀ нибудь ʍᴏи ᴦᴧᴀɜᴀ ʙыᴋᴧююᴛ чёᴩныᴇ ᴨᴛицы.
Нᴏ ᴛᴇбя, ʍᴏя жиɜнь, ʍᴏя ʍуɜᴀ, я нᴇ ᴄʍᴏᴦу ɜᴀбыᴛь.

Я уᴛᴏну ʙ ᴏᴋᴇᴀнᴇ буɯующᴇй ᴄᴛᴩᴀᴄᴛи и ᴦᴏᴩя.
Я ɜᴀхᴧᴇбнуᴄь ʙ дᴏᴧᴦᴀх, ᴋᴩᴏʙи и ᴄᴧᴇɜᴀх.
Нᴏ ᴇᴄᴧи уʙижу ᴛᴇбя хᴏᴛь чуᴛь-чуᴛь ᴏᴦᴏᴩчённᴏй,
Я буду жᴇчь ᴦᴏᴩᴏдᴀ, нᴏ уᴛᴇɯу ᴛᴇбя ʙ нᴀɯих ᴄнᴀх.

Нᴇ дᴏᴧᴦᴏ ᴏᴄᴛᴀᴧᴏᴄь ждᴀᴛь дᴏ ʍᴏᴇй ᴨᴏᴄᴧᴇднᴇй ʍинуᴛы.
Сᴏʙᴄᴇʍ ᴄᴋᴏᴩᴏ ʍᴏи ᴦᴧᴀɜᴀ ᴩᴀᴄᴛʙᴏᴩяᴛᴄя, ᴄᴧᴏʙнᴏ ᴛуʍᴀн.
Нᴏ ᴇᴄᴧи ʙ ϶ᴛᴏ ʍᴦнᴏʙᴇньᴇ я нᴇ ᴄʍᴏᴦу ᴏщуᴛиᴛь ᴛʙᴏи ᴩуᴋи,
Тᴏ нᴀᴨᴩᴀᴄнᴀ быᴧᴀ ʍᴏя жиɜнь. А ʍᴏжᴇᴛ, нᴇ жиɜнь, ᴀ ᴦᴧуᴨый ᴏбʍᴀн.

Есть красивые люди, что в парках гуляют.
Делаю фото, пьют кофе, мечтают.
Есть люди, что любимы себя принимают.
Есть души, что выше других улетают.

Есть в мире красивые, светлые глазки.
Они видят мир в оттенках и красках.
Они игнорируют серые лужи.
Их души над серыми шляпами кружат.

Есть в мире и души, что всех выше кружат.
Души, что видят и в слякоти сушу.
Души, что чувствуют тихие звуки.
Души, к которым тянутся руки.

Есть в мире великие мысли, что редко.
Они не сидят под замком и по клеткам.
Они пишут строки стихов и романов.
Им в 5 часов ночи спать ещё рано.

Есть красивые люди с лёгкой душой.
Есть красивые люди, что в парках гуляют.
Они в этот мир пришли с теплотой,
А уйдут лишь тогда, когда её потеряют.

А стрелки тикали всё медленней и тише.
Всё реже слышал я тех стрелок ход.
Моё сознание находится на крыше
И всё не может дать сигнал идти вперёд.

И я стою. И мир остановился.
И всё живое замерло на миг.
А я стоял. Стоял на краю крыши.
И тут я слышу тихий тихий "тик".

Очнулся. Снова на кровати.
В холодной комнате среди постельного белья.
Как же не кстати прозвенел будильник.
Быть может в том же сне я смерть увидел бы тогда.

Быть может умирать не страшно.
Наверное, это лишь детям говорят.
Но моё сознание сейчас на краю крыши.
И я там. С ним. Шаг вперёд и... Тишина.

Иногда полезнее просто молчать.
Просто молчать бывает приятнее.
Лишь помолчав начнёшь понимать
Как нужно жить. Спокойнее и внятнее.

Порой помолчав начинаешь кричать.
Кричать, может, не в голос. Может и тихо.
А может вообще прекращаешь дышать.
На миг прерывается мысль. Наступает интрига.

В тишине иногда понимаешь людей,
Принимаешь себя, находишь ответы.
Молчать иногда полезнее в темноте.
Так видишь себя в окне, за шторой закрытой.

Ты не видишь людей, не чувствуешь страхи.
Не заботишься о зоне комфорта других.
Ты только в своём мирке запрета.
Не слышишь с улицы шум. А может, он стих.

Писать бы сейчас стихи посвященные морю и этому странному миру,
В котором ни света нет, ни обещанного кем то тепла.
Когда собственные крылья будто царапают спину,
Когда будто слезы отчаянья разъедают глаза.

Сейчас бы забыть о проблемах масштабных.
О любви безответной забыть до утра.
Вот выпить бы три бутылки сухого белого,
Сейчас бы всю ночь избегать чьего-то тепла.

Сейчас бы закрыться в холодной квартире от глупых личностей.
Открыть настежь окно и простить измены судьбы.
Исписать стены кровью и признаниями личными.
Мы не глупы. Кто мы? Я и мои пустые мечты.

Пустые стены. Голые. Серые.
Три вазы. Две розы только в одной.
Мне тошно смотреть на свои картины,
Написанные кровью этой зимой.

Я жиʙу ʙ ᴄᴇᴩᴏʍ и ᴦᴧуᴨᴏʍ ᴦᴏᴩᴏдᴇ.
Мнᴏᴦᴏ϶ᴛᴀжᴋи, ᴄʙᴇᴛ ʙ ᴋᴀждᴏʍ ᴛᴩᴇᴛьᴇʍ ᴏᴋнᴇ,
Фᴏнᴀᴩи, чᴛᴏ ʍᴏᴩᴦᴀюᴛ, ᴋᴀᴋ будᴛᴏ ᴄ нᴀʍёᴋᴏʍ,
Чᴛᴏ нᴀдᴏ бᴇжᴀᴛь. Нᴏ ᴛᴏᴧьᴋᴏ нᴇ ʍнᴇ.

Я иду ᴨᴏ ᴄᴧᴇᴨᴏʍу, уᴄᴛᴀʙɯᴇʍу ᴦᴏᴩᴏду.
Пинᴀю ᴨᴀᴋᴇᴛ. Еᴄᴧи ᴋᴏᴛ, ᴛᴏ ᴨᴩᴏᴄᴛиᴛ.
У ʍᴇня ᴏᴛ дᴏждя ухудɯᴀᴇᴛᴄя ɜᴩᴇниᴇ.
Нᴀ ᴄʙᴇᴛᴏɸᴏᴩᴇ ᴄᴇᴋунды.. Тᴩи... Дʙᴀ... Один...

Минуᴄ 9 ʙ ᴦᴧᴀɜᴀх, ʍинуᴄ 40 ᴄ ᴄᴛᴀᴋᴀнᴇ,
Минуᴄ 10 ᴛᴀʍ, ᴦдᴇ ᴄᴧяᴋᴏᴛь и ᴦᴩяɜь.
Нᴇ хᴏчу ʙыхᴏдиᴛь иɜ ᴄʙᴏᴇй ᴛёʍнᴏй ᴄᴨᴀᴧьни.
Нᴏ и ᴛᴀʍ жиɜнь ʍᴏя, ᴄᴧᴏʙнᴏ ᴋᴏɯʍᴀᴩ, ᴨᴩᴏнᴇᴄᴧᴀᴄь.

Дʙᴇ ɜᴀᴄᴏхɯиᴇ ᴩᴏɜы ʙ уᴦᴧу нᴀ ᴋᴏʍᴏдᴇ.
Буᴛыᴧᴋи ᴨуᴄᴛыᴇ, ᴄᴨичᴋи, ɸᴏᴧьᴦᴀ.
Я чиᴛᴀю ᴄ ɸᴏнᴀᴩиᴋᴏʍ ᴄбᴏᴩниᴋ Бᴩᴏдᴄᴋᴏᴦᴏ
Выдᴇᴧяю ʙᴄᴇᴦᴏ ᴏдну ʍыᴄᴧь дᴧя ᴄᴇбя.

Нᴇ ʙыйду иɜ ᴋᴏʍнᴀᴛы. Эᴛᴏ ᴏɯибᴋᴀ.
Дᴀ и нᴇ ʍᴀниᴛ ʍᴇня ᴧиᴄᴛᴏᴨᴀд ɜᴀ ᴏᴋнᴏʍ.
Оᴄᴇнью ᴛихᴏ, ʍᴏᴋᴩᴏ и ʍᴩᴀчнᴏ.
Нᴀ уᴧицᴇ дᴏждь, ʙ ᴦᴏᴧᴏʙᴇ,ᴄᴧᴏʙнᴏ, ᴦᴩᴏʍ.

Вᴇᴩёʙᴋᴀ ᴛᴀᴋ и ʙиᴄиᴛ нᴀ ᴋᴀᴩниɜᴇ.
У ᴛᴀбуᴩᴇᴛᴀ ᴄᴧᴏʍᴀнᴀ нᴏжᴋᴀ дᴀʙнᴏ.
Пуᴄᴛыᴇ бᴧиᴄᴛᴇᴩы, ᴨᴀчᴋи ᴋᴀᴩᴛᴏнныᴇ.
В ᴋᴏʍнᴀᴛᴇ ᴨуᴄᴛᴏ. В ᴦᴧᴀɜᴀх, нᴀᴋᴏнᴇц ᴛᴏ, ᴛᴇʍнᴏ.

Виновата не ты.
Виноваты не люди вокруг.
Виноват я один.
Я, который повёлся на песни сук.

Виноват я один.
Я, который не вспомнил твои голубые глаза.
Потерял их в момент.
Но забыть не смогу никогда.