Она лечила меня слезами, умными словами,
которые мы запивали Мерло.
Ну знаешь, оно такое красное,
терпкое, из классической коллекции.
На своей родине в далеком Бордо
его пьют наверное каждый воскресный день
после церкви.
Она говорила, что надо тебя забыть.
Идти дальше, жить, дышать, творить.
А под окном оrни банка HSBC, паба, Boots,
затмевали мутные перспективы дня,
в котором больше не было тебя.

Это бесподобный рассказ, равному которому нет. В данный момент я еду в метро и вся в слезах. Напротив меня бородатый мужчина сочувственно, по британски сдержанно поглядывает https://m.youtube.com/watch?v=xJoxbaKfJ9A&feature=share

Она ему говорит: я не верю в сказки.
Не сказки, – он говорит, – это всё серьёзно.
Тогда, – она говорит, – приезжай на майских.
Не знаю, – он говорит, – я отвечу после.

Он в трубку опять молчит, никуда не деться.
А он потерял ключи к этим дням застывшим.
Она ему говорит: – Что-то ноет сердце.
А если оно стучит, то никто не слышит.

Она ему говорит: – Бережёшь ли горло?
Врачи говорят про грипп, ну а он надолго.
– О чём ты? – он говорит. – Ну при чём тут горло?
Тому, что во мне болит, не поможет доктор.

Она говорит: горит всё вокруг по полной.
А он говорит: твой ритм, он любого срежет.
Она говорит: я в три выхожу из дома.
А он говорит: курить постарайся реже.

Она говорит: ну всё, день сегодня жуткий.
А он говорит: беги, отключаюсь тоже…
Она у стены стоит с телефонной трубкой.
И долго ещё идти никуда не может.

#МарияМахова #currentmood

В детстве бабушка наказывала не смеятся много, потом будешь плакать. Никогда этого не понимала. На самом деле, это про баланс. Ох уже эта боязнь хорошего, за которое обязательно потом прилетит. Иногда я просыпаюсь в пять утра от невыносимого счастья. И так тоже оказывается бывает. Я не могу потом уснуть, представляя, что сейчас я спущусь вниз, нетерпеливо дымящийся чайник включит день, я надену пальто и выйду в осень. Пойду по мокрым после дождя улицам, залитым золотым вином, мимо аккуратно подстриженных сочно зеленых газончиков, на которые неожиданно контрастно опустился кленовый листок. Мимо низко склоняющихся веток, богато расписанных грозьями рябины - пурпур и золото. Поднимешь глаза, дым облаков. В небольшом кафе уже варят кофе, запах разливается по улицам, кофе выносят в маленьких пластиковых стаканчиках торопящиеся люди и увозят на своих машинах. И думаешь, ну чтобы потом плакать за всю эту красоту должна сгореть минимум одна галлерея. А потом проходишь мимо церкви, она очень старая, какая то готически холодная, окаймленная забором, белила, жженный кирпичь, серый массивный камень - St Anrew's Church. И сразу мысль - за такую красоту, где то должен под воду уйти как минимум какой нибудь древний город. Выходишь на поле, оно зеленое зеленое и не видно края. Очень страшно, когда вот так вот хорошо.

****
В метро напротив сидит невозможно прекрасный мужчина. Он как из настоящей сказки. Если конечно сказки умеют быть настоящими. Помните такую - король-дроздобород. Ну он эту принцессу мучил, мучил, водил по всяким землям, притворялся, что он обычный человек, никакой не король. У мужчины напротив, точно такая же аккуратно подстриженная бородка, пронзительный взгляд, высокий, идеально сложенный. Он сидит, опершись на огромный черный чемодан с кучей заклепок. Я мысленно его открываю и облачаю незнакомца в черный фрак, лаковые туфли, где то там в запасном кармашке должна быть бабочка. Вот теперь он вылитый король-дроздобород, когда принцесса уже его полюбит за то, что он такой как есть, не зная, что он король. А что у нас еще в чемодане? Перчатки! Кажется, ему пора выходить. Жаль, я бы еще порылась.

****
В магазине с бельгийским шоколадом всевозможные конфеты с различными начинками - пралине из лесного ореха, золотисто оранжевая карамель в соседстве с белым шоколадом, аккуратно сложенная горка темного шоколада, посыпанная фисташками. И вспоминаешь, когда еще совсем тогда, все начиналось. Ты говоришь по телефону "Когда я похудею, мы сходим и купим кофет. Бельгийских". И он так по доброму "Вы прекрасно выглядите, зачем вам худеть, пойдемте и купим конфет". Воспоминание, запрятанное в темных закоулках памяти больно отдается где то в области солнечного сплетения. Потом мы сожгли эту галлерею и утопили не один древний город. Сами.

"Книга странствий" Игорь Губерман...

"Один мой знакомый некогда дружил со стариком - когдатошним аккомпаниатором Айседоры Дункан. Она ведь на два года пережила Есенина и ездила по всей России, исполняя свои знаменитые пластические танцы в тунике и босиком. И в какой-то провинциальной гостинице ей с аккомпаниатором пришлось однажды ночевать в одном номере. Дежурная клялась, что этот номер - единственный, который свободен, и что там есть большая ширма, наглухо его разделявшая - делать было просто нечего. После концерта они разошлись по своим половинам комнаты, но среди ночи их разбудили звуки шумного скандала, ясно слышимые из соседнего номера. Мужчина ругал женщину, понося её последними словами. Сука грязная и блядь были из лучших в этом наборе, остальные просто неохота приводить. Некоторое время музыкант полежал, прислушиваясь, а потом решил, что Айседора Дункан тоже наверняка проснулась, ей это слушать мерзко и тяжело - он встал, оделся и заглянул за ширму, собираясь произвести какие-нибудь успокоительные слова. Айседора Дункан сидела на кровати, жадно прильнув ухом к стене, по щекам её катились слёзы, на лице было выражение умилённости и счастья. Увидев музыканта, она оторвалась от стены и с гордой радостью ему сказала-прошептала:

- Все эти слова мне постоянно говорил Серёжа!"

Красный след под ногами - это значит, я думала о тебе,
а тебя не бывало.
Красный цвет на рубашке - это значит, я помнила о тебе:
что попало.
Красный цвет, я люблю красный цвет как дышать.
Он меня не пугает.
Я потрогаю пальцами, как из-под горла душа
вытекает,
и потом проведу красным цветом себе по щекам,
будто раня.
Красный след- от привычки ходить по стеклу и гвоздям,
играя.
На груди красно от вина. Я пила его не назло -
чтобы согреться.
Не бывает так, чтобы сквозь кожу текло и текло
сердце.

#LIlithMazikina

Вы думали, что я не знала,
Как вы мне чужды,
Когда, склоняясь, подбирала
Обломки дружбы.

Когда глядела не с упреком,
А только с грустью,
Вы думали - я рвусь к истокам,
А я-то - к устью.

Разлукой больше не стращала.
Не обольщалась.
Вы думали, что я прощала,
А я - прощалась.

Новелла Матвеева

В тот раз, когда мы виделись с тобой, 
подумать даже страшно – в прошлом веке,
кто мог предположить, что даже боль
способна раствориться в человеке
почти до дна. Пространство сиротеет
ещё в прихожей, дом не заселён
теперь никем. Никто не повзрослеет,
никто не будет заново влюблён.
Когда мы жили в городе, куда
теперь и письма долетят едва ли,
что знали мы о цифре "никогда",
что мы, вообще, о чём-то понимали?

Где ничего от нас не остаётся,
у отражений слишком глупый вид.
И тишина из комнаты смеётся,
и пустота из зеркала молчит.

Елена Касиян

Пам-пам :)

Админка сайта The Financial Times научилась предупреждать журналистов, если в статье слишком много цитат от мужчин.

Сервис должен заставить автора включать в материалы больше женских голосов. Сейчас, как говорят внутренние исследования, среди цитируемых FT экспертов всего 21% — женщины.

Новая система анализирует имена и фамилии персон, определяет их пол и при необходимости выдаёт рекомендации по увеличению количества женских экспертов.

Газета, которая в основном освещает индустрии с количественным доминирование мужской экспертизы, очень хочет привлечь больше женской аудитории к своим материалам. Цифры внутренней статистики показывают, что если в материале цитируются только мужчины, то женская аудитория на таких текстах не задерживается.
https://www.theguardian.com/media/2018/nov/14/financial-times-tool-warns-if-articles-quote-too-many-men

Мария Махова

Часы старинные… Скатилось время в яму.
А небо в инее, а что за небом? Горы.
Какая длинная случилась осень, мама.
Размыты линии и еле виден город.

Иду по улице, а с неба плач, любовь ли…
А небо хмурится, такой пейзаж знакомый.
И снова чудится всё тот же плащ и профиль.
И мысли крутятся вокруг дорог и дома.

Что этим дождикам все наши муки, беды.
Уходит синее, и мы за ним, куда мы?..
Иду без зонтика, намокли брюки, кеды.
Какая длинная случилась осень, мама.

Немного моего голоса вам в ленту

Жорж Санд в письме Шопену: «Слушая Вас, я чувствую себя всегда наедине с Вами, возможно, с чем-то, лучшим, чем Вы! По крайней мере с лучшим, что есть в Вас!»...

...утром шла и увидела - соседи убрали скукожившуюся тыкву от Хэллуина и зажгли огоньки в окошке. В магазинах появились гирлянды, искусственный снег, елки, открылась рождественская ярмарка.

****
Тем временем я почти дочитала книгу Кена Фоллета "Столпы Земли". Это лучшая книга для декабрьских дней. Монументальное, эпичное действо. После Дрюоновских французских королей я не могла найти похожей книги, схожих ощущений. Историческая семейная сага нескольких английских семей в 900 страницах. Как собор, что строил Том, книга Фолетта своеобразный 'собор', где по заботливо сложенным кирпичикам автор воссоздает историю Кингсбриджа, Англии.

****
Лучшее в фильме Фантастические твари - это Лондон. Я не была в Париже, но даже визуальные части фильма с Эйфелевой башней, с покрытым черным покрывалом меркнут на фоне Trafalgar Square (я без ума, как это произносят англичане). Джуд Лоу...я самая горячая поклонница этого актера. Он воплощение всего лучшего, что есть в актерской школе. Затмевает даже Джони Деппа.

Но главный герой для меня в фильме был Лондон. Я знаю, я повторяюсь. Но не устану это говорить - фантастический колорит древнего Лондона лучше фантастических тварей, лучше министерства магии, лучше бродячего волшебного цирка, лучше, всего, что может придумать воображение.
Лондон - это самое лучшее, что может быть.

Кнмга 13/ Захватывающая интересная книга Кен Фолетта "Столпы Земли". Объемная, семейная сага с неповторимым сюжетом, историческими событиями. Выкладываю на англ яз.

Не обман — страсть, и не вымысел,
И не лжет,— только не дли!
О, когда бы в сей мир явились мы
Простолю’динами любви!

О, когда б, здраво и по’просту:
Просто — холм, просто — бугор…
(Говорят, тягою к пропасти
Измеряют уровень гор.)

В ворохах вереска бурого,
В островах страждущих хвой…
(Высота бреда над уровнем
Жизни)
— На’ же меня! Твой…

Но семьи тихие милости,
Но птенцов лепет — увы!
Оттого что в сей мир явились мы –
Небожителями любви!

Марина Цветаева

Я Вас люблю.
Как грозовая туча - над Вами грех.
За то, что Вы язвительны и жгучи.
И лучше всех...

За то, что мы, что наши жизни - разны
Во тьме дорог.
За Ваши вдохновенные соблазны
И темный рок.

За то, что Вам, мой демон крутолобый,
Скажу "прости".
За то, что Вас - хоть разорвись над гробом,
Уж не спасти!

За эту дрожь. За то, что, неужели
Мне снится сон?
За эту ироническую прелесть,
Что Вы - не он...

#Марина_Цветаева

Проснись, взгляни на холод и дожди, на здания, бредущие сюда, на провода - их взглядом проводить и осознать, что осень - навсегда. Взгляни на дом, пустой и неживой, казенный, желтый, окнами во двор, на женщину, что станет не женой, но той, что не изменит ничего. Взгляни на сахар инея - стекло отчаянно болеет ноябрем. Все было бы другим, но не могло. Приходит осень. Мертвых уберём.

Приходит осень, в сумраке окна горит огонь и люди говорят, и дом им - свет, укрытие, стена от темных дел любого ноября, и дом им рай, и детский звонкий смех, и пряный чай, и верное плечо. И стороной всегда проходит смерть, которой здесь от счастья горячо. Проходит, улыбаясь темноте, с достоинством проигрывая бой.
Самайн переживают только те, кто вовремя укрыл себя в любовь.

#КотБасё

* * * ( Мария Махова (Masha Mahova))

Сегодня ночь темней и месяц ближе,
смотрю на мир сквозь синее стекло,
мой милый друг, ты ничего не пишешь,
волнуюсь, двадцать пятое число,

конец недели, месяца, движенья,
всех тёплых дней и солнечных дождей,
итогом будет снег и лягут тени
унылых дум опять в душе моей.

Ни птиц весёлых гам, ни скрип полозьев –
так тишина замрёт в моей глуши,
придёт январь и ни о чём не спросит,
и ничего, как прежде, не решит,

сидеть и ждать у зимнего порога
рассвета, солнца, доброго письма,
и будут дни опять тянуться долго,
как эта ночь, как осень и зима.

Всё это осень, осень… дождь по крыше,
в саду и на дорогах только дождь,
мой милый друг, мне кажется, я слышу,
как ты молчишь, как молча воду пьёшь,

как ты глядишь сквозь эту непогоду
куда-то вдаль, где не видать дорог,
как будто ждёшь кого-то, ждёшь кого-то,
но только ветер входит на порог.

И снова бродят призрачные тени
и накрывают наши берега,
мой милый друг, жизнь не была мгновеньем,
она была огромной, как река,

где отразилось всё, и даже малость –
песчинка, вздох, дыхание, полёт –
как жили мы, и сколько нам осталось,
и все, кого мы ждём и кто нас ждёт.

Ну что же пирожочки! С Новым годом! Скучали? Я к вам с новыми книжными историями. Не могу делать никаких новогодних резолюций, вроде, буду писать сюда регулярно. Потому как, очень серьезные дяди и тети требуют усердной учебы и работы. Но вот выкладываю поездку в Бат по следам Джейн Остин. Инджой. Peace. Love. Bath. https://telegra.ph/Po-sledam-Dzhejn-Ostin-01-05