Есть классный мужчина,
Живет он в Баку –
Он пишет мне письма,
Я их берегу.
Конечно, любимым его не зову,
И вечером ужином не покормлю.
«Проснулся ли, милый?»
Его не спрошу,
В глаза его карие не погляжу.

Но пишет он мне, что
Есть пальмы в окне,
Что было так жарко,
Асфальт как в огне.
Еще он пишет о том,
Чем живет, какие книги
Он в книжном берет,
Какая чашка сейчас на столе,
И как он летал сегодня во сне.

А я напишу, что готовила плов
И на работе сегодня «итог»,
Что птицы свили гнездо на окне,
А я не летаю больше во сне.
Еще расскажу про языческий храм,
Там зарострийцы молились богам,
Туда я с «Х плэйсом» пойду в выходной,
И дыню куплю по дороге домой.

Конечно, любимый, все это придумка,
И письма, и пальмы, и даже про утро.
Для творчества выдалась пятиминутка
Хоть, может быть, это совсем и не мудро.
Еще мне хотелось, чтоб ты ревновал,
Чтоб «только моя», ты меня называл.
Все в мире подлунном имеет свой срок
И мы постигаем сей сложный урок.
А хочешь тебе расскажу про Баку?
Про море и пальмы, про все, что люблю.

Еду по дороге Самарканд-Ташкент.
Снится странный сон:
что тебя на свете будто больше нет.
Вот пришла, стою я в твоем дому.
Женщины поют все «Йо-сын» суру.
И на мне платок цвета бирюзы.
На жене твоей платье из охры.
У нее от горя скошено лицо.
Палец безымянный, скованный кольцом.
Пробудиться силюсь, сну шепчу: «Уйди»,
но перед глазами платье из охры.
Вот пришли мужчины забирать «товут».
Дочка вслед метнулась, я же не могу…

Покачнул автобус и проснулась я.
По щеке скатилась медленно слеза.
А в салоне тихо, песнь поет Нино.
В пальце безымянном у меня кольцо.

Дым сигареты,
Оставшийся в складках одежды,
Едва уловимый,
Чашка чая, зеленого...
Обжигающая ладони,
Замыкаются звуки.
Скажи одним лишь взглядом:
Я с тобой...
Каждый твой день,
Переходящий в следующий,
Становящийся будущим,
Перетекающий в бесконечность
И так снова и снова.

Каждый любимый день
В твоих любимых глазах
В значении постоянства,
Раздвигая расстояния,
Размеживая границы
Существующего пространства.

"Сидеть долго в ожидании — как-то непристойно. Это расточительно и несправедливо по отношению к своей судьбе." - как то сказала Алиса Фрейндлих.

В последнее время автору канала кажется, что ее судьба мчится со скоростью..не знаю там чего, она не очень была сильна в физике.
А ей хочется лечь и плыть по течению, неподвижно, чтоб кругом медленно менялись берега. Или же, хочется, чтоб кто то сильный и заботливый сказал: "Дорогая, я построю для нас нашу судьбу". Хотя...нет, знаем, плавали.

Хорошо тем, кого не разрывают никакие дуальности. Тем, кто не создает себе портретов Дорианов Греев, тем, кто может отрезать в полнолуньи специальным ножом свою душу и никогда уже не впускать обратно и счастливо жить со своей морской царевной.

#ОскарУайлдБыПлакал

В XVII веке в Риме началась эпидемия нравственности. Папа Иннокентий Х был озабочен расшатыванием духовных скреп. Он издал указ – прикрыть статуям срам. С женскими скульптурами все было просто – им прикрепляли к гениталиям фиговые листки. А мужским статуям Папа приказал отбить все выступающее. Молотком и зубилом. Чтобы ничего не топорщилось. Отбитые члены аккуратно собирались и демонстрировались Папе.

Несколько десятилетий назад искусствоведы Ватикана решили восстановить утраченное. Они ходили с ящиком и прикладывали отколотые органы к различным статуям – пытаясь определить, чей это.

#МаънавиятчикиБыПлакали

Август - это кусочек янтарного камня, в котором застряла окаменевшая стрекоза. Камень этот заботливо впаен в серебряный овал кольца. А кольцо это в пахнущей деревом резной шкатулке на мамином трюмо в спальне моего детства.

Август - это цвет желтого, сочного инжира, растущего на задней части двора. Это дерево посадил дед, которого теперь уже нет. Ни деда, ни дерева, да и той части двора тоже.

А ещё август цвета зрелого винограда – светло-бордового, с зелеными прожилками, за которым нужно лезть на крышу по синей лестнице. Можно заварить чай, разломать горячую лепешку и есть с бабушкой виноград, сидя в айване.

Август медленный и тягучий, как полуденная нега.

Детские воспоминания о лете всегда цветные и контрастные, они почти не блекнут со временем. На этих слайдах я стучусь в соседнюю деревянную калитку и кричу : "Маша, Маша! Играть выходи!" Она похожа на Русалку из сказки. У нее длинные густые волосы, огромные синие глаза и капризно вздернутый носик. Я даже помню, как она мне говорит: "Не говори "Вай", как это ужасно некрасиво". Еще мы лепим из глины фигурки и я краду сливочное масло из холодильника, чтоб бабуля не видела, так глина податливее. Фигурки высыхают на солнце И мы их раскрашиваем гуашью. А потом тетя Юля, Машина бабушка делает нам вареники с вишней и творогом.

Кусочек далёкого лета, где ещё немного и Маша уедет сначала в Москву, потом в Донецк. Потом школа, а лето останется в том измерении, где цветут чайные розы в саду и их нужно подрезать, чтобы 1го сентября понести в школу, предварительно удалив крупные колючки, завернув в старую газету.

Август, где все живы и бессмертны.

Я не продавался за деньги. Я купил успех дорогой ценой. Вот и все. (Оскар Уайлд)

- Извините, а что вы читаете? Я просто тоже люблю читать.
- Уайлда
- А что это?
- Портрет Дориана Грея читали. Его Уайлд написал.
- Неа. Интересно? О чем?
- О дуальности личности.
- Это раздвоение что ли? Я кстати ваш официант. Когда будете готовы сделать заказ, помашите мне.

#ОскарУайлдБыПлакал

Она летит в Лиссабон в октябре - разбираться с тайнами, от которых впору бежать за границы сущего. Я умею только следить за ней, обретать ее, вымаливать ей свободных, священных, суженых. Я умею быть знаком, отзвуком, отражением, желтой стрелкой, намеком, путником, тенью дерева. Замыкать наши цепи, чувствовать напряжение, начинать свою ночь, когда засыпает день ее. Что узнает она по дороге к великой истине, что хранит ее компостела с семью печатями? Если есть добродетель, Боже, то это - искренность. И умение в каждом отблеске замечать Тебя.

Сохрани ее там от злодея и зверя всякого, от цыгана черного, от слова нечестного.
Пока проходит она камино, свой Путь Иакова.
Пока боль извечная не исчезнет в ней.

#котБасё

Портрет Дориана Грея - это наша сегодняшняя реальность в эпоху социальных сетей. Дориан Грей - это то, как мы хотим выглядеть: такие прекрасно рафинированные, умные с кучей цитат и мудростей, рассуждений, живущие раскошной жизнью (да посмотрите-ка на мои геотеги).

И есть портрет. То, что мы вынесли за пределы соц реальностей, та истинная сущность.

Прекрасная история двойничества. Дориан Грей сказочно красив и боится, что старость уничтожит его совершенство. Побольше селфи, фото в профиль и в анфас. Вот я успешный человек, вот моя семья, вот мои путешествия. Восхищайтесь же мной! Дориан не стареет. Он не знает мук совести, ни в чем не раскаивается (удалим этого френда и заблокируем, или нет, да просто отпишемся), развратничает, тратит деньги. Но на нем это не отражается, только на портрете.

Идеальный Дориан Грей погибает в попытке уничтожить свой портрет. Дуализм личности пагубен и конец у него всегда один.

Я вспоминал об Англии.… Был дождь
И странный театр на пирсе, бледный след,
Кошмар и колдовство, и боль, и ложь.
Каков кошмар? В безумие сойдешь…
А магия? Как старой сказки бред…

Я вспоминал – и Англию, и дождь.
Я одинок? Увы, ты не поймешь.
Там – пустота, где глохнет гром побед,
Где колдовство, кошмар, и боль, и ложь.
Я думал – правду выдает за ложь
Волшебник.
Под покровом меркнет свет.

Я вспоминаю – Англия и дождь…
Виденья повторяются - точь-в-точь?
Вот меч, и чаша, сумрак и рассвет,
Кошмар и колдовство, и боль, и ложь.
Бледнеем мы – волшебный жезл воздет,
Печальна правда – пониманья нет.

Я вспоминаю Англию и дождь,
Кошмар, и колдовство, и боль, и ложь.

#НилГейман

Один мой друг как то сказал, что я часто посещаю Лондон, потому что у меня там мужчина. Соглашусь. Этот мужчина силен в своем могуществе, слаб в своих страстях, свободен и консервативен, вежлив и безшабашен. Он отвечает взаимностью, если его принимаешь и понимаешь, никогда до конца не поняв. Он открыт, если отважишься его изучать, и всегда будет полон сюрпризов. О нем я вспоминаю, когда мне грустно или я больна. К нему рвусь, когда счастлива и весела. Этого мужчину зовут - город Лондон.

Книга 9/ Ивлин Во "Офицеры и джентльмены"
1. Сатира и абсурд главенствуют над здравым смыслом.

2. В эпоху "маънавиятности" Ивлин Во должен снова стать популярным. Воспитание, британские традиции - хит продаж. Это так по узбекски делать все правильно, как дОлжно, как разумно, как лучше для всех.

3. "Это был классический пример армейской жизни, какой он ее познал: пустота, судорожная спешка, стремительное падение и при всем при том особенная, безличная, чисто человеческая сердечность. "

4.Если как в "Война и мир" убрать, где война и читать, где мир, то норма.

5. "Если вы собираетесь навестить своего друга в госпитале и у вас в кармане нет для него бутылки виски, то туда вообще не стоит ходить. "

Книга 10/ Возможно, миссис Чивли из "Идеального мужа" мало похожа на добродетельную мать и жену, но она больше по нраву автору канала, чем эта Гертруда и Мэйбл - сплошь маънавиятные тетки. А может у автора канала сейчас такой раздрай, что ей видится, что в своей героине Уайльд воплотил образ современной женщины, не нуждающейся ни в муже, ни в сильном защитнике, ни в семье как таковой. Идеального мужа не бывает. Идеальный брак - химера. Любовь? В топку, как и тот компромат, добытый Артуром Горингом. Спокойной ночи пирожочки! Пусть вам приснится прекрасный цинник Оскар Уайлд.

Знаешь, мне сегодня было грустно
Оттого, что нет любви на свете…
Говорят, искусственно искусство,
Я не знаю… слышишь, дует ветер…
Он срывает лист с озябших кленов...
Ночью, чтоб никто не видел кражу.
Говорят, что даже нет влюбленных,
Говорят - и поцелуев… даже…
Вот придет зима, чтоб мерзли птицы -
На балконе стану сыпать крошки.
Невозможно, говорят, влюбиться -
Полюбить… тем боле невозможно.
Значит все бессмысленно и скучно...
Говорят… не знала… молодая…
Я засуну в рукавицы ручки
И испорчу хрупкий лед следами…
А весною речка сменит русло,
В ней кораблики запустят дети…
Знаешь, мне сегодня... стало грустно
Оттого, что нет любви на свете…
#СолаМонова

"День рождения инфанты" трогательная, восхитительно атмосферная Уайлдовская сказка. В ней много аллегорий. Грустная вещь, прелестная вещь, которая встанет для меня в один ряд со сказками Андерсена. Мы тоже иногда не знаем, что мы карлики, на потеху прекрасныи инфантам. Эх, приобрести бы зеркало истины заранее. Очень советую прочесть.

Как будто ждали мы чего-то с лета,
Оно настанет… заживем тогда!...
А монитор моргал, не понимая,
Как убежало лето в никуда.

Подобно строчке важного куплета,
Что канул в безызвестность от меня,
Мы прозевали сказочное лето –
Оно исчезло, не сказав «пока».

Сентябрь, осень, ты прижмись скорее.
Согреем кров, дождемся мы зари.
А ночи нынче стали холоднее
Снаружи.. и чуть чуть еще внутри.