В пьесах Шекспира умирают 74 героя. Причины их смерти разные – от убийства холодным оружием до смерти от недостатка сна

Классическая формула Мандельштама: «Когда съешь бублик, остаётся дырка. Поэтому дырка важнее». Вот в некоторых отношениях всегда есть эта волшебная пустота, дырка от бублика. Вот и всё.

"Если хочешь со мной
каких-нибудь отношений,
не носи эту майку,
что непонятно тебе?
Сделай стрижку,
сними эти бабские бусы с шеи,
плеер вынь из ушей.
Кто у тебя там? Кобейн?
Не терплю его музыки, ненавижу рожу его,
выключи, и вообще убери.
Я люблю не жвачку со вкусом мороженого,
а мороженое со вкусом жвачки и джемом внутри.
Ты меня слышишь, Кирилл?
Тогда повтори".

"У кого они учатся
этим наигранным интонациям?
Кто прошивает им эти жесты, слова, нытьё?
Как откроет рот, не знаешь, куда податься,
а ведь мы ещё не женаты,
ну ё-моё.
Не булку даже,
кремовый торт на меня крошит,
достался же мне подарок,
вселенское, блин, гран-при.
Красивые все такие или бывают попроще?" –

размышляет усталый
десятилетний Кирилл,
но идёт, конечно,
снимать,
выключать
и стричь.

#DanaSideros

Есть классный мужчина,
Живет он в Баку –
Он пишет мне письма,
Я их берегу.
Конечно, любимым его не зову,
И вечером ужином не покормлю.
«Проснулся ли, милый?»
Его не спрошу,
В глаза его карие не погляжу.

Но пишет он мне, что
Есть пальмы в окне,
Что было так жарко,
Асфальт как в огне.
Еще он пишет о том,
Чем живет, какие книги
Он в книжном берет,
Какая чашка сейчас на столе,
И как он летал сегодня во сне.

А я напишу, что готовила плов
И на работе сегодня «итог»,
Что птицы свили гнездо на окне,
А я не летаю больше во сне.
Еще расскажу про языческий храм,
Там зарострийцы молились богам,
Туда я с «Х плэйсом» пойду в выходной,
И дыню куплю по дороге домой.

Конечно, любимый, все это придумка,
И письма, и пальмы, и даже про утро.
Для творчества выдалась пятиминутка
Хоть, может быть, это совсем и не мудро.
Еще мне хотелось, чтоб ты ревновал,
Чтоб «только моя», ты меня называл.
Все в мире подлунном имеет свой срок
И мы постигаем сей сложный урок.
А хочешь тебе расскажу про Баку?
Про море и пальмы, про все, что люблю.

Еду по дороге Самарканд-Ташкент.
Снится странный сон:
что тебя на свете будто больше нет.
Вот пришла, стою я в твоем дому.
Женщины поют все «Йо-сын» суру.
И на мне платок цвета бирюзы.
На жене твоей платье из охры.
У нее от горя скошено лицо.
Палец безымянный, скованный кольцом.
Пробудиться силюсь, сну шепчу: «Уйди»,
но перед глазами платье из охры.
Вот пришли мужчины забирать «товут».
Дочка вслед метнулась, я же не могу…

Покачнул автобус и проснулась я.
По щеке скатилась медленно слеза.
А в салоне тихо, песнь поет Нино.
В пальце безымянном у меня кольцо.

Дым сигареты,
Оставшийся в складках одежды,
Едва уловимый,
Чашка чая, зеленого...
Обжигающая ладони,
Замыкаются звуки.
Скажи одним лишь взглядом:
Я с тобой...
Каждый твой день,
Переходящий в следующий,
Становящийся будущим,
Перетекающий в бесконечность
И так снова и снова.

Каждый любимый день
В твоих любимых глазах
В значении постоянства,
Раздвигая расстояния,
Размеживая границы
Существующего пространства.

"Сидеть долго в ожидании — как-то непристойно. Это расточительно и несправедливо по отношению к своей судьбе." - как то сказала Алиса Фрейндлих.

В последнее время автору канала кажется, что ее судьба мчится со скоростью..не знаю там чего, она не очень была сильна в физике.
А ей хочется лечь и плыть по течению, неподвижно, чтоб кругом медленно менялись берега. Или же, хочется, чтоб кто то сильный и заботливый сказал: "Дорогая, я построю для нас нашу судьбу". Хотя...нет, знаем, плавали.

Хорошо тем, кого не разрывают никакие дуальности. Тем, кто не создает себе портретов Дорианов Греев, тем, кто может отрезать в полнолуньи специальным ножом свою душу и никогда уже не впускать обратно и счастливо жить со своей морской царевной.

#ОскарУайлдБыПлакал

В XVII веке в Риме началась эпидемия нравственности. Папа Иннокентий Х был озабочен расшатыванием духовных скреп. Он издал указ – прикрыть статуям срам. С женскими скульптурами все было просто – им прикрепляли к гениталиям фиговые листки. А мужским статуям Папа приказал отбить все выступающее. Молотком и зубилом. Чтобы ничего не топорщилось. Отбитые члены аккуратно собирались и демонстрировались Папе.

Несколько десятилетий назад искусствоведы Ватикана решили восстановить утраченное. Они ходили с ящиком и прикладывали отколотые органы к различным статуям – пытаясь определить, чей это.

#МаънавиятчикиБыПлакали

Август - это кусочек янтарного камня, в котором застряла окаменевшая стрекоза. Камень этот заботливо впаен в серебряный овал кольца. А кольцо это в пахнущей деревом резной шкатулке на мамином трюмо в спальне моего детства.

Август - это цвет желтого, сочного инжира, растущего на задней части двора. Это дерево посадил дед, которого теперь уже нет. Ни деда, ни дерева, да и той части двора тоже.

А ещё август цвета зрелого винограда – светло-бордового, с зелеными прожилками, за которым нужно лезть на крышу по синей лестнице. Можно заварить чай, разломать горячую лепешку и есть с бабушкой виноград, сидя в айване.

Август медленный и тягучий, как полуденная нега.

Детские воспоминания о лете всегда цветные и контрастные, они почти не блекнут со временем. На этих слайдах я стучусь в соседнюю деревянную калитку и кричу : "Маша, Маша! Играть выходи!" Она похожа на Русалку из сказки. У нее длинные густые волосы, огромные синие глаза и капризно вздернутый носик. Я даже помню, как она мне говорит: "Не говори "Вай", как это ужасно некрасиво". Еще мы лепим из глины фигурки и я краду сливочное масло из холодильника, чтоб бабуля не видела, так глина податливее. Фигурки высыхают на солнце И мы их раскрашиваем гуашью. А потом тетя Юля, Машина бабушка делает нам вареники с вишней и творогом.

Кусочек далёкого лета, где ещё немного и Маша уедет сначала в Москву, потом в Донецк. Потом школа, а лето останется в том измерении, где цветут чайные розы в саду и их нужно подрезать, чтобы 1го сентября понести в школу, предварительно удалив крупные колючки, завернув в старую газету.

Август, где все живы и бессмертны.

Я не продавался за деньги. Я купил успех дорогой ценой. Вот и все. (Оскар Уайлд)

- Извините, а что вы читаете? Я просто тоже люблю читать.
- Уайлда
- А что это?
- Портрет Дориана Грея читали. Его Уайлд написал.
- Неа. Интересно? О чем?
- О дуальности личности.
- Это раздвоение что ли? Я кстати ваш официант. Когда будете готовы сделать заказ, помашите мне.

#ОскарУайлдБыПлакал

Она летит в Лиссабон в октябре - разбираться с тайнами, от которых впору бежать за границы сущего. Я умею только следить за ней, обретать ее, вымаливать ей свободных, священных, суженых. Я умею быть знаком, отзвуком, отражением, желтой стрелкой, намеком, путником, тенью дерева. Замыкать наши цепи, чувствовать напряжение, начинать свою ночь, когда засыпает день ее. Что узнает она по дороге к великой истине, что хранит ее компостела с семью печатями? Если есть добродетель, Боже, то это - искренность. И умение в каждом отблеске замечать Тебя.

Сохрани ее там от злодея и зверя всякого, от цыгана черного, от слова нечестного.
Пока проходит она камино, свой Путь Иакова.
Пока боль извечная не исчезнет в ней.

#котБасё

Портрет Дориана Грея - это наша сегодняшняя реальность в эпоху социальных сетей. Дориан Грей - это то, как мы хотим выглядеть: такие прекрасно рафинированные, умные с кучей цитат и мудростей, рассуждений, живущие раскошной жизнью (да посмотрите-ка на мои геотеги).

И есть портрет. То, что мы вынесли за пределы соц реальностей, та истинная сущность.

Прекрасная история двойничества. Дориан Грей сказочно красив и боится, что старость уничтожит его совершенство. Побольше селфи, фото в профиль и в анфас. Вот я успешный человек, вот моя семья, вот мои путешествия. Восхищайтесь же мной! Дориан не стареет. Он не знает мук совести, ни в чем не раскаивается (удалим этого френда и заблокируем, или нет, да просто отпишемся), развратничает, тратит деньги. Но на нем это не отражается, только на портрете.

Идеальный Дориан Грей погибает в попытке уничтожить свой портрет. Дуализм личности пагубен и конец у него всегда один.

Я вспоминал об Англии.… Был дождь
И странный театр на пирсе, бледный след,
Кошмар и колдовство, и боль, и ложь.
Каков кошмар? В безумие сойдешь…
А магия? Как старой сказки бред…

Я вспоминал – и Англию, и дождь.
Я одинок? Увы, ты не поймешь.
Там – пустота, где глохнет гром побед,
Где колдовство, кошмар, и боль, и ложь.
Я думал – правду выдает за ложь
Волшебник.
Под покровом меркнет свет.

Я вспоминаю – Англия и дождь…
Виденья повторяются - точь-в-точь?
Вот меч, и чаша, сумрак и рассвет,
Кошмар и колдовство, и боль, и ложь.
Бледнеем мы – волшебный жезл воздет,
Печальна правда – пониманья нет.

Я вспоминаю Англию и дождь,
Кошмар, и колдовство, и боль, и ложь.

#НилГейман

Один мой друг как то сказал, что я часто посещаю Лондон, потому что у меня там мужчина. Соглашусь. Этот мужчина силен в своем могуществе, слаб в своих страстях, свободен и консервативен, вежлив и безшабашен. Он отвечает взаимностью, если его принимаешь и понимаешь, никогда до конца не поняв. Он открыт, если отважишься его изучать, и всегда будет полон сюрпризов. О нем я вспоминаю, когда мне грустно или я больна. К нему рвусь, когда счастлива и весела. Этого мужчину зовут - город Лондон.

Книга 9/ Ивлин Во "Офицеры и джентльмены"
1. Сатира и абсурд главенствуют над здравым смыслом.

2. В эпоху "маънавиятности" Ивлин Во должен снова стать популярным. Воспитание, британские традиции - хит продаж. Это так по узбекски делать все правильно, как дОлжно, как разумно, как лучше для всех.

3. "Это был классический пример армейской жизни, какой он ее познал: пустота, судорожная спешка, стремительное падение и при всем при том особенная, безличная, чисто человеческая сердечность. "

4.Если как в "Война и мир" убрать, где война и читать, где мир, то норма.

5. "Если вы собираетесь навестить своего друга в госпитале и у вас в кармане нет для него бутылки виски, то туда вообще не стоит ходить. "