Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
❤🔥15
Пересматривала сейчас «Контакты» с Маратом Sqwoz Bab.
Под рукой оказался блокнот и карандашики🌟
Я не художник, я даже не самоучка, я просто долба...😦
Под рукой оказался блокнот и карандашики
Я не художник, я даже не самоучка, я просто долба...
#каляки
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
❤🔥9🕊4
В моём мире, где тревоги,
Где так холодно порой,
Ты — как нежный лучик света
Над беспамятной рекой.
Я тону в своих загонах,
В паутине пустых слов,
Но твой голос — тихий, тёплый —
Возвращает меня вновь.
Ты не требуешь измены,
Не твердишь мне: «Будь другой».
Разрешаешь быть разбитой,
Но любимой и живой.
И пускай порой тоскливо,
Будто в клетке, в пустоте —
Твой огонь так терпеливо
Согревает в темноте.
🖇️ 🖇️ 🖇️ 🖇️ © 🖇️ 🖇️ 🖇️ 🖇️
Посвящается моей любимой ведьмочке🌟
Где так холодно порой,
Ты — как нежный лучик света
Над беспамятной рекой.
Я тону в своих загонах,
В паутине пустых слов,
Но твой голос — тихий, тёплый —
Возвращает меня вновь.
Ты не требуешь измены,
Не твердишь мне: «Будь другой».
Разрешаешь быть разбитой,
Но любимой и живой.
И пускай порой тоскливо,
Будто в клетке, в пустоте —
Твой огонь так терпеливо
Согревает в темноте.
Посвящается моей любимой ведьмочке
#стих
#личное
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
🕊12
Ты снимаешь туфли на высоком каблуке, едва переступая порог номера в отеле. Вечер выдался долгим: вспышки камер, бесконечные интервью, улыбки, которые уже сводят скулы. Себастиан заходит следом, на ходу развязывая галстук. Его смокинг слегка помят, а волосы, уложенные с величайшим старанием стилистов, теперь слегка растрепаны — он много раз проводил по ним рукой во время нервного ожидания результатов.
— Ну как, довольна? — его голос звучит устало, но в глазах — искорка.
Ты падаешь на кровать, закрывая лицо руками.
— Если я ещё раз услышу вопрос «Каково это — быть с ним?», я, кажется, закричу.
Он смеётся, лёгкий, глуховатый звук, и плюхается рядом, заставляя пружины кровати прогибаться. Его пальцы осторожно отводят твои руки от лица.
— А ты просто скажи: «Невероятно». И точка.
— Это же нечестно, — ты фыркаешь, но он уже целует тебя в нос, потом в уголок губ, и ты невольно улыбаешься.
— Кого волнует честность? — шепчет он, перекатываясь, чтобы оказаться сверху, и его тёплые ладони скользят под твою спину. — Ты же знаешь, что они хотят услышать.
— Что?
— Что я невыносим. Что ты терпишь меня только из-за денег и славы.
Ты бьёшь его по плечу, но он только смеётся, целуя тебя уже по-настоящему, глубоко, смакуя вкус дорогого вина на твоих губах.
— Ладно, — ты сдаёшься, обвивая его шею руками. — Может, и невыносим. Но пока что мой.
— Пока что, — соглашается он, и в его улыбке столько обещаний, что хочется верить — это «пока» растянется на долгие-долгие годы.
Ты замечаешь, как его взгляд скользит по твоему платью — тому самому, из-за которого весь вечер фотографы не отставали ни на шаг.
— Тебе правда нравится это платье? — спрашиваешь ты, слегка ёрзая под его пристальным взглядом.
— Оно прекрасно, — отвечает он, но пальцы уже ищут молнию на спине. — Но, честно? Мне нравится гораздо больше, когда ты без него.
Ты хочешь что-то ответить, но он уже стягивает ткань с твоих плеч, и его губы опускаются на обнажённую кожу.
— Себ… — ты вздыхаешь, когда его поцелуи становятся горячее.
— Да? — он приподнимает голову, и в его глазах читается игривый вызов.
— Мы же… должны завтра рано вставать…
— Значит, будем очень быстры, — ухмыляется он, и ты понимаешь, что это враньё.
Но когда его руки скользят по твоим бёдрам, а губы находят твои снова и снова, ты перестаёшь думать о завтрашнем дне.
Потому что сейчас — только он.
Только этот номер, только его смех и только его прикосновения.
🖇️ 🖇️ 🖇️ 🖇️ © 🖇️ 🖇️ 🖇️ 🖇️
Немного горяченького🌟
— Ну как, довольна? — его голос звучит устало, но в глазах — искорка.
Ты падаешь на кровать, закрывая лицо руками.
— Если я ещё раз услышу вопрос «Каково это — быть с ним?», я, кажется, закричу.
Он смеётся, лёгкий, глуховатый звук, и плюхается рядом, заставляя пружины кровати прогибаться. Его пальцы осторожно отводят твои руки от лица.
— А ты просто скажи: «Невероятно». И точка.
— Это же нечестно, — ты фыркаешь, но он уже целует тебя в нос, потом в уголок губ, и ты невольно улыбаешься.
— Кого волнует честность? — шепчет он, перекатываясь, чтобы оказаться сверху, и его тёплые ладони скользят под твою спину. — Ты же знаешь, что они хотят услышать.
— Что?
— Что я невыносим. Что ты терпишь меня только из-за денег и славы.
Ты бьёшь его по плечу, но он только смеётся, целуя тебя уже по-настоящему, глубоко, смакуя вкус дорогого вина на твоих губах.
— Ладно, — ты сдаёшься, обвивая его шею руками. — Может, и невыносим. Но пока что мой.
— Пока что, — соглашается он, и в его улыбке столько обещаний, что хочется верить — это «пока» растянется на долгие-долгие годы.
Ты замечаешь, как его взгляд скользит по твоему платью — тому самому, из-за которого весь вечер фотографы не отставали ни на шаг.
— Тебе правда нравится это платье? — спрашиваешь ты, слегка ёрзая под его пристальным взглядом.
— Оно прекрасно, — отвечает он, но пальцы уже ищут молнию на спине. — Но, честно? Мне нравится гораздо больше, когда ты без него.
Ты хочешь что-то ответить, но он уже стягивает ткань с твоих плеч, и его губы опускаются на обнажённую кожу.
— Себ… — ты вздыхаешь, когда его поцелуи становятся горячее.
— Да? — он приподнимает голову, и в его глазах читается игривый вызов.
— Мы же… должны завтра рано вставать…
— Значит, будем очень быстры, — ухмыляется он, и ты понимаешь, что это враньё.
Но когда его руки скользят по твоим бёдрам, а губы находят твои снова и снова, ты перестаёшь думать о завтрашнем дне.
Потому что сейчас — только он.
Только этот номер, только его смех и только его прикосновения.
Немного горяченького
#зарисовка
#Себ
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Telegram
Линикс творит🖤
Проголосуйте за канал, чтобы он получил больше возможностей.
Forwarded from 𝐒𝐄𝐁'𝐬 𝐂𝐎𝐑𝐍𝐄𝐑
𝐀𝐒𝐒𝐎𝐂𝐈𝐀𝐓𝐈𝐎𝐍 by 𝐒𝐄𝐁'𝐬 𝐂𝐎𝐑𝐍𝐄𝐑
@Linixcreates
«Кристофер «Крис» Бек —астронавт. Он один из шести членов миссии Ares III на Марсе. Он хирург и специалист по выходу в открытый космос. Бек окончил Медицинскую школу Йельского университета, а также во время учебы в колледже был награжден премией Нормы Бейли Берникер»
Марсианин — Крис Бек
«Ваш канал как персонаж Себастьяна Стэна»
@Linixcreates
«Кристофер «Крис» Бек —астронавт. Он один из шести членов миссии Ares III на Марсе. Он хирург и специалист по выходу в открытый космос. Бек окончил Медицинскую школу Йельского университета, а также во время учебы в колледже был награжден премией Нормы Бейли Берникер»
Марсианин — Крис Бек
Тихий вечер. База почти пуста — практически вся команда либо на задании, либо разъехались по домам. Только мягкий гул оборудования, да ритмичные звуки из тренировочного зала, нарушают тишину.
Джон Уокер в спортзале методично бьёт по груше. Удар за ударом, ритмично, почти механически. Пот стекает по вискам, мышцы горят, но он не останавливается.
— Эй, капитан, — раздаётся лёгкий голос с порога.
Джон даже не оборачивается, только сжимает кулаки плотнее.
— Боб, — бросает он через плечо. — Не сейчас.
— А когда тогда? — Боб заходит в зал, держа в руках две банки энергетика. — Ты тут уже третий час машешь кулаками. Груша тебе лично ничего плохого не сделала.
Джон фыркает, но наконец останавливается, срывая перчатки.
— Может, и сделала. Ты же не знаешь.
Боб подходит ближе, протягивает одну банку. Джон колеблется, но берёт. Холодный алюминий приятно обжигает ладонь.
— Ну так расскажи, — Боб присаживается на ближайшую скамью, отхлёбывая свой напиток. — Я слушаю.
Джон закатывает глаза, но уголок губ всё же дёргается.
— Тыы… невозможный.
— Это комплимент?
— Это констатация факта.
Боб улыбается, и что-то в этом выражении лица заставляет Джона сдаться. Он вздыхает, опускаясь рядом.
— Просто… иногда кажется, что я всё ещё там. На той лестнице... пронзаю своим щитом тело невиновного... Да и в принципе... Накопилось многое. Тяжело мне, понимаешь?...
Боб молча кивает, не торопясь с ответом. Потом осторожно наклоняется, чтобы их плечи слегка соприкоснулись.
— Все мы не без грехов...А я вот что думаю, — говорит он наконец. — Ты сейчас здесь. Со мной. Пьешь этот ужасный энергетик, который я тебе принёс, потому что кофе закончился.
Джон хрипло смеётся.
— Оптимист.
— Реалист, — поправляет Боб. — Прошлое — оно как старая рана. Ноет, но заживает. Главное — не ковырять.
Джон смотрит на него, и в его глазах — что-то тяжёлое, но уже не такое одинокое.
— Спасибо, — говорит он тихо.
Боб улыбается шире и поднимает банку.
— За что? За то, что не даю тебе скучать?
— За то, что ты здесь.
— Всегда, капитан, — Боб бодро хлопает его по плечу. — Но если хочешь отблагодарить — можешь купить пиццу. Я проголодался.
Джон фыркает, но встаёт.
— Ладно. Но только без ананасов.
— О, это уже война…
И вот они уже спорят, смеются, и на душе становится чуть теплее.
🖇️ 🖇️ 🖇️ 🖇️ © 🖇️ 🖇️ 🖇️ 🖇️
So... Любими сказал писать зарисовку по ним, ну я и написала...😋
Простите, Боб выглядит как человек, который любит пиццу с ананасами
(Я ненавижу ананасы)
Джон Уокер в спортзале методично бьёт по груше. Удар за ударом, ритмично, почти механически. Пот стекает по вискам, мышцы горят, но он не останавливается.
— Эй, капитан, — раздаётся лёгкий голос с порога.
Джон даже не оборачивается, только сжимает кулаки плотнее.
— Боб, — бросает он через плечо. — Не сейчас.
— А когда тогда? — Боб заходит в зал, держа в руках две банки энергетика. — Ты тут уже третий час машешь кулаками. Груша тебе лично ничего плохого не сделала.
Джон фыркает, но наконец останавливается, срывая перчатки.
— Может, и сделала. Ты же не знаешь.
Боб подходит ближе, протягивает одну банку. Джон колеблется, но берёт. Холодный алюминий приятно обжигает ладонь.
— Ну так расскажи, — Боб присаживается на ближайшую скамью, отхлёбывая свой напиток. — Я слушаю.
Джон закатывает глаза, но уголок губ всё же дёргается.
— Тыы… невозможный.
— Это комплимент?
— Это констатация факта.
Боб улыбается, и что-то в этом выражении лица заставляет Джона сдаться. Он вздыхает, опускаясь рядом.
— Просто… иногда кажется, что я всё ещё там. На той лестнице... пронзаю своим щитом тело невиновного... Да и в принципе... Накопилось многое. Тяжело мне, понимаешь?...
Боб молча кивает, не торопясь с ответом. Потом осторожно наклоняется, чтобы их плечи слегка соприкоснулись.
— Все мы не без грехов...А я вот что думаю, — говорит он наконец. — Ты сейчас здесь. Со мной. Пьешь этот ужасный энергетик, который я тебе принёс, потому что кофе закончился.
Джон хрипло смеётся.
— Оптимист.
— Реалист, — поправляет Боб. — Прошлое — оно как старая рана. Ноет, но заживает. Главное — не ковырять.
Джон смотрит на него, и в его глазах — что-то тяжёлое, но уже не такое одинокое.
— Спасибо, — говорит он тихо.
Боб улыбается шире и поднимает банку.
— За что? За то, что не даю тебе скучать?
— За то, что ты здесь.
— Всегда, капитан, — Боб бодро хлопает его по плечу. — Но если хочешь отблагодарить — можешь купить пиццу. Я проголодался.
Джон фыркает, но встаёт.
— Ладно. Но только без ананасов.
— О, это уже война…
И вот они уже спорят, смеются, и на душе становится чуть теплее.
So... Любими сказал писать зарисовку по ним, ну я и написала...
Простите, Боб выглядит как человек, который любит пиццу с ананасами
(Я ненавижу ананасы)
#зарисовка
#marvel
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
❤14
Не могу себя собрать в кучу... Целыми днями сижу за ноутом и слушаю музыку. Я чувствую, что деградирую🤩
Постараюсь что-нибудь написать вам (мб ночью)🤩
Постараюсь что-нибудь написать вам (мб ночью)
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
6
С самого первого дня в «Гидре» Брок Рамлоу знал, что этот человек — не просто оружие. Он был легендой, мифом, воплощением силы, которой нельзя было не восхищаться.
Зимний Солдат.
Его металлическая рука сжимала ствол винтовки с такой же легкостью, с какой Брок сжимал кулак, но в этом движении была грация хищника. Он двигался бесшумно, словно тень, а его глаза… Боже, эти глаза. Холодные, пустые, мертвые — и все равно в них было что-то, что заставляло Брока задерживать взгляд дольше, чем следовало.
Первая их встреча была формальностью: новый оперативник, старый актив. Но даже тогда, когда Солдат прошел мимо, не удостоив его взглядом, Брок почувствовал, как по спине пробежал горячий трепет. Он хотел, чтобы этот взгляд остановился на нем. Хотел, чтобы эти сильные пальцы сжали не только оружие, но и…
«Нет. Нельзя так думать.»
Но запретные мысли всегда сладки.
Брок видел, как Солдат тренируется — голый по пояс, кожа блестит от пота, мышцы играют под каждым движением. Он представлял, как было бы прикоснуться к этому телу, почувствовать под пальцами шрамы и холод металла. Как было бы заставить этого безмолвного убийцу смотреть только на него, дышать только им.
Он никогда не подавал виду. Никто не должен был знать.
Но в глубине души он мечтал, чтобы однажды Зимний Солдат заметил его.
И тогда…
Тогда Брок был готов на все.
Прошли месяцы, а Рамлоу так и не избавился от этого наваждения. Каждая их случайная встреча в коридорах базы «Гидры» заставляла его сердце биться чаще. Он знал, что это безумие. Солдат был оружием, машиной, инструментом. Но разве огонь становится менее прекрасным от того, что он опасен?
Брок начал искать возможности быть рядом. Добровольно вызывался на задания, где требовался Солдат. Подстраивал «случайные» встречи в тире, в спортзале, в пустом коридоре после полуночи.
Однажды, когда Солдат возвращался с миссии, израненный и злой, Брок оказался единственным, кто осмелился подойти.
— Тебе нужна помощь? — его голос звучал хрипло, но он не отвел взгляда.
Солдат медленно повернул голову. Впервые за все время его глаза — ледяные, бездонные — остановились на Броке осознанно.
— Уходи, — безэмоционально произнес он, но Брок не шелохнулся.
— Я могу перевязать раны.
Металлические пальцы впились ему в горло, прижимая к стене. Боль пронзила шею, но Рамлоу не сопротивлялся. Он смотрел в эти холодные глаза, чувствовал горячее дыхание на своем лице, и его тело предательски отозвалось желанием.
— Ты преследуешь меня, — Солдат произнес это не как вопрос, а как констатацию факта.
— Да, — Брок не стал врать.
На мгновение в глазах Солдата мелькнуло что-то… человеческое. Растерянность? Интерес? Но затем он резко отпустил его.
— Не делай этого снова.
Но Брок уже знал — он не остановится.
Потому что если Зимний Солдат — это тень, то Брок готов был гнаться за ней до самого ада.
Когда приказ о его назначении куратором Зимнего Солдата наконец пришел, Брок не смог сдержать ухмылки. Ведь теперь он мог официально быть рядом с ним — следить за его тренировками, контролировать его миссии, оставаться наедине в те долгие часы, когда Солдата готовили к следующему заданию.
Теперь у него был весь доступ, который он так жаждал, и время, чтобы Зимний наконец заметил его.
🖇️ 🖇️ 🖇️ 🖇️ © 🖇️ 🖇️ 🖇️ 🖇️
Кхм кхм😏
Как вообще к этому пейрингу относитесь?
(Отношусь.)
Зимний Солдат.
Его металлическая рука сжимала ствол винтовки с такой же легкостью, с какой Брок сжимал кулак, но в этом движении была грация хищника. Он двигался бесшумно, словно тень, а его глаза… Боже, эти глаза. Холодные, пустые, мертвые — и все равно в них было что-то, что заставляло Брока задерживать взгляд дольше, чем следовало.
Первая их встреча была формальностью: новый оперативник, старый актив. Но даже тогда, когда Солдат прошел мимо, не удостоив его взглядом, Брок почувствовал, как по спине пробежал горячий трепет. Он хотел, чтобы этот взгляд остановился на нем. Хотел, чтобы эти сильные пальцы сжали не только оружие, но и…
«Нет. Нельзя так думать.»
Но запретные мысли всегда сладки.
Брок видел, как Солдат тренируется — голый по пояс, кожа блестит от пота, мышцы играют под каждым движением. Он представлял, как было бы прикоснуться к этому телу, почувствовать под пальцами шрамы и холод металла. Как было бы заставить этого безмолвного убийцу смотреть только на него, дышать только им.
Он никогда не подавал виду. Никто не должен был знать.
Но в глубине души он мечтал, чтобы однажды Зимний Солдат заметил его.
И тогда…
Тогда Брок был готов на все.
Прошли месяцы, а Рамлоу так и не избавился от этого наваждения. Каждая их случайная встреча в коридорах базы «Гидры» заставляла его сердце биться чаще. Он знал, что это безумие. Солдат был оружием, машиной, инструментом. Но разве огонь становится менее прекрасным от того, что он опасен?
Брок начал искать возможности быть рядом. Добровольно вызывался на задания, где требовался Солдат. Подстраивал «случайные» встречи в тире, в спортзале, в пустом коридоре после полуночи.
Однажды, когда Солдат возвращался с миссии, израненный и злой, Брок оказался единственным, кто осмелился подойти.
— Тебе нужна помощь? — его голос звучал хрипло, но он не отвел взгляда.
Солдат медленно повернул голову. Впервые за все время его глаза — ледяные, бездонные — остановились на Броке осознанно.
— Уходи, — безэмоционально произнес он, но Брок не шелохнулся.
— Я могу перевязать раны.
Металлические пальцы впились ему в горло, прижимая к стене. Боль пронзила шею, но Рамлоу не сопротивлялся. Он смотрел в эти холодные глаза, чувствовал горячее дыхание на своем лице, и его тело предательски отозвалось желанием.
— Ты преследуешь меня, — Солдат произнес это не как вопрос, а как констатацию факта.
— Да, — Брок не стал врать.
На мгновение в глазах Солдата мелькнуло что-то… человеческое. Растерянность? Интерес? Но затем он резко отпустил его.
— Не делай этого снова.
Но Брок уже знал — он не остановится.
Потому что если Зимний Солдат — это тень, то Брок готов был гнаться за ней до самого ада.
Когда приказ о его назначении куратором Зимнего Солдата наконец пришел, Брок не смог сдержать ухмылки. Ведь теперь он мог официально быть рядом с ним — следить за его тренировками, контролировать его миссии, оставаться наедине в те долгие часы, когда Солдата готовили к следующему заданию.
Теперь у него был весь доступ, который он так жаждал, и время, чтобы Зимний наконец заметил его.
Кхм кхм
Как вообще к этому пейрингу относитесь?
(Отношусь.)
#зарисовка
#marvel
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM