Вот это я называю кавер! Brass against переделали песню Tool - https://www.youtube.com/watch?v=8zfYO9sZjrE Причем дико заводно, аж шляпу сдувает. После вступления начинается неистовый драйв. Духовые вместо гитар - это прямо очень дерзко. Особенно прикольно наблюдать, чем и как были заменены основные партии, причем чем дальше, тем лучше. Она там начинает вопить, как сумасшедшая. Спасибо Личу за подгон. ❤

#free #games #EGS

This week:
https://www.epicgames.com/store/en-US/product/bad-north/home

#quote #death #chemistry

«Объясняла Ксюре во время её краткого ангинного визита в Нью-Йорк, почему свежескошенная трава пахнет смертью.

— У нас в свечах есть много запахов таких — луг, скошенная трава, палые хвощи. Запах свежескошенной травы всегда подсознательно ассоциируется у человека со смертью, потому что чисто химически он почти целиком совпадает с запахом разложения на до-бактериальной стадии; когда тело уже разлагается на химическом уровне, но на бактериальном ещё нет. И эти первые часы после смерти человек всегда пахнет как свежескошенный луг. Это запах смерти.

— Вау, — изумлённо шепчет Ксюра, — Так, что ли, ПОЭТОМУ ЖНЕЦ?!

Ох. А ведь и правда».

https://vinah.livejournal.com/503098.html (via)

#fiction #crossover #november

К прелестной погоде за окном вспомнился чудесный диптих от Егора Трубникова (lj://mcdowns). Это стоит читать по возможности медленно, смакуя каждый слог:

=*=
В гостях у сказки

здравствуй, ёжик. я пишу тебе в ноябре, потому что летом писать не было силы. я пишу тебе, что дождь на моём дворе, и что некий щенок, молодой, но достаточно милый, как безумный, слоняется под текущей водой. я пишу тебе, ёжик, из самых глубин могилы. и щенок трёхголовый. и дождь какой-то седой.

я смотрю через толщу почв над своей тюрьмой, через землю, которая состоит из умерших раньше, и вспоминаю, как летел на воздушных шарах домой, и вернуться хотел, и липкий дурацкий страх, и ещё ощущение необратимой фальши, позволяли держать и себя, и шары в руках. на спортивных трибунах внизу замолкали люди и глядели мне вслед, и что-то пели истошно, а я — я искал тебя, ёжик, в этом человеческом студне и не мог найти. я помню, как было тошно.

на воздушных шарах я летал ещё пару раз. помню долгий полёт мимо ветвей столетнего дуба, и вокруг — насекомых, тысячи чуждых глаз, и ещё свинью, которая, скаля зубы, из кустов вытаскивала пулемёт. я искал, тебя, ёжик, среди дубовых листов, в облаках над дубом, в свистящих пулях, в гудении проводов и в мире животных. может быть, я умер тогда, но — падая вниз, я понял, ёжик, что такое любовь.

а ещё я помню, как старик с большим топором отрубил мне ногу, и ушёл к ненаглядной старухе. они были счастливы, ёжик, у них были пища и дом, и вода в колодце, и даже мусс шоколадный. я тогда не выжил, как, собственно, и всегда, я хотел, что бы ты был рядом, но только трупные мухи и ещё какие-то полупрозрачные существа приходили ко мне, и тихо росла трава, и с деревьев падали мёртвые виннипухи, я катался в бреду и видел твои слова. но слова не спасают и не возвращают обратно.

помнишь, ёжик, ты шёл ко мне сквозь туман, и в твоих руках был мешочек. туман клубился. ты боялся, но шёл, и твой ядовитый страх поднимался до неба, которое было скрыто. я сидел в это время в домике, полупьян, и смеялся, и звал тебя громким криком, и одно лишь эхо отзывалось мне в тишине, и тогда я понял, что ты ещё жив, а я — уже мёртв вполне. ты пришёл, и мы пили чай с земляникой, и ты — как будто я жив — улыбался мне. это было смешно и дико.

ты не думай, ёжик, что я хочу упрекнуть, эти сказки давно поросли ядовитой былью, и моя когда-то вмещавшая сердце грудь превратилась в говно. а оно превратилось в почву. я пишу тебе без надежды вздохнуть, без желания встать, без возможности плакать ночью, без тебя и без солнца, и лишь бесконечный дождь поливает вокруг одного и того же пса. я хочу, чтоб ты знал — в тот день, когда станешь пылью и Харон дотронется до твоего лица, не пугайся — здесь, конечно, темно, как в могиле, но, ёжик — здесь разрешают слова. до конца.
=*=

=*=
В гостях у правды

здравствуй, медведь. я пишу тебе по воде своими иглами, вырванными из правого бока. там теперь дырка, в неё проникает смерть. я чувствую, ты в беде, тебе неуютно, горько и одиноко, но я не могу спуститься туда, где ты сейчас, потому что не знаю входа. и поэтому я пишу тебе уже в восемнадцатый раз, и сижу на мосту, и глупо гляжу на воду. и уходит время — и это сближает нас.

я смотрю на небо. я помню, как ты летел, волосатыми толстыми лапами сжимая нити. ты летел, совершенно не думая о красоте, ты искал меня взглядом, и говорил: «снимите!», и фотографы с мятыми лицами снимали тебя, я следил из кустов за тобой и какими-то птицами, и намеренно не выходил. медведь, твой полёт был смешон, и мне было очень страшно. я стоял в стороне, не мешая тебе лететь.

на воздушных шарах не летают, это скажет тебе любой сопляк. но ты никому не верил. ты пытался снова и снова, не думая о судьбе, не пугаясь пчёл, не слыша свиного рева — ты летел за мёдом, но мёда ты не нашёл. я сидел в ветвях, я был молодой, здоровый, ты не видел меня — что само по себе хорошо. потому что твои полёты меня пугали до такой трясучки, что я мог тебя убить. ты бы видел себя — твои глаза не мигали. а порой ты летал, забывая держаться за нить.

а ещё я помню, как ты потерял конечность. ты приполз тогда в дом, практически наугад, и в твоих глазах слились пустота и вечность. ты заснул на полу, совершенно забыв о том, что позвал меня в гости. ты был мне почти как брат. и пока ты спал, я убил тебя и закопал в компосте, потому что, медведь, — ты бы и так пропал.

помнишь, медведь, я шёл к тебе сквозь туман, твои мёртвые крики пугали меня до дрожи, а ещё я боялся, что ты раскроешь обман и, когда я дойду, предъявишь улики. но всё же я пересилил ужас, и вошёл в твой безмолвный склеп, и сидел там во тьме, симулируя смех и радость, и ел в одиночестве чёрный и горький хлеб, и одна лишь мысль была у меня в уме: неужели ты, такой сумасшедший и гордый, обречён отныне сидеть в ледяной тюрьме?

ты не думай, медведь, что я собираюсь вечно жить и писать тебе буквы, которые ты не прочтёшь. скоро встретимся. иглы мои конечны, я устал от себя и от от этой бегущей воды. на деревьях желтеют листья, скоро выпадет снег и засыпет старую ложь, правду тоже засыпет, засыпет твою могилу, и мою засыпет — она будет где-то рядом. я уверен, кстати, что ты меня там не ждёшь и не слышишь меня — да, в общем-то, и не надо.
=*=

#TV #Netflix

Первый сезон был достаточно неплох, посмотрим, удастся ли второй.

#gif #death

Наглядненько, хех.

Ещё недавно помнится ходила прекрасная инфографика про освещение смертей и причин оных в новостях.

#gif #car #math

#death #media

О, нашёл таки картинку про освещение причин смертей в СМИ.

И логнрид, откуда она взята (с кучей другой инфографики, ссылок на исследования и не только):

https://ourworldindata.org/causes-of-death#does-the-news-reflect-what-we-die-from

#comix #mythology #web