Состаренные стихи

Не икеевский, а Исаакиевский.
Не твиттерский, а Тверской.
Не питерский, а мирской —
не «бывай», а «заскакивай»:

я вот шторы подвесил
под поводом беспокойств,
и беззвучно, кто здесь не-свой,
показывал знаками.

#poetry #ru

В кафе

А зачем бы, кажется, столькое усложнять — вот, к примеру, стишок прочитаешь, понравится — и отлично, и не надо что-нибудь дополнительно уточнять — вот ну что ты, скажем, понял из песен птичьих? И должна ли спичка полностью догорать? Да, я здесь, мне, пожалуйста, как обычно.

#poetry #ru

* * *

Не я ли тебя отучал сожалети о прошлом?
Ведь это настолько же то же, что о себе...

Воскресным утром на городскую площадь
выскочил необузданный жеребец.

#poetry #ru

Игрушка

Когда выспрашивали Ир:
«А правда ли, что ты Ирина?»,
тогда же брошкою тапир
на белоснежную перину
нечаянно заколот был.

Так был кораблик и уплыл,
так был начальник и скончался,
и наконечник увенчался
слезою самых нежных игр.

#poetry #ru

О зимнем небе

Лунная программа, передача звёзд —
скрещивая ротик, объясняет клёст.

#poetry #ru

Откровенность

Столькие люди так славно и чудно пишут.
Для меня же высказать мысль — это, ей-богу, событие.
Сам я как будто из тех, кто в сугубо-смежеванной комнате ищет,
насколько толстое и с какой стороны перекрытие.
А когда же находит, поверьте,
это почти всегда больше, чем —
для иного
открытость Америки.

#poetry #ru

* * *

Однажды ввёз Калигулу в сенат

Неназванный чиновник рассказал:
— чин чинарем, на облаке пеструшка,
я сам того кентавра осязал
и целовал невежливо за ушко,
и не седло — сидушку
надевал. Ах, непослушный,
он меня лягал,
и в шишечках теперь
моя макушка,
мой Инцитат,
мой пленный Буцефал...

#poetry #ru

Движение к простоте

Я приехал белый шифер, я приехал бум,
в школе я устал от цифер, потому я к двум,

я слежу над одеялом, как в окно влетя,
вьется музыка, клубится пылевой те-а-тр.

Кто забыл бы рукавицы, позвони, напомнь,
как утыкиваться птицей-пряником в ладонь,

как упахиваться в поле, завязав глаза,
и не видеть домы, домны, дым, дома, базар.

#poetry #ru

Равенна

Солнце восходит, — я думал оно утонуло
в очереди на углу в кофейню «У Вельзевула»,

старики не зря попросили кладбище с подогревом
и по руку левую пастбище, и далее возле хлева

мирный бычок, большеокий ослик, и Дева
Святая, и праведный муж Иосиф,
и ничего не значащее агу,
золото, ладан и смирна
твоих «могу»,

еще бы такую, знаешь, антисмолу
для расцепленья с безмирным...

#poetry #ru

Жнівеньскі ланцужок

Людзі стаяць выдатныя да зямлі, а ніжэй зямлі – выдатныя на каранях. Сонца блішчыць, хвалюючыся, на вуснах. Стаяць ланцужком квітнеючы і ў кветках, магутнейшы любога тырана. Яны палохаюць сваёй воляю самы страх.

Як цяжка ведаць, колькія з вас замураваныя ў сценах, забітыя, зняважаныя. Ваша боль кіпіць горкімі слязьмі ў маіх вачах.

2020

#poetry #by

Свежесть открытых стен

Простили пса обои потому
что פסל (пе́сель) — статуя,
а стало быть — скульптура,
вскользь памятуя, что
литература
устала быть —

осталось по уму
хотя бы обозначить, что к утру
щен освежил собрание Гонкуров
и проявил «Жермини Ласертэ»,
поэтику разрезанных газет,
и сами стены белые, понуро
вздыхая как
последний краевед.

#poetry #ru