Κλεψύδρα

Есть для всего клипсидра языка
и дерева иссушенные листья,
есть дом у козырька,
есть Книга Чисел

и моисеево последнее «пока»,
и мушкетерское «покачивая». Мысли
едва завязаны корзинкой ивняка,
а больше — высью.

#poetry #ru

* * *

Бисер, свиней — зачем я тебе одолжил?
Вижу икру и ножи — явно мечешь не то ты...

О нечистоты растленной пиратской души!
Речи скорбной длинноты.

#poetry #ru

* * *

— Добавил в друзья проплывающие облака —
все приятели куда-нибудь улетают —
я утаиваю се-
бя,
пока
не оттаю, —

Снег рассказывает
полосе.

#poetry #ru

Глава, в которой трава-мурава

Бесконечно моё сострадание
к верящим в Бога
или, всё же, точней —
в одиночество
Бога-Отца. А теперь
ненадолго
вхожу
в те пространства ларца,
для которых составлено время,

друг к другу
безмерного тела
разъятые кольца-слова
подступают: постольку — к поскольку,
«по службе» к «по долгу»
вычитание тоже —
садовая, ты, голова,

был я (некогда) тлёй
сохранённой в янтарной серёжке,
и любил тогда
(прежде всего)
своего муравья
(и ещё одного
человека)
((она ли —
меня?)).

Вот летят, улетают,
похоже, седые друзья,
муравейник распорот,

разостлана правда-листва,
воробьи из альбома
в тени подо дном озерца
или в тину закинутый бредень лесного погрома,
золотистое тельце немого услугой тельца,
серебристые струпья тугого исхода соломы
и раздавленной моли растёртая плошка лица —
что ли, плата за робость,
нечаянность, шубность, скоромность —
незначительность боли
подстать скудноте словаря:

все слова — лишь трава,
в облака уходящее поле,
а за ними ещё
огороды,
и в них —

- — — голова — — -

из дырявы-мяча,
да из той серебристой соломы,
из сестрицыных платьев
с чердачной иголки-плеча,
выцветающим телом
едва ли пугая грача
от полян земляничных ...

Забытую книжку,
залитые воском дела
укрывает последний вошедший
звенящей задвижкой,

за окошком трава
от вечерней печали легла,
и черней кочерга
чучел
выживших,
выжженых,
лишних,

так на всё мурава,
терпеливо смотрящий Всевышний
и гусиное га.

#poetry #ru

А-и-у

За нами не заржавеет, —
говорят из багровой тучи.

И метановый ветер веет
на голову непросушенную.

Так ли слепой здоровеет,
представляя «всего наилучшего»?

#poetry #ru

Дедал

Вообразимо, что стихи,
легко разъятые на части,
приносят маленькому счастье,
большому — клубчатую нить,

а средний — вышел,
здрасьте-здрасьте,
что передать,
кому звонить?

#poetry #ru

К нежелательному вопросу о разобщении мечт

Ветерком колыхаемые полотна
изнутри прикрывают конверт дождевого оконца,
перевязанный лентой закатного горизонта,
поцелованный сургучом навсегда уходящего солнца.

Вот и тигры лиловые надели свои медали.
Что будет далее?
Возможно ли дали этой что-то медовее —
бедовей себя кого-нибудь вы видали?

#poetry #ru

Вход с угла

Люблю, когда «вход с угла». Всякий раз представляю буквально. Как если бы в сдвинутый занавес, упираюсь ладонью в линию, раздвигаю перекрестье двух плоскостей. Что, если и правда там сцена, горячий прожектор и шепот моря людей, пришедших посмотреть на убогость моей фантазии.

#short_fiction #ru

* * *

Я так смеялся,

а потом что-то произошло —
кто-то приехал, в столбик меня отнимали,
сурово кивали на искрящийся звездами порошок,
перечисляя даты, фамилии, даже — регалии.

Я же молчал, думая «плохо, нехорошо»
и занесут ли это в архивы РГАЛИ.

#poetry #ru

* * *

Густав показал нам сустав.

На иных нахлынули чувства. Другие вспомнили [про утюг, нет], что в интернете кто-то не прав. Третие — раскритиковали невнятный намёк искусства.

Душно. Губы искали, дрожа, уста, чтобы скорее недышащего задохнуться.

— Нос, нос! Как же нос?
— Это я, уважаемая, не всерьез,
а если начистоту, то из каждой мысли давно уже вымыт старик Аристотель, старик Конфуций.

#poetry #ru

Руки молящегося

Ветви-ветви-ветви деревьев метро —
с красной ветки одного дерева пересаживаясь на другую,

путешествовать по́ миру провинившимся снегирем,
вместо салфетки повязываясь хоругвью,

где превращают талую воду в прямое вино
кисти Merlot, Cabernet Sauvignon и прочие,

аллилуйя.

#poetry #ru

Признание N

— Я из тех, кто любит разрушить любую вещь, но не с тем, чтобы узнать, как она там устроена, а просто наверняка заранее выявить, что ее уже не сберечь, ну и если кратко, вообще-то на что она мне.

#poetry #ru

Состаренные стихи

Не икеевский, а Исаакиевский.
Не твиттерский, а Тверской.
Не питерский, а мирской —
не «бывай», а «заскакивай»:

я вот шторы подвесил
под поводом беспокойств,
и беззвучно, кто здесь не-свой,
показывал знаками.

#poetry #ru

В кафе

А зачем бы, кажется, столькое усложнять — вот, к примеру, стишок прочитаешь, понравится — и отлично, и не надо что-нибудь дополнительно уточнять — вот ну что ты, скажем, понял из песен птичьих? И должна ли спичка полностью догорать? Да, я здесь, мне, пожалуйста, как обычно.

#poetry #ru

* * *

Не я ли тебя отучал сожалети о прошлом?
Ведь это настолько же то же, что о себе...

Воскресным утром на городскую площадь
выскочил необузданный жеребец.

#poetry #ru

Игрушка

Когда выспрашивали Ир:
«А правда ли, что ты Ирина?»,
тогда же брошкою тапир
на белоснежную перину
нечаянно заколот был.

Так был кораблик и уплыл,
так был начальник и скончался,
и наконечник увенчался
слезою самых нежных игр.

#poetry #ru