سيكون جرحًا واحدًا وصغيرًا
ما من داعِ للخوف،
جرح واحد صغير
و ستعود
الأشياء كما تركناها خلفنا
على الطاولة
من قبل
للغبار و الوحشة.
جرح صغير في القلب
وستسيل بعيدًا هذه البِحار الَّتي
احتفظت بها في قلبي طويلًا
و انتظرت أن أصير فيها قاربًا
أو سمكة.
بحار كثيرة
أثقلتني
و لم تترك خلفها سوى
الدوار.
-أسماء الرواشدة

وهاتانِ اللتانِ تبكيانِ : عيناي
ولكنه ليس صوتي
وهذه ليست دموعي
فأنا ولدتُ
كجرّةٍ صغيرةٍ فارغةٍ
لا دموع فيها
ولا صرخات
ربما لأن جسدي
كان ضئيلاً
لا يتسع لشيء
أو لأن جلدي
كان رقيقاً
لا يصلح ليكون حقيبة
الا أنهم
– حين أتسعت –
سكبوا في جوفي أحزانهم
دلقوا في أذنيَّ أصواتهم
فصار لي فمٌ واسعٌ
وشفتانِ كبيرتان
وها أنا الآن
كجرةٍ طافحةٍ
كلما هزّني أحدهم
سكبت ما ليس لي
دلقت ما لا يعنيني .
-محمد النعيمات

Ophelia, 1880, by Sarah Bernhardt (1844-1923).

كُلّ شيء في مكانه
السكين على الطاولةِ
و الوحوش الَّتي أطلقها في خيالنا الآباء صغارًا
لم تغادر يومًا بيت العائلة ..
أنتَ هناك،
على الجهة الآخرى من كُلّ شيء
صمتك يشعرني بالوحدة
و يجعل الأبواب ثقيلة
مثل رئات مشبَّعة بالماء
أو صفعات متيبّسة .
بينما قسوتك هنا
تملأ جيوبي بالحجارة
و تقودني كُلّ مساء إلى النهر
طائعة
مأخوذة بالقاع
مثل حصاة
ليس لها فم
أو حواف جارحة.
أنا المرأة الحزينة في الصورة،
المرأة التي تكتب شعرًا حزينًا
عن يد و سكين
و نقطة في آخر السطر
لا تصلح كنهاية
لأي شيء.
هل عرفتني؟
أنا المرأة الحزينة في الصورة
المرأة التي تحبك بعمق
وتكتب شعرًا حزينًا عن هذا وعن الوحدة،
و الموتى و عن الحروب البعيدة..
أنا المرأة الحزينة،
الَّتي غادرت الصورة
ولم تترك فراغًا خلفها
أو رائحة..
المرأة التي لا تجيد العناية
بنباتات الزينة
ولا نفض الغبار
عن صورة معلقة على الجدار
لامرأة حزينة،
تقف قرب النهر
بجيوب مليئة
بالحجارة.

-أسماء الرواشدة

وحيدة كشجرةٍ في صحراء، وحيدة.

أعرف اللَّيل قليلًا
لكن يبدو أن اللَّيل يعرفني جيّدًا،
وأكثر من هذا فهو يساعدني كما لو أنَّني أرغب في ذلك،
يغطي الوجود بنجومه
ربّما اللَّيل هو الحياة والشمس هي الموت.
ربّما الليل ليس شيئًا
كل تخمين في هذا الموضوع ليس شيئاً
ولا شيء الكائنات التي عاشته
ربما الكلمات كلها تكون هناك فريدةً
في الفراغ الكبير القرون
نجلد الروح بذكرياتها
لكن اللَّيل يعرف البؤس
الَّذي يشرب دمنا وأفكارنا،
لا بدَّ أنّه سيتفيأ نشراتنا
عارفا فائض اهتمامنا والتباسنا.
-أليخاندرا بيثارنيك

كما في المرايا المُحدبة،
أبدوْ ضاحكًا ،بينما في أعماقي غارق أنا في البكاء!
-فلاديمير فيسوتسكي، قصيدة أقنعة.

لقد بدأنا نعرف ما معنى الزمن
عندما نعود إلى البيت وحيدين
متشابكي القلوب والأصابع
بدأنا نعرف ما تعني الصخور النائمة في البحر
الشمس النائمة في السماء
و الأغاني النائمة في المقبرة
بدأنا نعرف لماذا ننام ونأكل
و نسير في الشوارع بلا هدف
حيث في كلّ خطوة قمر مكسور
حيث في كلّ كلمة قُبلة مذبوحة
حيث في كلّ (صباح الخير) طلقة مخبأة.
-رياض الصالح حسين

قديمًا
كنت بينكم
أواه!
وكمّ كنتُ وحدي.
-عبد الأمير جرص

فنُّ الفقدان ليس عصيًّا على الإتقان.
أشياءُ كثيرةٌ جدًّا تبدو مفعمةً بنيّة الفقدان
إلى حدِّ أنّ فقدانَها [فعلًا] ليس بالكارثة.

إخسرْ شيئًا كلَّ يوم.
تصالحْ مع الاضطرابِ الناجمِ عن ضياعِ مفاتيحِ الباب،
والزمنِ الذي أضعتَه هدرًا [في التفتيش عنها].
فنُّ الفقدان ليس عصيًّا على الإتقان.

ثم تمَرّنْ على خسارةٍ أكبر، خسارةٍ أسرع:
خسارةِ أماكنَ، وأسماءٍ، ومطارحَ كنتَ تنوي السفرَ إليها.
لا شيء من ذلك كلِّهِ سيَجلب الكارثة.

لقد أضعتُ ساعةَ أمي.
وانظرْ!
ها إنّ بيتي الأخير، أو ما قبلَ الأخير،
من ثلاثة بيوتٍ عزيزةٍ، قد ولَّى.
فنُّ الفقدان ليس عصيًّا على الإتقان.

ولقد فقدتُ مدينتيْن، مدينتيْن حميمتيْن.
والأعظم: أنني فقدتُ عوالمَ كنتُ أمتلكُها، ونهريْن، وقارّةً.
أشتاقُ إليها جميعِها [فعلًا]، لكنّ فقدانَها لم يكن كارثةً.

حتى فقدانُك أنت (الصوت المرح، اللفتة التي أحبّ)
لا يجدر بي أن أكذب: من الواضح
أنّ فنَّ الفقدان ليس عصيًّا جدًّا على الإتقان،
وإنْ بدا الأمرُ (اكتبي ذلك!) وكأنّه كارثة.
-إليزابيث بيشوب
* ترجمة؛أسماء حسين

فروغ فرّخزاد.

أنا الطير الَّذي تمنى الطيران طويلًا منذ
تغيرت أُغنيتي إلى نحيب في صدري الحزين.
حياتي أنتهت بالندم و الخبث
مع كُلّ الآلام المعشَّشة في صدري.
-فروغ فرّخزاد

فروغ فرّخزاد.

في الليل عندما يعود الجميع الى بيوتهم
ويهدأ كُلّ شيء
يبقى العالم لوحده ملوثاً بالدم والندم واليأس
يجلس على حافة الرصيف ..
يُخرج من جيب سترته الداخلي القريب من القلب : دمية
ثم يلتقط من على الأرض
دموعاً تركها الناس قبل أن يعودوا لبيوتهم
يصنع منها خيوطاً ويربطها بدميته الصغيرة : ويبدأ بتحريكها
يرفع ذراعها
ويصفع بها وجهه مرَّات كثيرة
حتّى تتمزق الدمية
أنت لو مرَّرت في الليل صدفة من هناك
لن ترى العالم ولن ترى الدمية الممزقة ولا الخيوط
لن ترى في الشارع،
سوى شاعرٍمتعبٍ .. وحزين
كأنه كان يحاول طوال الليل أن يصفع العالم.
-ميثم راضي

William-Adolphe

Velléda
Artist: Jean-Baptiste-Camille

النِساء القارئات بلوحات جان باتيست عظيمات!

متعبٌ جدًا
ك مجداف وحيدٍ
ضدّ التيار ..
-عبد المنعم عامر