دوريان لوكس ، وحيدةً في غرفةِ أمسحُ الغبار.

 
من الطابقِ الثالثِ
للعتمةِ
أطلُّ على موتي.

أمِّي
نجمةٌ شاحبة.

أصدقائي
مصابيحُ مكسورةٌ
تبكي على الجسورِ.

أحبُّهم جميعًا
لكنَّ العتمةَ
تُغريني.

سوزان عليوان| لا أشبه أحدًا

جالسة أخيط جِراح طفولتي

" لا بأس.. "

تؤرقني غربةُ الشارِع في آخر الليلِ
القصيدةُ النائمة في جوفِ الإسفلت
والجثث
التي تبدّلتْ بين ليلةٍ وضحاها؛ الى أرصِفة.
أحدثُ نفسيّ
عن ظلالِ الأبدِ وانا اراها تتكسرُ هنا وهناك
وعلى حوافِ الوهم..
عن الحقيقة اللامعة في كل سراب.
في الليلِ،
عندما تتغربّ الشوارع
وينبحُ الموتُ كما لو إنه كلبٌ سائب،
سيخدشك عندما يلمسُ الأشجارَ
ويداعبُ خضرّةَ الحشائش.
في الليلِ امرُّ
واحدّثُ نفسيّ:
لا بأس ان اكون غريبةً
ولكن؛ الن تتكسرُ الاسنان عندما تضحكُ الشفاه ؟
الن تحزن الدمعة عندما تُراق من مقلةِ العينِ ؟
ام تتشظى الآذانُ
عندما تسمع اغنياتٍ ليست اغنياتها ؟
لا بأس ان تكونَ غريبًا،
ولكن؛ الن تخدش روحك طريق الذكريات الذي لا تعرفه ؟
الن يتجرد منك لون المدينة، والناس، والحبيبة ؟
لا بأس..
لا بأ..
لا..
كيف يتغرّب المرءُ عن ذاتِه ؟
تعودّين الى ذات التلّة؛ وتعودُ معكِ شوارعك الغريبة ..
تضعينَ على القلبِ جُرحكِ؛ وتهمسينَ- هنا القصيدة-.
تضعين على العينِ منديلك؛ وتجهشينَ-هذه حياتكِ-
لا بأس..
ثمّة جرح خلف كُلِّ شاعرٍ؛ وثمّة شاعرٌ كل قلبٍ.
لا بأس..
ثمّة أغنية خلف كل قلبٍ؛ ثمّة قلب خلف كل لحنٍ.
لا بأس..!
غدًا ستأتي الشمسُ لتطرد غربة الشوارع،
لتكنسُ هذيان قلبكِ
لتخفيّ كلاب الموت السائبة.
غدًا ؛
ستخرجينَ بجديلتيكِ الطويلتين؛ بشرائطٍ
بيضاء على الجانبين..
ستنسينَ امواج شعركِ التي امتزجت مع هواء الليل
غدًا، آهٍ غدًا..
ستبتسمينَ؛ تعانقينَ؛ تضحكينَ؛ تتحدثين؛ تعملين؛ تأكلين.. غدًا ستفعلين كل شيء

تاركةً
القصيدةَ في درجِ الليلِ تتغرّب عن نفسها
وعنكِ
حتى تغرّبكِ، وانتِ جالسةٌ بينَ الجميع ..

- مَلاك جلال

دوريان لوكس ، وحيدةً في غرفةِ أمسح الغبار

"نحن ننسى أننا جميعًا موتى نتحدث مع موتى." | بورخيس

الموتى
من دهستهم الحياة،
أو من لمْ تسعفهم حبّة تحت اللسان
من آثروا لفّ الحبل إلى السقف،
وتدلوا منه خارجين بكرامتهم.
هم أصدقائي،
أولئك الذين مضوا بشرف
تاركين لنا مزحة القناعة
وقصعة الحياة الفارغة.

سيلفيا بلاث

اللوحة لِبهرام حاجو .

George Frederick ,Hope 1886.

Frida kahlo The Broken Column.

أعترف أن الحياة هِبّةٌ ثمينة
ولكني أعتقد
إنها قد وهِبت للشخص الخاطئ.

—رين هانغ .

البحر مالح لأنَّ الغرقى مازالو يبكون.
‏- إياد شاهين

فالموت زحف إليه عندما لم يكن يتوقّعه.

-ليو تولستوي ، موت إيفان إيلتش

“رئةٌ، مخذولةُ الأنفاس”
― سوزان عليوان، ما من يد