Когда я прохожу мимо своей школы,
Я везде.
Я - уставшее солнце, освещавшее мой класс 20 лет назад,
Я - детская скорбь по лету, смешанная со смутной радостью нового сентября.
Я - синяк под глазом девочки, едущей на велосипеде,
Я - дыра в заборе, которого нет, окружавшем школьный стадион, которого тоже нет.
Я - яблоня, о ствол которой я тогда разбил нос.
Я - морщины на лице училки немецкого, что прошла мимо, не узнав меня.
Я - ее ужасная старость.

Нос еще болит, а двойку по немецкому я не заслужил.
Но то, что я не узнан, правильно.
Я и сам себя не узнаю.

09.24
#Написано_в_можжевельнике

Сейчас нельзя говорить ни о ком, так что молчи и ты.
Чувствуешь, как под твоим языком прорастают цветы?
Ветер срывает с них лепестки,
Обнажая твою пустоту.
Как тебе с бурей такой внутри, холодно ли во рту?

мотылёк победивший притяжение огня
становится светлячком
не жалеет ни о чем ни о ком
для него не существует меня
чувствует что-то горит внутри
суетится летает каждый вечер крича
господи посмотри на меня посмотри
разве я не твоя свеча

10.24
#Написано_в_можжевельнике

У архистратига Михаила - меч, не имеющий рукояти,
Вечно острый, пылающий, раскаленный.
Не удержать его никому,
Кто не готов терпеть боль такую же, как ту, которую причиняет.

11.24
#Написано_в_можжевельнике

* * *

в такую ночь все яблоки немы
под проливным дождём неугасимым
мы невесомы и невыносимы
непроходимы невозможны мы

мы из дубов бессмертных проросли
мы дочерей лесных родные братья
мы верим в ночь и в честные объятья
огромной чёрной женщины - земли

заблудишься - не зажигай огня
огонь горит внутри твоей гордыни
лишь стаи рыб из выжженой пустыни
сквозь перископы смотрят на меня

Андрей Коровин

11 октября 2022

#коровин

Язык подводит, рукописи горят,
Сколько меня проснётся следующим утром?
Сколько меня уходит каждую ночь подряд
В глушь черепную? Там все деревья как будто
Отрастили глаза и смотрят, суки, так смотрят
Как я рассыпаюсь на стыд и чужие тени, на снег и слезы.
Нацарапано чем-то острым
Слово "хуй" на коре единственной белой березы,
Рядом со словом "люблю".
Неужто поэзия - в этом, красоты золотое сечение?
В далеком зимнем лесу мистический бродит верблюд,
Плоть и кровь непонятного назначения,
Нервы и кости, сугробы-горбы, дыхания - на полдня,
Скорбь и радость зашедшего дальше прямого взгляда.
Вы прочтете мои стихи, но помолитесь ли за меня,
За мои семь кругов беспокойного ада?

11.24
#Написано_в_можжевельнике

Ночь, храпящий плацкарт, огни обгоняют огни.
Среди снов и дыханий, шепотков, шевелящихся тел,
Убей свое время, геолокацию обмани.
Глаза проводницы светятся в темноте.
Она задевает меня крылом кожистым по лицу,
Мимо проходит, чай поднося, какую-то темную воду,
Некому, случайно очнувшемуся юнцу.
Поезд гудит, свою чудовищную природу
Обнажая в скрежете ребер, в дыхании сквозняков,
В стожильной пульсации леса, воздуха, проводов и стоп-крана.
Пассажиры гуляют между его позвонков,
Пьют его кипяченую кровь из титана.
И в этой бессонице я, безликий гомер,
Видя, как зумер-персей любит свою андромеду,
Вторгается ритмом своим в эту хитрую музыку сфер,
Понимаю, что больше в Москву я плацкартом не еду.

11.24
#Написано_в_можжевельнике

Я знаю, Рыжий остался там, потому что любил,
Я знаю, стихи добывают из самых глубоких могил,
Куда не спускается без охранников сатана,
Где гравитация на тишину заменена.
Там сидят поэты кружочком вокруг костра,
Пишут, читают и жгут. Так исчезает страх.
Зверье неприкаянное бродит вокруг, рыча.
Вспотевшие ангелы читают из-за плеча.
Что успеют запомнить, потом унесут наверх.
Что донесли, поделят потом на всех.

12.24
#Написано_в_можжевельнике

Вот это мы любим, это нам нравится)

"Эффективная психическая деятельность исчезает в скрытом внутреннем мире; сознательное эго пациента лишается витального чувства и действия, и становится как бы нереальным. Вы можете улавливать проблески интенсивной деятельности, совершающейся во внутреннем мире, через сновидения и фантазии, однако сознательное эго пациента просто сообщает об этих явлениях, как если бы бы оно было нейтральным наблюдателем, лично не вовлеченным в эту внутреннюю драму. Отношение к внешнему миру точно такое же: невовлеченность и отчужденное наблюдение без какого-либо чувства, как если бы газетный репортер описывал событие, которое ему лично неинтересно и вызывает скуку. Такая деятельность может казаться механической. Когда развивается шизоидное состояние, сознательное эго, по-видимому, находится в состоянии бесчувствия между двумя мирами, внутренним и внешним, и не имеет каких-либо реальных взаимоотношений ни с одним из них. Оно диктует эмоциональное бездействие на основании собственной невовлеченности в эффективную деятельность.
<...>
Пример пациентки, описывающей себя как пребывающую в депрессии, когда она в действительности была шизоидом, может быть здесь полезен. Она начала сессию следующими словами: «Я нахожусь в крайней депрессии. Я просто сижу и не могу встать с кресла. Будущее пусто, я не вижу в нем никакой цели. Я чувствую ужасную скукуи хочу больших изменений. Я чувствую безнадежность, покорность, отсутствие выхода, тупик. Хотелось бы мне знать, как я смогу передвигаться и справлюсь с данным состоянием». (Аналитик: «Ваше решение состоит в том, чтобы все заглушить, ничего не чувствовать, отказаться от любых реальных эмоциональных взаимоотношений с людьми и просто механически “делать дела”, быть роботом».) Ее реакция ясно высветила шизоидную черту: «Да, мне все безразлично, я ничего не замечаю. Затем я чувствую тревогу, поняв, что так себя вести опасно. Если я не заставляю себя что-либо делать, то просто сижу, не испытывая ни тревоги, ни какой-либо заинтересованности». (Аналитик: «Таковы ваши реакции и в ходе анализа по отношению ко мне: не поддаваться воздействию, не быть чем-либо взволнованной, не реагировать на меня».) Ее ответ: «Если бы я что-либо испытывала, то ощутила бы крайнее раздражение в ваш адрес. Я ненавижу вас и питаю к вам отвращение за то, что вы заставляете меня переживать подобные чувства. Чем более я втягиваюсь в отношения с вами, тем большей дурой, которой наносят тайный вред, я себя чувствую».
Простой факт присутствия аналитика как другого человека, с которым ей приходилось быть эмоционально искренней, т.е. выражать то, что она действительно чувствовала, вызвал у нее эмоциональный кризис, с которым она могла справиться, лишьуничтожив данные взаимоотношения. Поэтому ее главной защитой от тревоги было решение не вступать в эмоциональный контакт, быть недоступной и держать всех на расстоянии. Однажды она сказала: «Я скорее стану ненавидеть, чем любить вас», однако ее настрой был еще более фатальным. Она не могла ни любить, ни ненавидеть, она вообще не могла ничего чувствовать, и внешне на сессиях часто казалась ленивой, испытывающей скуку, занимающей позицию невмешательства".
(с) Гарри Гантрип - Шизоидные явления, объектные отношения и самость

С изнанки ветер темен и ветвист
Седыми молниями, бьющими в полете
Случайных ангелов и сумасшедших птиц.
Он видит, как вы бреетесь, встаете
в чужие тапки, не открыв глаза.
Залив два кофе в стонущий желудок,
Вы смотрите не в зеркало, а за,
Вглубь стен, в бессмысленность посуды,
Которая о вас не прозвенит,
Хрустальный штоф наполнят на поминках,
И только. Только ветер говорит,
И дует с черно-белых фотоснимков,
Где память морщится и прячется в углы,
В размытую листву чужой сирени,
Где улыбнувшийся малыш - не вы,
Вы как-то повзрослели, посерели.
Вы стали фотографией отца,
Которого не видели вживую,
Живете отрицанием конца
И ожиданием его. Целую
Ваш взмокший лоб, и жду с той стороны,
Где бьются молнии в хрустальный купол,
Малыш смеется, люди влюблены,
Сирень цветет беспомощно и глупо.

01.2025
#Написано_в_можжевельнике

Не знаю, как писать. Кажется, что то пространство, то место, которое разворачивается каждый раз, когда я читаю свой текст, завершено, ограничено, проявлено. И дальнейшее описание и уточнение будет ненужным многословием.
Может, я ошибаюсь в этом своем понимании. Кто-нибудь слышит, видит дорожку из этого лимба? Куда писать дальше?

#сидя_на_муравейнике

И волки спят, и темнота не бьется
Испуганной скотиной под лучом.
Так мир мне в чем-то признается,
А я не понимаю, в чем.

Комменты открыл

Не надо твоей многокрылой свободы,
Сказок в тающем сне.
Слово это явление природы,
Тёмное пламя во мне.

Я б играл в преферанс, разводил канареек,
Но как-то не довелось,
Слова сквозь меня говорят, и звереют,
И видят меня насквозь.

Я сиреневый лай полуночных собак
В тесноте узкогрудых дворов
Собирал по шерстинкам в свой потный кулак,
Со мной были ветер и Бог.

И я вынес себя самого поутру
В эту стылую скважину дня.
Стихами моими пусть пол подотрут,
Лишь бы только любили меня.

04.25
#Написано_в_можжевельнике

Я был великолепней валунов.
Я был невиноватее вина.
Молчание мохнатых мотыльков
И никакого неба глубина
Мне даром доставались, как и всем.
Мы воровали воздух, как могли
В поволжьисто-зеленой полосе.
Дышали, шли, дышали-шли, дышалишли.

И звери-василиски-васильки
Выскакивали вдоль и поперек
И темное глядело из реки,
И оберег бы никакой не уберёг.

Но не было такого ничего
Во всяком случае, снаружи головы.
Ведь всё в произволении Его.
И мы, и вы.

04.25
#Написано_в_можжевельнике

Погибшая вишня светится в темноте
Светлячки ее стараются облетать,
Вроде те же искорки, да не те,
А к чему это, букашечкам не понять.

Догорает вишня в пламени голубом,
Видится ей ботанический райский сад.
Там подруга-яблоня, в пятьдесят втором
Ее сломала парочка октябрят.

До бездонной осени болит жнивье,
Вроде те же лица вокруг, да не те.
Все живое прячется в суете.
Вот и как нам, Господи, без нее?

06.25

#Написано_в_можжевельнике

Закаты, рассветы на фото неразличимы.
Упираясь в небо, в синие кирпичи,
Мы трогаем пальцами швы цементные, ищем щербины и трещины,
Словно внесли ипотечный платеж, словно стены эти обещаны.
Словно риэлтор Петр нам позвенел ключами.
Кто мы - выдох свечи, или сама свеча?
И, чтоб вы понимали, "мы" - это ты да я,
От края до края, но где они, эти края?

07.25
#Написано_в_можжевельнике