Я Сергей Скуратовский. Здесь - мое и не мое творчество. Слова раздвигают пространство. Все остальное несущественно.

#Написано_в_можжевельнике - мои тексты, будь то стихи или эксперименты с прозой. Сотворчество.
#Прочитано_в_можжевельнике - полу-, недо- и просто рецензии на тексты, которые меня изменили.
#Друзья_в_можжевельнике - тут все понятно. Друзья. В можжевельнике.
#Мастер_в_можжевельнике - эти авторы, на мой взгляд, должны быть прочитаны. Обязательно.
#сидя_на_муравейнике - просто посты про подумать
Еще это есть: #вроде_стихи или #экспериментальные_припадки
Новости, связанные с моим самовосхвалением, не тэгуются.

Ночью в каждой луже
Темнота сквозит.
Хочешь быть ненужным,
Переводи санскрит,
Людей через дорогу,
Себя через майдан.
Для маленького Бога
Держи пустой карман.
Невидим и неслышим,
Шаги его легки.
Твоим дыханьем дышит,
Касается руки.

#Написано_в_можжевельнике
06.22

Еще не пролился прозрачный осенний свет
В летнюю тьму, где пахнет сексом и потом,
Где все повторяемо вот уж две тысячи лет,
Где смерть скользит за своим женихом по болотам.
Там молчалива зацветшая злая вода,
Хлюпаешь, бьешь комаров, ищешь дорогу,
Бог в джипиэсе подсказывает - не туда,
Но ты почему-то не доверяешь Богу.
Когда, закружившись, наткнешься на собственный след,
Застынет дыхание, отяжелеет тело.
К тебе прикоснется нагая девочка-смерть:
Неужели, дружок, бегать не надоело?

#Написано_в_можжевельнике
08.22

У Бибихина нашел классную идею: недостаточно объявить, что 2×2=4. Для маленькой девочки сложные задачи так же трудны, как и простые, потому что она не верит в таблицу умножения. Кажется, в этом секрет хороших книг на тему занимательной математики, алгебры, физики: они помогают детям верить в науку, во множество теоретического знания, которого, чем больше, тем меньше ему веришь.

#сидя_на_муравейнике

Уличная магия

Ветер - хитрая штука,
Память воздушных масс.
Не запомнит нас,
Даже развеяв нас.
Черешня падает в лужу
Сатурном на плодоножке,
Я знаю, что все понарошку,
Понарошка идет по дорожке,
Сворачивает в подъезд.
Оп, исчез.

#Написано_в_можжевельнике
06.22

Стакан из Атлантиды наполовину пруст
Любой заболоцкий наполовину куст.
Люди и вещи проистекают в нас,
Палимпсест вселенский, божественный копипаст.

И Ленин, и Троцкий остались рядом с тобой,
Сидят клещами под кожей, крутят твоей головой.
Глядя в зеркало, веришь в теорию струн,
И Гитлер с тобою верит, и Геббельс, и Мао Цзэдун.

Рубиновый аист летит на стылый закат
В рубиновом аисте дремлют три сотни солдат.
Тянется время слева направо, итог -
Ежедневник кончается, вечер, тяжёлый глоток
Лёгкого уксуса на белом морском берегу,
Встречу белого урсуса - ничего сказать не смогу.
Будем бродить по берегу - он курит, а я молчу.
Люди скажут - свалил в Америку, а я - уехал к врачу,

Где яблок вкус так зелен и антонов,
Где лебеда все ищет, как пробиться
в асфальтовое сердце городов.
Где в пять утра над Волгой чайки
Так хрипло лают, что заранее светло.

04.2022
#Написано_в_можжевельнике

Тишина, упавшая на город,
Слишком много нам с тобой должна:
И халвы, и пряников печальных,
И стоять недвижно между слов,
Растворяться плавненько под утро,
Умирая, голосить в рассвет.

#Написано_в_можжевельнике
08.22

Пыль и полынь, мертвый язык дороги
Поддержит идущего, странствующего простит.
Бродячая кошка, завидев тебя, поет,
Хвост задрав, бросается в ноги,
Будто все девять жизней ее
Ты держишь в своей горсти.

Где-то там, во дворах, на теплотрассах,
Слушают Летова, как лет надцать назад тому
Школота выбиралась из своих тридевятых классов,
Воскрешала и взращивала древнюю летнюю тьму.

Теперь ты сам как Летов,
Живешь в стране бесполезных советов,
Орешь в чьем-то школотячьем сердце.
И смеешь, впервые смеешь называть
Все, что было - детством.

На самом деле время неподвижно,
Скорее всего, вообще нет времени.
А ты движешься, бежишь кошкой, то дальше, то ближе,
Ластишься, крутишь хвостом,
и уходишь потом, типа надоели мне...

07.22
#Написано_в_можжевельнике

Черные королевы ютятся в сгоревших домах,
Белые королевы пируют на снежных холмах,
И те и другие по весне обращаются птицами.
Их короли сеют ветер, ломают талые льды,
Смотрят на дикую воду, морщат высокие лбы,
Забыв отраженья в реке, уходят, безлицые.

Долго идут на запад, долго идут на восток.
Тяжелый кровавый запах тянется между строк.
Были следы человечьи, станут звериными.
Вроде бы все нормально, все идет своим чередом,
Но по дороге к храму, оглядываясь на свой дом,
Я знаю, я что-то забыл, но не помню, что именно.

Слева высокая церковь, справа консервный завод.
Вроде пасхальное шествие, но никто не поет.
Я думаю так, иду вдоль деревьев, в глаз попадает ветка.
Слева шагает некто с лампадой или свечой,
При команде "равняйсь", смотря сквозь мое плечо,
Он будет искать отчаянно
Грудь четвёртого человека.

Воздух гребя когтями, от боли совсем одурев,
Короли, вернувшись, наощупь ищут своих королев.
Ради какой любви играть в эти страшные прятки?
В никакой стране, во времени никаком,
Погрузневшие миллениалы разговляются шашлыком,
И херачит седой рокенрол из помятой девятки.

29.04.22
#Написано_в_можжевельнике

1.
Эта печаль проста, предельно проста:
Себя не учил наизусть, а читал с листа.
Теперь в моем доме зима, снежные простыни,
Все дети ушли, уснули, остались взрослые.
Ни крыши, ни стен, под ногами грязное месиво.
Мерзнут, ежатся, делают вид, что весело,
Потом тихонько, избрав благовидный предлог,
Выскальзывают за порог.
Вокруг не море, не пляж, не майами-ницца,
А лес индевелый, кормилец, детоубийца.
Чудеса свои скорбные он подарит тому,
Кто умеет падать снежинкой, вкручиваться во тьму.
Чтобы согреться, не хватит костра и меха,
Мне диктует меня мое охрипшее эхо:
Помнишь, как бабушка фотки называла чуднО - "фотоснимки",
А ты, лежа в маминой спальне, на протертом ковре,
Считал парящие в воздухе солнечные пылинки,
Не удивляясь солнцу, живущему в декабре?..
Слова замерзают, как в сказке, вылетев из груди.
Так легче запомнить. Выучишь - приходи.

01.2022
#Написано_в_можжевельнике

2.
Когда ты - землеройка, как представить масштаб
Трактора, осенью изменяющего ландшафт?
Клен тянет руки, с шумом падая навзничь,
Листьями прикрывая избитую землю на ночь.
Так же, ковшом, моя память меняет меня:
Как случайную землеройку, пробуждая и хороня.

Говорят, у мышей есть примета: если съел асфодель,
У тебя остается путь, но ты забываешь цель.

Мы считаем ад подземным, ведь свойство земли - верность.
Они - суслики-кроты-полевки - считают адом поверхность,
Где яд и клетки, горячий асфальт летом, зимой - соленая корка,
Круглогодично - колеса, копыта коней.
А рай - это дом, темнота родительской норки
Меж мокрых и вкусных благословенных корней.
Здесь, на поверхности, смерть - часть жизни, коль остываешь, остынь,
А там, под землей, частью жизни пищит, безволосая, другая жизнь.
Очень похожа на бессмертие этакая жизнь-вновь.
Вот нехитрая эсхатология грызунов.

Трактор затих. Мы сидим с землеройкой, два глотка тишины.
Усталое междуречье, мысли текут, как сны,
Что память измерить просто: смертями, детьми, трудом,
Что сейчас отряхнемся, пойдем строить каждый свой дом,
На днях прилетал, чирикал один из крылатых ребят:
Они там тоже строят что-то, вертоград, говорят.

01.2022
#Написано_в_можжевельнике

3.
Блины - в белене, лебеди - в лебеде,
Дядька - в Киеве, я - неизвестно где.
Вроде, знакомо все: город, улица, дом,
Но я живу как сосед - сам себе не знаком.
Убегая из сказки про дурака и смерть,
Где все похожи на автора, если долго смотреть,
Я стал, такой, в шамбале весь, где лотосы
Ясноглазые, и заря,
Но явился мне крейсер Аврора, лопасти
Черные, чугунные якоря.
И опять овощами прелыми тянет с зимнего рынка,
За гаражами в ручье бьется об лед золотая рыбка,
Летом пребудет с тобой золотарник, полынь, лебеда,
Зимой - вьюга, сугробы, волхва-дворника ассирийская борода.
Затем вы, поэты, сукины дети, не знали своих отцов,
Чтоб любая хрущевка вам, дверь раззявив, теплой пастью дышала в лицо.
Некто бормочет это сквозь сон, всхлипывает слюной,
На бок другой поворачивается, мой дом, наверное, мой.

01.2022
#Написано_в_можжевельнике

Я - спящий автобус где-нибудь под Саратовом,
Я - мокрый суглинок под лопатой старого дачника,
Такой же неподвижный, безнадёжно устойчивый,
Что только весенний воздух способен меня разрушить.
И я буду слушать, как прорастает время
Сквозь фотографии родичей на стене,
Буду весь сконцентрирован где-то в районе коленей,
Побаливающих к зиме.
Я буду читать с листа и писать каракули,
Не буду есть, что нельзя, буду лишь то, что можно,
Потом, во сне, коченея от ужаса, звать собаку и,
Просыпаясь, ловить на себе ее взгляд тревожный,
Уткнувшись в ковер, лежать в постели, болен неизлечимо,
Слушать Цоя, в школу на той неделе, мама сказала - грипп,
Горчичники и уколы терпеть, становясь потихоньку мужчиной,
На ковре - треугольники облаков, многогранники рыб.
В итоге, я сяду за стол, где вороны и венеры,
В лазоревой дымке - усталые лица предков,
Чувствуя холод в затылке, схвачу осторожно, но крепко
За хвост пролетающего лангольера.

новое
#Написано_в_можжевельнике