Если твой прохладен живот, значит, ты спишь на спине,
Тогда потолок - это стена. Тени ползут по стене.
Они превращаются в магазин, корову, магнитофон,
Вереницу рабов с бурдюками вина, последним идет Платон.
За ним - колесница, которую тянут крысы, козел и кот.
Козел отвечает за газ, кот - за тормоз, крысы - за поворот.
Возница правит к замку тирана, челядь бросает цветы.
Животу становится холодней от мысли: тиран - это ты.
В этой части сон становится сном, но речь идет не о сне:
В горло предатель метит копьем, скользя в разлитом вине,
Ты просыпаешься, грудь твоя вскрыта, криком изломан рот,
Некто высокий в маске шакала перо на весы кладет.
Ты чувствуешь, как от тебя отделяют бессмертную душу твою
Чтоб ты усвоил, щенок, мой мальчик: не ложись на краю.

31.12.2021
#Написано_в_можжевельнике

В темной области моего сердца,
Где радость прячется за виной,
Есть коридор, в конце коридора - дверца.
Она скрипит, разговаривая со мной.

За ней - ничего, стена сердечного камня.
В скрипе этом слышится запах яблок,
Выдох опускающегося пирога, который пекла мне
Бабушка. Быт склоняется набок,
Становится предо мной на колено,
Огромный, как дух, мелкий, как день зарплаты,
Мне почти тридцать пять. Если хочется плакать, надо ругаться матом.
Кажется, это горе:
Что-то между плитой газовой
И ранним туманным утром,
Между старым трюмо и опустевшей кроватью,
Между любящих рук - нагревшийся воздух.

#Написано_в_можжевельнике
03.2023

Я пришел к тебе в дом, я собрал всех, кто может смотреть.
Показал простыню предрассветного римского неба,
Пружины и шестерни звездного свода,
Картонных богов эллинизма, фарфоровых слоников,
Пластиковых быков, гипсовую черепаху,
Мягкую плюшевую рыбу с подергивающимся хвостом.
Все отвернулись, и только ты мне сказала,
Что это похоже на смерть.
И тем остановила смерть.

04.2023
#Написано_в_можжевельнике

Смотри, Бог призывает палые листья,
Камни завораживает, уговаривает водой.
История - пистолет, а время - всего лишь выстрел,
Прозвучавший рядом с твоей головой, с моей головой.

Ты говоришь, это время темно и серо,
Темно и серо, огонь и сера, поэты слепнут.
Мальчик пишет наощупь, пишет Гомера, он видит Гомера,
И взгляд его становится светлым.

Ты говоришь, те - не эти, а эти - не те.
Я отвечаю: ангелов делают в темноте,
В такой темноте будут зубы болеть
и не сможешь найти их рукой,
К тебе подойдет сатана и спросит, щурясь:
кто ты такой?
Прикинь, он не знает, кто ты такой,
А ты тоже не в курсе.

Ты, вообще, знаешь ли что-то, кроме
Говорящей крови, молчащей крови?
Все смешалось, люди и кони.
Наивный такой, на старой иконе
Искал себя и нашел себя
Не в Георгии, но в драконе.

Зверь, вышел из бездны, стоит на камне, под камнем болит.
Дай мне, Господи, светлых Твоих молитв,
Ясных, как летнее небо,
Как голубая трава Твоих незаметных полей.
Одолей дракона, Георгий, побыстрей одолей.
Может, тогда я встречу Гомера.
Сядем, поговорим...

#Написано_в_можжевельнике
02.23

Ты в городе, дрожит под кожей
Бессонный голос площадей.
Закрыв глаза, увидеть сможешь
Тяжелое присутствие людей.
Пробелом крестика в области груди
Они толкают воздух впереди.
Есть люди, прорастающие вниз,
Чья совесть тяжелее подбородка.
Смотри в провалы глаз, овалы лиц,
У самых губ держа свое "простите"
Задень плечом гуляющую пару.
Меж их сплетенных рук мерцают нити
Любви и страха, злости и вины.
Так, перегревшись, старая проводка,
Пунктиром жженым лезет из стены.

#Написано_в_можжевельнике
07.2023

В который раз убеждаюсь, что в это лукавое время один из самых эффективных способов поиска ответа - это разрушение вопроса.
#сидя_на_муравейнике

1. Имеет ли писатель вообще возможность хотеть писать? Творческий замысел это прям такое самостоятельное понятие?
Очень важно при обсуждении не поймать синдром завуча, как будто бы достаточно артикулировать роли, навесить обязанности, распилить на всех ответственность, чтобы все в полной мере проявили себя как высокоорганизованные личности с устойчивой самодетерминацией. Так и здесь, нет оснований рассуждать о том, что творческий замысел так сильно зависит от желания автора лишь потому, что автор - это автор.
Вообще в отношениях языка и автора очень много беспомощности и следующего из этой беспомощности насилия. Марина Кулакова мне говорила, что стихи должны быть убедительными. Окей, так они потому и должны, потому что без этого они будут беспомощными, позорными, нелепыми, неубедительными в полной мере. Поэтому разговоры о поэзии гораздо более убедительны, чем сама поэзия. Поэтому "и труд нелеп и бестолкова праздность и с плеч долой все та же голова, когда приходит бешеная ясность, насилуя притихшие слова". Сколько в этом акте насилия беспомощности, слышите?

2. В обычном разговоре всегда ли получается сказать то, что хочется? Всегда ли речь безотказна? Всегда ли понимаешь то, что хочешь, отделяешь одно желание от другого? Даже, если читатель заходит в магазин или в интернет с желанием "эх, а вот почитать бы что-то такое, контркультурненькое", то подобные желание продиктовано больше не желанием читателя, а его осведомленностью о контркультуре, и существовании такого понятия. Это как почитать Хайдеггера, а потом говорить, что ты экзистенциалист. Потому что почитать Хайдеггера проще, чем потусить в Освенциме, как Франкл, например.
Основной мой тезис в том, что отношения автора, текста и читателя полны беспомощности и это естественно, учитывая четвертого собеседника в этой триаде - язык.

Ночь. Дерево во дворе, свет в подъезде.
Сентябрь почти отъехал.
Пока яблоки падают, на них проступают лица
Бывших друзей, врагов, кредиторов, соседей.
От бетонной стены отражается робкое эхо.
И какого хера, яблонька, тебе не спится?

Что ты в землю долбишь, старая, глухо и долго,
Будто тебе отвечают камни и родники?
- Да, отвечают, родимый. Я спрашивала у Волги,
Как живет твоя мама на том берегу реки.

- Зачем ты показываешь мне эти мерзкие рожи?
Только плоды свои все потратишь напрасно.
- Это сказка, мой милый, съешь кусочек, мой ясный -
Вспомнишь хорошее всё, то, что вспомнить можно.

- Что ты делаешь в этом колодце, брежневском колизее?
Почему не сдохла под этим душным асфальтом?
Или это просто, такое, типа, везенье -
Ожидать, пока срубят, в этом дворе проклятом?
- Черепа детей под корнями нянчу, яблочная брусчатка.
Посмотри, в их глазницах сладких заснули осы.
Что поделать, вам, длинноногим, быстрокрылым, нужна клетчатка.
Ну что, мой дружочек, есть ли еще вопросы?

09.2023
#Написано_в_можжевельнике

Знаешь, как мы появились?
Кто-то в цветочном космосе вырастил камни.
Долго гранитную глыбу гладил ирис
Измочаленными лепестками.
Потом все вспыхнуло и исчезло,
Стало бессонным, мрачным, невидимым, черно-белым,
На каменные твои колени глупая кошка залезла,
Грела их, грела беспомощным мягким телом.
И вот ты говоришь на языке вещей, ставишь зонтик в угол, градусник под мышку, когда простужен.
Твой ребёнок смахивает на Мессию,
Кормит голубей хлебом, ходит по воде, топает по лужам.
Люди оглядываются вам вслед,
Вы гуляете в парке,
Еще пара шагов, пара луж, пара строчек,
Солнце сегодня кажется слишком ярким
Ты проглотишь камень в горле,
И позовешь хрипло, неловко:
- Иди сюда, мальчик мой, мой цветочек.

11.2023
#Написано_в_можжевельнике

Сегодня в Москве.
Не пожалеете.
Песни на мои стихи будут.

Сны, застрявшие на лазоревом берегу,
В междусловье, становятся гарью березовой, дымом,
Ничьими детьми, кровинками на снегу,
Чем-то непобедимым.
Они шуршат под кроватью, зреют внутри зеркал.
Притворяются чудесами.
Хоть кому-то они были б нужны, хоть кто-то бы их искал...
Поэтому они сами
Врываются в дом, становятся Рождеством,
Елочной игрушкой, спрятанной в рукаве халата,
Каким-то живым, похожим на кровь-любовь, веществом,
Вроде пота на пульсирующих висках Пилата.
Они приходят без спроса, как старость или весна,
Влезают в жизнь целиком, с ногами-руками.
Так они прекращают быть тем, что снится нам,
И становятся тем, что происходит с нами.

01.24
#Написано_в_можжевельнике

Горело облако. Плыл февраль.
Боженька показывал нам рай
Вышиной, с которой падал снег,
Тишиной, в которой смерти нет.

#Написано_в_можжевельнике

Растут семафоры, призрачная брусника,
За стеклом - темнота. Сквозь воинственный лес
Продирается поезд, в купе - мой двойник, а
На койке соседней уставший отец
Внушает ребёнку, вносит последние правки,
Что его, как и всех, в конце отпоет нейростепь.
Оловянный ребёнок, солдат в металлической сказке
Продолжает смотреть на все это, молча смотреть,
Прижавшись к стеклу, провожая родные заборы,
Пропуская в себя гул железнодорожных ночей,
Он поймет, что молчание - это переговоры
С той фигурой неясной, что за окном. Знать бы, чьей?

Нет, не знать, чья тишина заставит ее говорить,
Чья темнота заставит ее проявиться.
Ее имя живет между ссадиной и синицей,
Седина, несмеяна, неясыть, весна или сныть?

Папа, кто там в окне, кто в огне, там кто-то во гневе
Веховые столбы срубает горящим мечом!..
Мы успели, сыночек, в последний вагон, но успели,
Ты пригнись, не смотри, мы мимо, мы ни при чем.
Но пути перекрыты: пылают упавшие ели,
Светает. Спускается ангел со странного вида ключом.

02.24

#Написано_в_можжевельнике

Съешь кашу-дружбу, съешь кашу-войну,
Подойди, ремешочек твой затяну,
Иди, отправляйся пешком во тьму,
Как будто так надо.

Иди по мосткам, пескам, лепесткам,
Иди как мираж, как фейк или скам,
Иначе растащат тебя по кускам
Служители ада.

Их работа проста: формальный учет -
Направо бедро, налево плечо,
Сколько чего из тебя истечет,
Им не интересно.

Поэтому молча громи их тюрьму,
Уничтожай их по одному,
Свободу - духу, пищу - уму,
А сердцу должно быть тесно.

Видишь, как быстро в марш превратилась сказка?
Иванушка, топай, не оборачивайся на взрывы.
Где сад твой, дурак, твое потаенное царство?
В нем Бог посадил деревья, развесил сливы,
Которых
хватило б
на всех.

03.24
#Написано_в_можжевельнике

Мне ночью снились лабиринты,
Тропинка в небо, ее спирали.
В траве у костра, на краю печали,
Орали парни, играли квинты,
Потом бухали, потом молчали.
Было слышно, как лезет нечисть
Из тьмы весенней.
Пели так, что качался месяц,
И воскресенье
Рождалось там, на сырой поляне,
Под песни Цоя.
Их было шестеро: трое землян, и
Наших трое.
И видел я - они сквозь смерть,
Как нож сквозь масло,
И было приятно на это смотреть,
На их вечное царство.

03.24
#Написано_в_можжевельнике

Короч, я его переделал.


Растут семафоры, призрачная брусника,
За стеклом - темнота. Сквозь воинственный лес
Продирается поезд, в купе - мой двойник, а
На койке соседней уставший отец
Внушает ребёнку, вносит последние правки,
Что его, как и всех, в конце отпоет нейростепь.
Оловянный ребёнок, солдат в металлической сказке
Продолжает смотреть на все это, молча смотреть.
Прижавшись к стеклу, провожая родные заборы,
Пропуская в себя гул железнодорожной ночи,
Он поймет, что молчание - это переговоры
С тем некто в окне, что тоже так страшно молчит,
Так пристально смотрит - тело становится вялым,
Воздух густеет, беззвучно вещи кричат,
В соседнем купе кошка заходится мявом,
А люди молчат, от адамова века молчат.
Папа, кто там в окне, кто в огне, там кто-то во гневе
Веховые столбы срубает горящим мечом!..
Мы успели, сыночек, в последний вагон, но успели,
Ты пригнись, не смотри, мы мимо, мы ни при чем.
Пути перекрыты, на разрушенном полустанке
Бесы танцуют, падает с воем сосна.
Все же светает. Сверху спускается ангел,
Пассажиры выходят к нему, вспоминая свои имена.

стану пустым листом немой водой
жена подходит спрашивает что с тобой
перед собой смотрю булькаю что-то в ответ
чо я отвечу что есть мир всего остального нет
поймёт наверное стопудово поймёт
и станет как я апрельский бессмысленный лёд
пусть лучше будет как будет не скажу ничего
скажу обними меня крепче дурака твоего

03.24
#Написано_в_можжевельнике