Современная нью-йорская художница Алисса Монкс в своих картинах облекает реалистичные образы в мираж абстракции, чувственного ожидания, неопределенности, что делает её полотна, написанные маслом, интересными и волнующими.
И в каждой женщине своя тайна: свой акцент, свой жест, своё молчание...
Антуан де Сент-Экзюпери
@ImagePoem
И в каждой женщине своя тайна: свой акцент, свой жест, своё молчание...
Антуан де Сент-Экзюпери
@ImagePoem
Media is too big
VIEW IN TELEGRAM
🎼
Хотя бы сон..
Елена Подоплелова
Я понимаю, что никогда не будешь рядом,
Я понимаю, что никогда не будешь мой,
И трогаю тебя я только взглядом,
Но так хочу дотронуться рукой..
Но это грезы, это только грезы,
Мечты о том, что будешь целовать..
И всё мечты! Мечты и слезы!
И лишь во сне могу тебя обнять!
Но я не знаю, я, увы, не знаю,
Что делать мне с тобою там, во сне..
Я утопаю.. Просто утопаю
В твоих объятьях, полностью в тебе!
@ImagePoem
Хотя бы сон..
Елена Подоплелова
Я понимаю, что никогда не будешь рядом,
Я понимаю, что никогда не будешь мой,
И трогаю тебя я только взглядом,
Но так хочу дотронуться рукой..
Но это грезы, это только грезы,
Мечты о том, что будешь целовать..
И всё мечты! Мечты и слезы!
И лишь во сне могу тебя обнять!
Но я не знаю, я, увы, не знаю,
Что делать мне с тобою там, во сне..
Я утопаю.. Просто утопаю
В твоих объятьях, полностью в тебе!
@ImagePoem
Художница Алисса Монкс (Alyssa Monks) родилась в 1977 году в Нью-Джерси. Начала интересоваться живописью, когда была ещё ребенком. Училась в Новой Школе в Нью-Йорке и Государственном университете Монклер. Изучила живопись в академии Лоренцо Медичи во Флоренции. Помимо занятий живописью Алисса преподаёт в университете. На полотнах любит экспериментировать со своим образом.
Нарисуй меня на фоне окна
Елена Миронова
Нарисуй меня на фоне окна -
Ветер настежь распахнул его в дождь.
И как будто я сегодня одна,
И как будто ты уже не придёшь.
Нарисуй меня костром на ветру -
И узнаешь ты,как нежен огонь.
Догораю и погасну к утру,
Догораю, не согрета тобой.
Нарисуй меня в агонии дня,
И однажды, через тысячу лет,
О, художник, не любивший меня,
Ты полюбишь мой печальный портрет.
@ImagePoem
Нарисуй меня на фоне окна
Елена Миронова
Нарисуй меня на фоне окна -
Ветер настежь распахнул его в дождь.
И как будто я сегодня одна,
И как будто ты уже не придёшь.
Нарисуй меня костром на ветру -
И узнаешь ты,как нежен огонь.
Догораю и погасну к утру,
Догораю, не согрета тобой.
Нарисуй меня в агонии дня,
И однажды, через тысячу лет,
О, художник, не любивший меня,
Ты полюбишь мой печальный портрет.
@ImagePoem
This media is not supported in your browser
VIEW IN TELEGRAM
Его называют поэтом двух веков, но основную часть своего творческого пути Борис Рыжий прошел в последние 12 лет 20 века. Тяжело жилось в 90-е и 2000-е годы, а вот рассказать об этой жизни в стихах, на первый взгляд таких простых и "не гениальных", как у Бориса Рыжего, удалось единицам. Его поэтическая эпоха своей чистой правдой открывает перед нами "книгу ветров, судеб, звезд негорящих, несказанных слов", читая которую по-человечески жалко его искрометного таланта, одинокой звездой мелькнувшей и осыпавшей всех золотистыми брызгами, улетевшей по своим звездным делам, но обещавшей вернуться.
@ImagePoem
@ImagePoem
"А Бог сам с собою играл в бильярд небосвода...". Оригинальные, фантастические и очень яркие картины молодого омского художника Артема Чебохи напоминают самые радужные сны. В реальной жизни такие пейзажи можно увидеть только глазами неисправимого романтика.
@ImagePoem
@ImagePoem
Media is too big
VIEW IN TELEGRAM
🎼
Ветер, надев папильотки табачного дыма
Ветер, надев папильотки табачного дыма,
метался седыми, как старость, аллеями сада
и исчезал, а над зубьями черно-лесными
на взмахе застыли кровавые крылья заката…
А Бог сам с собою играл в бильярд небосвода,
сквозь тучи протиснув косою ухмылкою месяц…
И я, улыбаясь, глядел на обочину леса,
где шлялись, забытые напрочь, прошедшие годы,
в которых я жизнь прометался каким-то поэтом,
которого, в общем-то, не было или… не станет…
А ночь разыгралась и бросила запахи лета
в аллеи седые, как ста… лепестками фиалок.
А ветер, табачного дыма надев папильотки…
А Бог сам с собою играл в бильярд небосвода…
А я, улыбаясь, глядел и всей силою легких
вдыхал в себя сад, ощущая седую свободу.
Борис Рыжий
@ImagePoem
Ветер, надев папильотки табачного дыма
Ветер, надев папильотки табачного дыма,
метался седыми, как старость, аллеями сада
и исчезал, а над зубьями черно-лесными
на взмахе застыли кровавые крылья заката…
А Бог сам с собою играл в бильярд небосвода,
сквозь тучи протиснув косою ухмылкою месяц…
И я, улыбаясь, глядел на обочину леса,
где шлялись, забытые напрочь, прошедшие годы,
в которых я жизнь прометался каким-то поэтом,
которого, в общем-то, не было или… не станет…
А ночь разыгралась и бросила запахи лета
в аллеи седые, как ста… лепестками фиалок.
А ветер, табачного дыма надев папильотки…
А Бог сам с собою играл в бильярд небосвода…
А я, улыбаясь, глядел и всей силою легких
вдыхал в себя сад, ощущая седую свободу.
Борис Рыжий
@ImagePoem
Художник Артем Чебоха. Мечта, надежда, счастье.
Я - друг, которого ты встретишь однажды.
Я - мир, который ты узнаешь в лицо.
Я - путь, который ты наконец выберешь.
Я - письмо, которое ты никогда не отправишь.
Я - сожаление, которое ты забудешь в один день.
Я - твоё обретённое счастье.
Я - мечта, что исчезла без следа.
Я - музыка, что напоминает тебе о ней.
Я - ещё только предстоящее счастье.
Я - надежда о лучшем мире.
Борис Рыжий
@ImagePoem
Я - друг, которого ты встретишь однажды.
Я - мир, который ты узнаешь в лицо.
Я - путь, который ты наконец выберешь.
Я - письмо, которое ты никогда не отправишь.
Я - сожаление, которое ты забудешь в один день.
Я - твоё обретённое счастье.
Я - мечта, что исчезла без следа.
Я - музыка, что напоминает тебе о ней.
Я - ещё только предстоящее счастье.
Я - надежда о лучшем мире.
Борис Рыжий
@ImagePoem
This media is not supported in your browser
VIEW IN TELEGRAM
Портрет одного из ведущих американских поэтов XX века Фрэнка О’Хара работы художницы Элис Нил.
Тихий стих
Фрэнк О'Хара
Когда музыка довольно далёко,
чересчур не дёргается веко,
а предметы лавандово-покойны
бездыханны, не машут рукою.
Облако тогда столь тонко тащимо
прочь серебряной летучей машиной,
что сама мысль о нём, правда ли это?
эхом; звук мотора падает как монета
на океанский пол;
но глаз тих, он
блещет, когда в истое солнце монета
вздымается и зубрит воздух. Теперь
понемногу сердце обращается к музыке,
пока монеты во влажном жёлтом песке.
@ImagePoem
Тихий стих
Фрэнк О'Хара
Когда музыка довольно далёко,
чересчур не дёргается веко,
а предметы лавандово-покойны
бездыханны, не машут рукою.
Облако тогда столь тонко тащимо
прочь серебряной летучей машиной,
что сама мысль о нём, правда ли это?
эхом; звук мотора падает как монета
на океанский пол;
но глаз тих, он
блещет, когда в истое солнце монета
вздымается и зубрит воздух. Теперь
понемногу сердце обращается к музыке,
пока монеты во влажном жёлтом песке.
@ImagePoem