Хочу напомнить всем врагам слова из песни моего друга, певца, артиста, поэта, актера и просто Русского человека Игоря Растеряева, слова из его песни "Русская Дорога".

Они гласят так:

"Запомните загадочный тактический приём, когда мы отступаем это мы вперёд идём"

Доверстала книгу. Отложила компьютер. Тяжело выдохнула. Выдохнув, взяла телефон. Открыла телеграмм. В глаза бросилась фраза: «Покойся с миром, брат», — из какого-то телеграмм канала. Пролистала вниз. Глаз снова выхватил похожую фразу. Сердце съёжилось до размера точки сингулярности. Открыла инстаграм: и здесь, только о других людях, другими людьми. Большой взрыв. Но вселенной новой, увы, не образуется. Душа в клочья и ошмётки. И хочется пойти и сжечь свой литературный труд, потому что смысла в нём убийственно не видишь.

Вообще не видишь ни в чём смысла. Зачем писать что-то, о какой-то мирной жизни и ценностях, общечеловеческих смыслах, боли; притом боли мирных времен, которая ничто в сравнении с болью времен военных. Кажется бессмысленным говорить о том, что ушло куда-то в непроглядный мрак кулис, оставив сцену на растерзание иным тревогам и потрясениям. Зачем всё это? Творчество? Созидание?
Кому нужно твоё тепло, твои строчки, если единственное, что по-настоящему греет — это буржуйка в располаге и блиндаже, в тылу — батареи, и разделенных лентой — связь. Связь с близкими, чья значимость друг для друга обрела абсолютную ценность, уже не заметённую иллюзиями и фальшью дней мирных, бестолковых.

Война выводит контрастность картинки мироздания на максимум. Полутонов нет. Есть черное. Есть белое. Есть свой. Есть чужой. Есть настоящее. Есть фальшивое. Есть реальность. Есть иллюзия. Есть правда. Есть ложь. Есть любовь. Есть ненависть. Есть да. Есть нет. И нет никаких «наверное» и «может быть». Есть жизнь. Есть — одна секунда: осколок, пуля, мина, ракета — смерть. Вот тут живой. А вот здесь — уже нет. Всё предельно просто. Выкристаллизовано до острейших граней, режущих одним прикосновением надвое. В жизни стирается «я», заменяясь на «мы», противостоящее «им». Появляется множественная общность. Индвивидуализм сохраняется лишь в смерти.

И ты уже меряешь себя и свои переживания иными мерилами. Ты меряешь себя по ним. Психолог, лицо духовное (и не важно представитель какой религии) – все скажут, что так не гоже, так неправильно. Они даже будут правы. У каждого свои задачи, свои контексты, и кто бы что ни делал, благое и созидательное, – то имеет непреложную ценность. Жизнь пробивается всегда на свет божий вопреки всему и вся. И посреди изрытых снарядами полей есть место любви, мечтам и радости, пусть и суровой, опалённой. И ведь даже в твоей собственной душе средь руинизированных ландшафтов тянут вверх не весть откуда проросшие ромашки.

И всё понимаешь, но иначе не получается. Не получается, как бы ни старался.

И растеряно стоишь и полощешь лохмотья сердца на уже почти ноябрьском ветру… вчитываясь, шепча одними лишь губами, врезавшуюся осколком в сознание строчку: «Покойся с миром, брат».

#мысливслух