‏"من عادة المرء أن يفرّ من جرحه وأن يغطي حضوره بطبقات سميكة من الإنكار".

نحن أبناء مواسم التعب، ضحايا المسافات، من تساقطنا على الأيام، ولم يتكفل أحد بجمعنا.

أيتها الوردة الصغيرة
يا وُريدة
تبدين أحياناً
دقيقةً عارية
كأن إحدى يديّ
تسعك
وأنني سوف أضمك
وأرفعكِ إلى فمي.
ولكن، فجأة
تلمس قدماي قدميكِ
ويلمس فمي شفتيكِ:
عندئذ تكبرين
ويتطاول كتفاك كأنهما ربوتان
ويرتع نهداك فوق صدري
ويكاد ذراعي
لا يحيط ببدر خصرك النحيل:
لقد أطلقتِ سراح نفسك
في أغمار الحب.
كأنها المياه المنسابة
فلا أكاد أقيس
عينيك الأكثر رحابة من السماء
وانحني على ثغركِ
لأمنح قبلة للأرض.

‏كانَ في نيّة الشجرةِ أن تصبح مركباً حالماً ، العاطلونَ عن الحلم صَنعوا منها عود ثقاب .

الفترة دي مُش هتعدي.

ياروُح آلروُح بِتنسانيّ؟