“كان يعتبركِ الخلاص ، القنديل المضيء في زقاق حياته ، وكان حبه يجعلكِ منيرة ، من الداخل :
كل عباراتكِ ، مهما كانت شدة الألم ، وبحّة التوبيخ ، في أجراسها ، تصبح جوهريةً ومشعّة ، لمجرد أنها منكِ ، أو أنكِ قد نطقتِ بها”

نحن نكتب منذ أن كنّا في الثامنة أو الحادية عشرة أو الخامسة عشرة أو منذ الأزل، نكتب قصائد مقفّاة بالأخضرار والأمل، بالقلق والخوف، نرسلها للفتيان والفتيات، للغروب ولأمواج المحيط، ولباصات أحلام اليقظة، غالبًا ما كانت عن الحب. أما الآن فلم نعد نقلق كثيرًا بشأن القافية. ولكننا مازلنا مهووسين بالحب بشكل أعمى.

"يميل الناس الى الأعتقاد أن السعادة نوبة حظ، شيء يشبه الطقس الجيد سيحلّ عليك إذا كنت محظوظًا."
* لكن السعادة بالحقيقة هي نتيجة لجهودك الشخصية، نتيجة لأي شيء أو أي عمل تبذله في سبيل أن توصل للسعادة.

‏معكِ لم أتصالح مع الحياة فحسب
‏معكِ تصالحت كل الصلح حتى مع ذاتي

“لقد أدركنا منذ زمن طويل أنه لم يعد بالإمكان قلبُ هذا العالم، ولا تغييره إلى الأفضل، ولا إيقاف جريانه البائس إلى الأمام. لم يكن هناك سوى مقاومة وحيدة ممكنة وهي ألّا نأخذهُ على محمل الجِد.

—  ميلان كونديرا - حفلة التفاهة”

شكرًا على الإبتسامة التى تزور وجهي وعلى كل شيء يتحرك فور رؤيتكِ شكرًا لأنك تجعلينني أشعر بنغزة الحب بدلًا من الكراهية