Нишевый поэтический юмор 😆

О чём сегодняшняя поэзия?

Я – маленькая рыба, живу в воде,
Но как появился на свет не помню,
Когда это было, зачем и где?
Уже не узнать – история темная.

Иногда я забывшись плыву в никуда,
Но вновь упираюсь мордой в преграду –
Её мне не видно совсем, и да
У меня есть соседи – морские гады:

Креветка с характером скверным, внизу
Боязливый краб с клешнями страшный
Улитка еще, что живет в лазу,
Она, как мне кажется, всех нас старше

Я почти ничего не могу разглядеть
Из мира чудес за преградой прозрачной,
Но если вдруг свет начинает гореть
Под вечер, могу сказать однозначно:

Мне видится пара гигантских глаз
И слышится гул от настырного стука
По этой стене, разделяющей нас,
И тогда я плыву не издавая ни звука

А после нам падает сверху еда,
Комья её похожи на звезды.
Кажется, я тут застрял навсегда.
Кажется, мир мой искусственно создан.

🐠

Нужно ли прививать людям чувство вкуса к поэзии?

Pt. 143.

Она позовёт и ты бросишь всё,
Так и случится, себя не обманывай.
Куда вас там судьба занесёт -
Дело десятое, это не главное.

Помчишься, поскачешь на всех парах,
Забыв о проблемах и данных клятвах,
Что всё это в прошлом, что тонешь в делах
И знаешь, что пробовал неоднократно

Искать к этой двери отмычки, коды,
Но день провожая, когда всё стемнеет,
О ней по привычке подумаешь ты
И что-то внутри заискрит, заалеет

Распухнет, раскроется алым цветком,
Свернется клубком, дитём улыбнется,
И мыслей так много, но всё не о том,
Ты с этой напастью не в силах бороться

Ничто не поможет, ничто спасёт
Какой бы ты там не испробовал метод:
Она позвет и ты бросишь всё,
И больше не будешь медлить с ответом.

✍️ Не хватает слов, чтобы описать всю боль…

Уиткофф и Кушнер прилетели в Россию.
Как Биба и Боба с посланием в руках,
после отъезда директора ЦРУ,
они рассчитывают на разные уступки.
Их встречает именинница Москва,
одетая в лучшие свои наряды,
разводит руками, что так долго не виделись,
кормит блинами с рябиновой икрой,
отпаивает сиреневым киселём,
пишет вилами по воде новую историю.
Уиткофф протягивает Кушнеру свёрнутый блин, рябиновый конфитюр капает ему
на пластиковые брюки китайского пошива.
Кушнер с благодарностью, откусывая
очередной кусок, неожиданно давится –
так ему стало вкусно.
Холодный боинг дожидается возвращения
хозяев (как обычно с пустыми руками),
а где-то заведённый с толкача беспилотник уже просчитал самую верную траекторию
и летит на встречу своей судьбе.

Стих недописаный, как эти долгострои,
Что сиротливо поросли на пустырях,
Начать писать ведь ничего не стоит,
А вот найти потенциал в словах

Осуществить строительство с размахом,
Выкладывать кирпич за кирпичом,
Чтоб твой проект не обернулся крахом
Тут нужно мастерство и нужно знать о чем

И для чего ты сочитаешь эти буквы,
Используешь орудия труда,
Иначе весь каркас однажды рухнет
И не достроится, наверно, никогда

Оставленые, брошенные строчки
Осыпятся и порастут травой
И многоточие в каждой новой точке
Начнет символизировать простой

Постой, а что же дальше по сюжету?
Застыл на месте заржавевший кран,
Цемент украли, сносной рифмы нету –
В надежде светит в темноте экран

Но это не халатность, не вредительство,
А рядовая для поэта ситуация:
Стоит объект незавершенного строительства
Без разрешения на ввод в эксплуатацию.

Краткость – сестра таланта?

Pt. 144.

Не любите поэтов, не давайте обетов,
У табурета не стойте под вихлявою люстрой.
Забудьте. Все это под строгим запретом
И пусть вы внезапно были расплюснуты
Этим дурацким, диковинным чувством,
Поймите, все эти люди искусства
Когда им грустно, паршиво и пусто
Отдают все лучшее произведениям,
А сами от слез до грехопадения –
Малюют и пестуют это начало
И как бы нелепо не прозвучало:

Не любите поэтов, бойтесь наветов,
Оставьте этот вопрос без ответа,
Просто воспользуйтесь странным советом:
Не любите… любите… любите поэтов!
Сбегите, солгите, скажите: изыдь.
Найдите предлог, постарайтесь забыть,
Сбегите от них на другую планету,
Но больше не смейте думать об этом!
Оставьте поэта другому поэту!
Завещайте поэта другому поэту!
И просто смотрите со стороны…
О, нет! Вы, кажись, безответно больны…

Какие стихи тебе нравятся?

Уши и нос растут всю жизнь
Вместе с количеством сказанной лжи,
Сплетен услышанных и укоризн
Даже от тех, кем дорожил

Миллиарды Пиноккио ходят вокруг,
Чебурашечье племя множится вширь,
Как же так, мой невидимый друг,
Неужто так было всегда, скажи?

Ракушки ушей сквозь толщи стен
Произрастают расслышать слова,
Носы удлиняются каждый день
Влезая опять не в свои дела

И там, в отражении вижу как
Гипертрофия уродует лик,
Уже не поможет ни нож, ни тесак,
Из глотки доносится дикий крик:

Не верю, не правда – это не я!
Как докатиться до этого мог?
Смотрит из зеркала на меня
Гоблинский выродок, мерзкий орк!

Не втиснуться в Ад, пустеет Эдем,
Горю на пожарище самостыда.
Отныне ко всем я глух и нем,
Чтоб не остаться таким навсегда.

Pt. 145.

Во чреве стихи вынашиваю
И каждый новый больней
Говорят мол:
«Страдания облагораживают» -
Тогда я голубых кровей!

Пустите мне кровь, поглядите ка –
Польется ручей бирюзой.
Не прикрыть безобразие листиком
Не заткнуть вам мой рот рукой!

Всяк писатель беременен истиной,
Итог родов у каждого свой,
Тайна слова не связана с мистикой
И ответ здесь весьма простой

Это как детородная функция:
Она есть либо по просту нет.
Сколько там у тебя этих унций, а?
Покажи ка свой текст на просвет!

Там поэзия или рефлексия?
Ах, накрыла тебя с головой
Послеродовая депрессия
Понимаю, но брось и не ной

В этом деле не будет стабильности
Сам процесс стихотворства - живой.
Чтобы хвастать своей фертильностью
Привыкай ка к боли, родной.

По-другому никак, не получится!
Либо ждет неудача, провал.
Но возможно, когда ты отмучишься,
Выйдет что-то, что стоит похвал

Будь правдивым, а не жалкой пародией,
Вечно в поиске, вечно в бегах,
Это то, что продлит плодородие
Предаст делу больший размах.

Каждый раз это взлет и падение.
Каждый образ сыграет роль.
Не пиши больше «стихо-творения»,
Напиши мне свою боль!

Что думаете о ведении творческого блога?