«Под какой-нибудь московский меланхоличный пейзаж, под дождик, под вечер, может быть даже сидя у окошечка в кафе...»
А как вам песня?

Первый снег – Сны Фиолетова💥
На всех площадках!

Pt. 117.

Ты мой не пройденный урок
И я все время получаю двойку,
И вот конец, звенит звонок,
Иду домой, ложусь на койку

И вновь до боли одинок,
Я что-то смутно вспоминаю:
Ты мой не пройденный урок,
Но как пройти – не понимаю.

Бегу к тебе, но отдаляюсь,
Стою, но ближе становлюсь,
И днем и ночью вечно маюсь
Забыть и сблизиться боюсь.

Любые тропы и дороги
Всегда ведут к тебе одной,
Я снова обивал пороги
Твоей квартиры. Как чужой.

Ты – боль, ты – смысл, ты – причина,
Всему тому, что есть во мне…
Я жмусь, скрываюсь под личиной,
Но снова, снова в западне:

Забыть не в силах и смириться,
Проклясть, отречься и принять –
Я так хочу освободиться!
Я так хочу тебя не знать!
….
Ты мой не пройденный урок,
Зачем тебя я в жизни встретил?
Ты – лик святой, и ты – мой рок.
Но я пройду, покончив с этим!

Пройду и вызубрив все то,
Что не случились между нами,
Переболев, тебя потом
Я превращу в воспоминание…

Мои выводы за время ведения блога. С чем (не)согласны?

Дорогие девушки, с праздником!
Будьте трогательными, спонтанными, ветреными, чуткими, игривыми, интригующими и вдохновенными!
Нам, мужчинам, порой вас не понять, поэтому остается только наблюдать, восхищаться и любить!

Буксует март.
И в дымке трескотливой
Перебирает косточки тоска.
Ну что ты, брат
Своей мечтой томимый,
Сидишь и крутишь пальцем у виска?

Я тоже был
И смел, и был умелый,
Излюбленный судьбою идиот.
Не хватит крыл,
Чтоб мой забронзовелый
Железный торс поднять над синью здешних вод.

Но я бежал
От благости и страсти,
От сплетен, пересуд, ненужных дел мирских.
Бери кинжал
И будь себе не властен,
Орудуй им в впотьмах – пиши свой новый стих.

Скажи своё
Не смолкни и не стихни
В орущем Колизее хоралами химер.
Себя перекрои,
Воспламенись и вспыхни
Как еретик, как праведник, что на костре сгорел.

И грянет гром
И Бездна оголится
Кипучей лавой вырвет на всю земную твердь.
Живи умом
Декартовским: я мыслю,
Но сердцу позволяй хоть иногда болеть.

Pt. 118.

Отец, а что сложней всего в этой жизни?
Всегда по совести поступать?
Быть честным, родным никогда не врать?
Держать в чистоте свое сердце и мысли?

Бескорыстно дружить, дорожить друзьями?
Не попасть под наветы дурных идей?
Воспитывать нас, твоих детей?
Быть верным мужем, опорой маме?

Ты знаешь сын, бывают моменты,
Когда тебе нужно идти до конца,
Стоять на своем, не теряя лица,
Когда не помогут чужие советы

И вот ты стоишь и все просто вроде,
Но тебе слабину проявить нельзя:
Когда весь коллектив голосует «за»,
А ты один голосуешь «против».

А на самом деле читаешь Бродского… Кто ваш любимый поэт?

Кто ведёт блог? Поделитесь своими инсайтами

«Будь беспечен. Momento mori».

Нужен был волшебный пинок?
Вот он!

Pt. 119.

Господа, господа, не нужно давки!
Сюда придет каждый великий поэт:
Здесь очередь для добровольной отставки,
Давайте, сдавайте свой партбилет!

За избитые вирши, пустое позерство
За рифму скупую и ломаный слог
За слабость метафор, недостаток упорства
За каждый свой стих, что наг и убог!

За самоуверенность, отсутствие вкуса,
За крайне малый словарный запас
За ненужность свою в этом виде искусства
Ах, это я все про других, не про вас?

Ах, вы не хотите своей отставки?
Хотите писать по бумаге скребя?
Тогда господа, повышайте ставки!
Полноте гладить по шерсти себя!

Встаньте, придите в себя, отряхнитесь!
Начните писать, как никто не писал!
Изнойте, достаньте, да хоть извернитесь,
Но выдайте то, что сразит наповал!

Как-то так. Всех с днём поэзии!)

Из дула-рта вылетают снаряды
В чужие огороды, за заборы и ограды,
Градами, залпами стенобитными
Снося постройки, здания монолитные

Разрушая крепости, сложенные из гордыни,
Страха, беспечности, что властвуют и поныне
В душах людских. Выкашивая кварталы
Кликуш, страстотерпцев, позёров и радикалов

Ровняя с землей все вкопанные постройки,
Что некогда считали себя износостойкими –
Все беспристрастно попадут под раздачу!
Глядя на мир пылающий озадаченно:

Как, для чего, небесная кара
Пришлась на их головы? По какой норме права
Без остановки, без сна и цензуры
Летит изо рта как из амбразуры

Ревёт, рокочет безумная очередь:
Буквами, строчками, точками, многоточием.
И на старых обломках, под пылью, завалами,
Что разгребут потом самосвалами

Взойдут побеги сквозь проказы и экземы –
Астры, лилии, фиалки и хризантемы…
О, дивный мир, построенный на руинах,
Оправдают некроманты с ликами херувимов

Так в головах вампиров и мумий
Множилось и разрасталось безумие!
Все здесь не ново, старо под луной:
В колокол бьют, новобранец - в бой!

Pt. 120.

Ты предпочла мной пренебречь
Не до конца осознав кто я.
Слов из памяти не извлечь,
Прошлое мне не дает покоя.

Эй, хирург ты не мог бы в ночь
Пересадить мне новое сердце?
Я бы старое выкинул прочь.
Мне от него куда-то бы деться.

Память о нас осквернить не прямым,
Но злонамеренным равнодушием.
Да, дикий зверь оказался раним,
Счастье собственноручно разрушено.

Перебороть рефлекторный порыв
Перезаписывать голосовое.
В сердце ранение заполучив,
Вниз посмотрел, так и есть - ножевое.

Будет и мне. И, наверно, в тот миг,
Я с непривычки покроюсь дрожью.
Вот я мальчишка, а вот - старик.
Вся моя жизнь оказалась ложью.

А стих, который писал 2 недели, наберет 3 лайка…