Porque profundamente glorifiquei e dei a minha confiança à terra,
E nunca abri as minhas asas secretas para fugir,
Mas enraizei profundamente no silêncio a minha alma implacavelmente,
Até que as águas frescas voltaram a jorrar para saciar a minha sede,
Uma fonte de vida, uma fonte dançante, a minha fonte de êxtase;

Porque nunca pensei em Quando e Como,
Mas mergulhei em cada instante a minha reflexão,
Como se ela contivesse dentro de si o objetivo imensurável –
Não importa, então, se o verão sorri ou se ao meu redor ruge a tempestade:
O momento sonha dentro de mim como uma maçã redonda e farta,
E as alturas do céu me regam com fertilidade.

Porque nunca disse: – Aqui a vida começa e aqui termina,
Mas: – Se vier um dia chuvoso, a luz será mais rica,
Mesmo o terramoto enraíza a casa mais firme e profunda do que nunca,

Pois escondido nas profundezas da terra impulsiona o tremor criador de vida, –
Contemplem! Como o efêmero se dissolve entre as brisas,
E a própria Morte, a poderosa, a Morte tornou-se minha irmã.

Assim como é tarefa do poeta expressar sentimentos, a pintura deve elevar. Uma pintura deve dizer algo e dar ao espectador alimento para o pensamento, tanto quanto a poesia faz, e causar uma impressão nele, assim como uma peça musical.

O espírito de Orfeu afundou-se na terra e reconheceu todos os lugares que já tinha visto antes; e, procurando nos campos dos Bem-Aventurados, encontrou a sua esposa novamente e abraçou-a com entusiasmo. Lá, eles caminham juntos lado a lado; ora ela vai à frente e ele a segue; ora ele lidera e olha para trás, como agora pode fazer, em segurança, para a sua Eurídice.

Há uma melancolia inata, doce - nunca cruel - nas obras de Khnopff - a melancolia de Bruges, a melancolia medieval, monástica.

Com ledo rosto e coração festivo,
Seguindo o atalho do regato á beira,
Entro ás vezes na selva que peneira
Orvalho e sol, como um dourado crivo.

Fronte ensombrada, aspecto pensativo
De arvores mil, abobada altaneira
De entraçados festões, – estranho e vivo
Templo, arcadas de lucida madeira ;

Passaros, flores, petalas ungidas
De orvalho, errantes plumas coloridas,
Rios, penhascos, sol esplendoroso,

Claros de céu radiando em flóreo prisma...
Tudo, ajoelhado e tremulo, me abysma,
Cego de assombro e extatico de goso.

Não sou o mártir de uma causa, sou o mártir do ser.

O Poeta é um doido errando sempre além,
Que d´este mundo, em vida, se desterra...
É o ser divino e pálido que tem
Na alma toda a luz, no corpo toda a terra.

Lembra-te do teu Criador nos dias da mocidade, antes que venham os dias da desgraça e cheguem os anos dos quais dirás: “Não tenho mais prazer.”

(...) Isto porque a beleza é exigente: é um chamamento para renunciarmos ao nosso narcisismo e olharmos para o mundo com reverência. [...] Portanto, como viram quer Platão quer Kant, o sentimento da beleza é algo que não está longe da mentalidade religiosa, surgindo da consciência humilde de se viver com imperfeições, ao mesmo tempo que se aspira à mais elevada unidade com o transcendental.

A leitura, desde a adolescência, dos escritos órficos e dos Padres da Igreja havia orientado Sikélianos para essa Gnose que conquistou tantos adeptos na Igreja primitiva. Sincretismo? Em parte, e conforme as tradições populares gregas. Seus dois grandes poemas, Mãe de Deus e A Páscoa dos Gregos, mostram o quanto ele realizou em si a fusão total dos mitos antigos e da religião cristã ou, melhor ainda, o quanto alcançou a unidade divina — que pode ser tanto a unidade heraclitiana dos contrários quanto a unidade órfica.

Ela [a natureza] é a única artista, criando contraste extremo a partir do material mais simples, a maior perfeição aparentemente sem esforço, a clareza mais definida sempre velada com um toque de suavidade. Cada uma de suas obras tem seu próprio ser, cada um de seus fenômenos tem uma ideia separada e, ainda assim, todos criam um único todo....