ICE капучино море...🤍

Белое море, как ICE капучино, взбитое полярным ветром. Сахар льда, песок корицы и пена — души чаек, растаявшие в молоке тумана..

Все глубже познаю чистую красоту Севера, в этом есть сакральный смысл уверенной проявлености. Неяркой, некричащей, непретендующей на единоличие.

Мне это ближе. Возможно я безумна в своем желание посетить Землю Франца Иосифа большое, чем оказать на Бали.

Вибрации этих мест созвучны со мной, входя в резонанс с ними просыпается внутренняя сила, которую можно сравнить с ощущением себя китом, который безмятежно плавает в море, он его часть, он и есть море. Он не спорит с рыбами и другими китами. Он просто есть в своем медленном движение, в своем жизненном цикле. Мощь и спокойствие...

И это не означает, что я не буду познавать юг, но сейчас мне комфортно здесь, на своём сервере, возможно, чтобы познать и принять свои льды и открыть здесь любовь.

Путешествия на родину Ломоносова погрузило меня в новые смыслы, людей которые идут за своими мечтами, за внутренним голосом... Бесстрашные исследователи, открывшие Арктику. Сила Духа, которой пропитаны Холмогоры, где начинался путь на Соловки. Поморские сказы Писахова наполняют простым житейским волшебством. Сочетание простоты с глубиной.

Домой я вернусь другой, замедлившись, наполнив себя, какой-то иной силой, силой Духа.

Когда четыре женщины собираются в день Солнцестояния — Белое море затаивает дыхание...

Песок становится мягче, будто стелет путь босым ступням. Ветер — начинает шептать, забытые напевы старых песен. Голуби сплетаются в танце, а чайки замолкают на лету, заворожённые этим древним ритуалом: женские руки, поднятые к солнцу, будто держат само время.

В тот день вода была холодной, но нас грело другое — огонь, что разгорался внутри. Когда круг замкнулся, земля под ногами запела тихим гулом — то ли кристаллы в глубине, то ли память предков. А потом...

Проснулось что-то древнее, настояще. Как запах водорослей при отливе, который случился во момент нашего ритуала — резкий, живой, не спутаешь.

Белое море не просто так белое — оно хранит чистоту этого момента. Как и мы теперь.

Наши тела вспомнили, когда босыми мы прыгали через костры, танцевали под бубны, когда пели вместе с ветром

Настоящее всегда уходит в память, чтобы через века вернуться иным. И я вспомнила.... вспомнила себя.