Александр Блок .
👁‍🗨 🆒

Рассказывают, что однажды, давным-давно, в какой-то далекой стране, сошел с ума принц. Король был вне себя от отчаяния — принц, его единственный сын, единственный наследник королевства! Были призваны все волшебники, колдуны, были созваны лекари, было сделано все возможное, но все это было напрасно. Никто не мог помочь молодому принцу, тот оставался безумен.
В день, когда он сошел с ума, он сбросил с себя всю одежду и, оставшись голым, залез под большой стол и заявил, что будет теперь жить там. Он считал, что он стал петухом. В конце концов королю пришлось смириться с тем фактом, что принца вылечить не удастся, что он безумен, и ничего с этим не поделать; все специалисты потерпели поражение.
Но в один прекрасный день надежда возродилась вновь. Мудрец — Суфий, мистик — постучался в дворцовые двери и предложил: «Давайте, я вылечу вашего принца».
Правда, король заподозрил неладное, потому что этот человек и сам смахивал на безумца, пожалуй, даже еще безумнее принца. Но мистик заявил: «Только я могу вылечить его. Чтобы излечить сумасшедшего, нужен еще больший сумасшедший. А все эти ваши великие деятели, эти ваши твои маги, ваши светила медицины, — все они потерпели неудачу, потому что им неведомы азы сумасшествия. Они никогда не вставали на этот путь».
Это показалось логичным, и король подумал: «Хуже уже не будет, так чего ж не попытаться?» Итак, мудрецу предоставили такую возможность.
В тот же момент, как король произнес: «Ладно, попробуй», — этот мистик скинул свою одежду, запрыгнул под стол и кукарекнул петухом.
Принц удивился и спросил: «Ты кто? И что это ты кукарекаешь?»
«Я петух, и, кстати, поопытнее тебя. — ответил старец. — Ты — ничто, ты всего лишь новичок, в лучшем случае — ученик».
«Ну, тогда то, что ты петух — это нормально, но выглядишь ты, как человек», — сказал принц.
Старец заметил: «Не обращай внимания на внешность, посмотри на мой дух, загляни мне в душу. Я такой же петух, как и ты».
Они подружились. Они поклялись всегда жить вместе и всегда противостоять всему этому миру, недолюбливающему петухов.
Прошло несколько дней. Однажды старец внезапно стал одеваться. Он надел
рубаху. «Что ты делаешь, — поразился принц. — ты что, спятил: петух пытается надеть человечье платье?»
Старец возразил: «Я намерен всего лишь обмануть этих дураков, называющих себя человеческими существами. И запомни: одет я или нет, это ничего не меняет. Моя петушиность всегда при мне, никто не в силах этого изменить. Ты что, думаешь, что одевшись человеком, я изменюсь?» Принцу пришлось согласиться.
Еще через несколько дней старец убедил принца тоже одеться, потому что наступала зима и становилось холодно.
Затем, в другой раз, он вдруг потребовал пищу из дворца. Принц насторожился и воскликнул: «Несчастный, что ты делаешь? Не собираешься ли ты есть наподобие этих человеческих существ, так же как они? Мы — петухи, и мы должны есть по-петушиному».
«Что касается меня, — ответил старец, — то мне все равно. Ты можешь есть все, что угодно, и делать все, что тебе нравится. Ты можешь даже жить как человеческое существо, оставаясь верным своей петушиности».
Так, одно за другим, старец убедил принца вернуться в мир людей. Тот стал абсолютно нормален.

Ушастый Мустанк тяжело рухнул, рассыпав золото и трофеи. Вердигрис получает 937 золотых. Эльбертина получает 2809 монет, хвост босса Мустанк, яблоко рандома, морскую пену для бритья, молотый серп и воскресало.

Здравствуй, Алиса. Пишу тебе из апреля.
Мои соседи - большие фанаты дрели.
Вчера почитал газету... Они смотрели
почти минуту. И стали намного тише.
По телеку все орут о большом, высоком.
Слушал о нас. Давился кофейным соком.
Пулю загнать бы, прямо туда, в висок им...
Я, к несчастью, очень от них завишу.
Тут я не делаю шляп, - их уже не носят.
Тут я не сумасшедший, а просто осень.
Не пью никакого чая. Сплошное prozit.
Садовая соня в сахарнице живёт.
Прочие наши как-то поразбежались.
Король с Королевой здорово издержались,
Карты-гвардейцы долго еще сражались,
справился только опытный банкомёт.
Мартовский заяц сидит у себя, в марте.
Помешан. Теперь - на типа-винтажном арте
прошлого века, ну да, при его-то фарте...
Впрочем, и это дело довольно зыбко.
Кот заходил недавно. Принес чаю.
Правда, не весь, и я его понимаю.
Чешик еще подержится. Но отчаян,
осталась одна приклеенная улыбка.
Кролик прижился в цирке. Ушами машет.
Гусеница - содержит притон, и даже
все говорят, чего-то свое бодяжит.
В общем, блекджек и шлюхи. Еще стихи.
Птица До-до пропала. Уже искали
повсюду, - горизонтали и вертикали,
диагонали обшарили, но снискали
Только угрюмое авторское "хи-хи".
Знаешь, Алиса... Я по тебе скучаю.
Письма пишу. Ответа не получаю.
Чаю не пью - ну да, он остался чаем,
только его не хочется. Даже чай.
Ты, наверное, выросла. Очень мило.
Ты о нас забыла? И разлюбила?
Это письмо - последнее. Нет чернил, а
если ты не вернешься, то все...
Прощай.
—————-
Шляпник

#арчет

Чем меньше о тебе знают другие, тем сильнее ты защищён от разных неожиданностей.

Заросшей тропой дорога лежит
К моему столь родному дому.
Я много боролся, сражался за жизнь,
Я привык, что нельзя по-другому.

У очага, допивая вино,
Я увижу друзей и врагов.
Мы много прошли, нас сближает одно -
Наш долгожданный дом.

За годы сталью покрылся мир
И наши немые сердца.
Конфликт, что всегда был непримирим,
Вдруг стих у родного крыльца.

Погаснет свеча, и я вновь уйду,
И снова на много веков.
О доме моëм позабудут к утру,
Никто не прочтëт этих слов.

Века скрепили меня с тобой,
Моя тайна, мой тëплый очаг.
Мы связаны крепко самой судьбой,
Я вернусь, не найдëт нас печаль.

И как бы я ни был далëк в пути,
И пусть терзают дожди.
Я могу потеряться, в небо уйти,
А дом мой останется жить.

Аффтар: Адер Вест

📥 Дневники домового
📀 FB2
👤 Евгений Чеширко

🆒 Весёлые истории из жизни "нечисти" и кота.

Причудлив список песен, предложенный уважаемой публикой. Но соблюдая порядок комментов прилежно приступая к следующему сочинению «Автор, ты о чём?» :)))
Иногда песни появляются просто так: текст выплетается от внезапной строчки в голове, от шальной мысли. Разматывается клубком, выпадает горстью цветных стёкол. И про такие песни рассказывать сложно :) Как раз дальше по списку выстроились «Давай уйдём на заре», «Знаешь, мой друг…» и «Закатный вестник». Писать про каждую отдельный пост - нет смысла.

«Давай уйдём на заре…» Идея песни появилась в день после моей последней репетиции в театре «Тампль». В том, старом, до пафосной вывески «Рок-орден!». Мы «не сошлись во мнениях по поводу одного места из блаженного Августина» (с) и я ушёл из проекта. Это меня очень расстроило по целому ряду причин. Мне было грустно, мы шли из ДК «Маяк» пешком в сторону МКАД, и где-то там тогда был отличный замусоренный пустырь. Местность очень гармонировала с настроением. А потом в кусте на этой полусвалке запел соловей. Сложно так, красиво, переливчато. И я понял, что пока в мире есть соловьи в кустах, всё не так плохо :) «Пока птица поёт, пока странник идёт…» (с) :) На следующий день я написал песню.

Откуда взялась «Знаешь, мой друг…», я не знаю. Предположу разве что, что родилась она из ежедневной войны между рутиной и Сказкой. Между теми, кто "нормальные и добропорядочные" и теми, кто "неформальные и беспокойные". Очень трудно жить в мире людей, когда твой строй по камертону на полтона ниже, чем у людей. Или выше. И кто-то скажет: "Зачем эта разница, подстроить голос, подтянуть струны и не будет никакой войны!". Будет. Все наши любимые сказки, которые так будоражат юные и не очень души, про то, что есть мир людей, а есть мы. Те самые, с чуть-чуть иным строем. И есть конфликт между служению рутине и служению магии. И об этом можно писать много-много слов. Но я пишу про песню. Которая как раз совсем не про войну. А про то, что всегда можно договориться, или попробовать найти равновесие, вместо того, чтобы красить всё в строго чёрно-белое, и наше-не наше. И про то, что гербы, знамёна и имена стираются временем. А костёр и звёзды во всех временах и мирах похожи.

Ну и про "Закатного вестника". Знаете, в Эльфятнике было такое объяснение: "Да не знаю я, откуда здесь этот "глюк"! Но пусть будет..." Вот и эта песня по ходу написана именно в этом жанре. В ней причудливым и прозрачным витражом сложились картинки про Заокраинный Запад, ангелов из стрёмного, но штырного "Пророчества" и осеннее обострение у среднестатистического неформала. Пожалуй это одна из тех песен, где я всецело уповаю на "личную внутреннюю киношку" слушателя. В которой каждый сам придумывает, про что ему эта песня. Для меня она про грани Осени, про ожидание и ветер, что пахнет дымом от сгоревших листьев и черновиков.

P.S. Пост и правда получился чем-то похожий на школьные сочинения, но автор честно очень старался про интересное :)

Картинки взяты из (С)ети, потому что красивые

#песни_в_историях

Неделю товарищ автор воевал с внутренним хаотиком, который подговаривал наплевать на порядок комментов и написать про самые интересные песни, а про неинтересные "как нибудь потом". Но дисциплина победила. И сегодня #песни_в_историях про "Чёрный ветер".

Она написана давно, в блаженное лето 95-го, когда одежды мои были черны, друзья волшебны, а дни радостны. Драгоценного первого издания Чёрной Книги ещё не было на свете,но в то время я жил в чудесной ауре рождающейся легенды. Я сейчас очень жалею, что не записывал байки и стёбы тех времён - мне тогда казалось, что я их никогда не забуду - наивная убеждённость оптимиста, которого Судьба ещё ни разу не приложила головой о камни реальности :) Но отдельным, бесценным сокровищем были те истории, которые Ниенна рассказывала сама. Наверное именно так рассказывают детям легенды прежних времён старшие и мудрые. Тогда за словами и событиями через край разливается особая магия. Она делает истории настоящими и убедительными. И это "срывает крышу".

Мы дружили вживую, по настоящему. Без мобильников и мессенджеров. После 11-ти вечера звонить можно было только если "город горит" (с). Мы ходили к друг другу в гости. Невозможное счастье было встречаться со своими, оставляя за спиной человеческий мир, где ненавистные пары, ссоры с родителями и прочая "наружность". Вот так однажды я пришёл к любимому учителю, намучавшись с очередным днём практики в академии и сбежав с неё. Променяв опытное поле на комнату с книгами, на складки чёрного бархатного плаща, спадающего со стула у рабочего стола, на чай с травам. И на рассказанную практически от первого лица историю ведьмы Нариэль, назгула Элвира и безумного пророка Нарана. А потом ещё было про Иэллэ Линдалэ, и опять про Элвира. Потом эти страницы были приговорены к пересмотру и тексты, как и положено настоящей ереси передавались из рук в руки теми, у кого они сохранились в "первой редакции". Но это было потом. А тогда я оказался в эпицентре легенды, где магия повествования порой без колебаний попирает житейскую логику. Но в таких историях нет смысла эту самую логику искать. Красота повествования оправдывает эти самые "косяки". Я это могу сказать на правах повзрослевшего, который с годами стал задаваться многими вопросами, но не перестал любить ни первое издание Летописи, ни пресловутые "Черновики Второй Эпохи".

Так вот про песни. "Менестреля крылатое сердце легко поразить" (с). Простите за самоцитирование. Помните, так было в детстве: сначала читали книгу или смотрели фильм, а потом ещё какое-то время в него играли всем двором. А я принялся писать песни про назгулов. Так появился "Плачь Элвира по Иэллэ", "Элвир" ("То ли всадник, то ли ветер..") и собственно "Чёрный ветер". Не то, чтобы эта песня была написана по конкретной истории или про конкретного персонажа. Это скорее "по мотивам прочитанного", а в моём случае - лично услышанного.

Картинку к песне снова вешаю "из своих". Для того времени она была очень ничего :)