В Москве, на Патриках, светло и ясно.
А за «ленточкой» головы катились, словно вензеля.
Аннушка, разлей-ка всем еще немного масла.
Да навари нам киселя.

И завтра стало роскошью для каждого.

И застрелиться под музыку братьев Самойловых.

Нам, сойдя с парома, искать свой мир самим
Словно в забытых снах.

И, сея панику, мы были словно призваны
Из книг Ирвина Уэлша, Паланика и Бримсона.

Привычка всё очеловечивать
дарит надежду на чье-то тепло.

Чья-то свита на погост несёт
«Цветы для Элджернона».