- أربعونَ طفلاً
تراصفوا وتماسكوا
وتسلق بعضهُم بعضاً
وأصبحُ رجُلاً
وعندما صادفكِ !
تفكّك ..
وها هو الآن
أربعونَ طفلاً يُحبكِ *.

- فيهفو بقلبي صوتها مثلما هفت
‏بقلب فقير القوم رنّة درهمِ*.

- أنا وأنتِ نعلم أن الحبَّ يستهلك عجلاته،
لكن لا بُدَّ من الدوران والإحساس بالرياح.
نعلمُ أيضًا أنَّ قلبَنا سيفٌ وليس ملعقةً،
وأننا يومًا ما سنُنْصِتُ إلى شروق اليوم
في حيوانات بعيدة.
لسنا بعيدين كلّ البعد كما تظنّين
ليس سوى لفتةٍ وبضعِ كلمات
يا طفلةً لَيِّنَةً وحُلوةً كالمانغو عند الظهيرة،
كعرق الخيول،
كأغنية الطائر الخفي.
أنتِ تعلمين أنّ الحب
هو هذه الأرجوحة التي تهزُّها الريحُ في فنائنا.
أقول لكِ هذا بصوت غُرابٍ ترَبَّى على العسل،
يختار كلمات من القطن ليُحدّثكِ:
أنا علامة التوقّف في الطريق الذي تسيرين
وأنا الموسيقى التي تجعلك ترقصين في الصغر.
لم أعش في خزانة مختبئًا من قبلكِ.
كقمرٍ لكواكبَ مُخطئةٍ
قضيتُ عشرين عامًا في البارات والمكتبات
لأشرب القهوة في نهاية المطاف في مطبخ أمّي،
أنظر إلى حقيقتها،
حرةً بشكل غريب،
وكأنها تعلم شيئًا مختلفًا عمّا نعلم جميعًا.
سنصل إلى بعضنا،
كأعميَين يدخلان السينما.
لأنّ تفكيري في وجودك في مكان ما
يعينني على المواصلة.
ولأنني أعلم أنك في نفسِكِ تعرفين
أنّ أجمل القبّلات هي التي
ستأتي.
تلك التي أحفظها فقط من أجلكِ
هذا الحلم الذي لا أنساه أبدًا حين أستيقظ *.

- كان يُخاف أن يُفقد صَوابه، فسارع قبل فواتِ الأوان إلى تدبيجِ عددٍ من رسائل الوداع*.

- نحنُ مِن لحمٍ ودم، ولكِن علينا أن نعيشَ وكأنَّنا مصنوعونَ من حديد*.

﴿ قالَ كَلَّا إِنَّ مَعِيَ رَبِّي سَيَهدينِ ﴾

-وانتظرتكِ
مرَّ الجنودُ المستجدُّون للحربِ
مرّتْ خطى الفتياتِ
فساتينُهنَّ القصيرةُ كالأمنياتِ
نيونُ الشوارعِ والحافلاتُ
فما التفتَ القلبُ
إلّا لهمسِ خُطاكِ
على شارعِ الذكرياتِ الطويلْ
اجلسي ، رَيْثَما تستردُّ دموعيَ أنفاسَها
كأنَّ الذي مرَّ
سبعُ دقائق
لا سنواتٌ مُثقَّبةٌ
بجنونِ انتظاري
لا الذكرياتُ
ولا الشِعرُ
لا النَدمُ المرُّ ..
يُرْجِعُ ما قد تساقطَ من ورقِ الحبِّ *.

- رجلٌ تعتذر لهُ السجائر
لم يعد فيهِ مكانٍ ليحترق
كيف هان عليكِ أن تُشعليه؟ *.

﴿إِنَّ اللَّهَ وَمَلائِكَتَهُ يُصَلّونَ عَلَى النَّبِيِّ يا أَيُّهَا الَّذينَ آمَنوا صَلّوا عَلَيهِ وَسَلِّموا تَسليمًا﴾

- ليتني أجيدُ إعرابَ الناسِ كما أعربُ حروفَ العربية فلا أرفعُ إلا العظيم ولا أضم إلا الصديق ، أُميزُ صحيحَ البشرِ من الذي في نفسه علةٌ فأحذفه من جملةِ الإخوان، فلا محلَ لهُ من الحياة، لو أنني أعربتُهم ما أصبحتُ مُضافًا إلى سنينَ من الآلامِ لم أكن فيها إلا مفعولًا به ، ولعرفتُ من أجاد النصبَ على مشاعرِنا تاركًا وراءَه قلبًا مكسورًا يجرُّ إليه الحزنَ جرًا، ولكن الناسَ تأبى إلاَّ أن تكون مبنيّةً للمجهولِ معطوفةً على التوهمِ، مستترةً لا تقديرَ لها ، لتعذر ظهور الحقيقةِ على القناع*.

-‏ولكن قلبي لغمٌ قلق، وحديثكِ قدمٌ متهورة*.

- سيشهد التاريخ بأن فترة شبابنا كلها حروب وأزمات نحن الجيل الوحيد الذي لن يقول ياليت الشباب يعود يوماً*.

- هي لا تحب السناب الشات. تكره وجه البطة، فبالتالي تكره "السيلفي" لايهمها من المكياج سوى البساطة. لن تصيبك بالصداع من منشوراتها على الفيس بوك او تغريداتها على تويتر بكل تفصيلة في حياتها، فالمبالغة الانثوية قد تكون مملة احيانًا على السوشيال ميديا. لومرت قطة من امامها لن تحدث جلبة في الشارع لتلفت النظر بصياحها هي لا "كراش" لديها تزعجنا به فبالتالي لن "تكرش" على احد بتلك السخافات السطحية. هي تحب القهوة والدونات لكنها لن تقول لنا ذلك. تحب ابتسامتها لكنها لن تصورها لنا دومًا. هي جميلة كالروايات التي نقرأها. هي لا تحب ثرثرة الفتيات وان كانت منزعجة من امرٍ ما وسألتها: مابكِ؟! ستجيبك بسلاسة. لن تقول لك لاشيء ثم تصيبك لعناتها.
هي هشة كغزل البنات، واكثر تعقيدًا من بيوت النحل* .

- أنتِ لا تحبّينَ شِعْرَ " التفعيلة " ، وتكرهينَ قصيدة النثر .
أنتِ لا تطيقين الروايةَ ، لأنّها طويلةً جداً ..
ولا تفهمينَ القصصَ القصيرةَ ، لأنّها قصيرةٌ جداً .
أنتِ ضدّ الفلسفة ، وضدّ جميع الفلاسفة
وتسألينني دائما : ماذا يعني أن يكون المرءُ فيلسوفاً ، أو أحمقاً .. إذا كان هناك بينهما فرقٌ ما في الأصل .
انتِ تعتقدينَ أنّ " المُتصوّفةَ " مجانين .
وأنّ " مولانا " جلال الدين الرومي ، لو تقدّمَ لخُطبتكِ ، فأنّكِ ستموتين من الرعب .
وإنّ " بابا " لم يكن ليسمحَ لهُ بالدخول إلى " الصالة " .
وكانَ سيطردهُ شرّ طردة بمجرد أن يطرقَ جرس الباب الصغير المؤدي إلى الحديقة ، في قصركم المنيف ، ذو السبعة أبواب .
أنتِ تتذمّرينَ من الموسيقى التي أعشقها ،
ومن الأغاني التي أحبّها ..
لأنّ الأولى مُمّلةٌ جداً ، والثانية غير قابلةٍ للفهمِ .
وعندما قلتُ لكِ .. و فيروز .. وفيروز ..
قُلتِ لي أنّ صوتها يشبهُ طنينَ نحلةِ محبوسةٍ في زجاجةٍ مغلقة .
أنتِ كُنتِ تسافرين كلّ عامٍ مرّتينِ على الأقل إلى بيروتَ و تبليسي وأسطنبول .
وأنا بالكادِ أغادرُ حيّنا في الرصافة ،
إلى حيّ آخرَ في الكرخِ ، لزيارةِ خالتي " بدريّة ".
ومع كلّ ذلك ، فأنتِ تكتبينَ لي ، الآن ، رسالةً من عالَمٍ آخر ،
و مدينةٍ أخرى ، وبيتٍ آخر .. وقُربَ رجُلٍ آخر ، تقولين فيها :
[ أنأ أعرفُكَ منذُ الأزَل .. و أحِبُّكَ منذُ الأزل .. ولا أزال . ]
سيدتي العزيزة .. أنا لا " أزَلَ " لي .
أنا مقطوعُ الجَذْرِ ، و مثلومُ الخاطِرِ ، ومكسورُ القلب .
أنا مثلُ ( كَزار حنتوش ) الذي كتبَ يوماً :
" لولا بغداد وفيروز ورسمية .. لأقترنت ضفدعة بي .. ولألقى العنزُ عليّ الفضلات .. ولكنتُ مجرد عربة .. دون قيود أو عجلات . "
( كَزار ) .. شقيقُ روحي ، الذي سافرَ ، فقط ، من الديوانيّةِ إلى بغداد ،
ومن بغداد إلى الديوانيّة .
وعندما ماتَ كانت زوجتهُ و حبيبتهُ ( رسمية محيبس ) تقفُ إلى جانبه .
تعرفهُ منذُ الأزل .. و تُحبّهُ إلى ما بعد الأزل ..
وتكتبُ لهُ وهو هُناك .. في رمل النجف الشاسِع :
" آه.. كم يبدو هذا العالم موحشٌ دونك"*.

- وانتظرتكِ
مرَّ الجنودُ المستجدُّون للحربِ
مرّتْ خطى الفتياتِ
فساتينُهنَّ القصيرةُ كالأمنياتِ
نيونُ الشوارعِ والحافلاتُ
فما التفتَ القلبُ
إلّا لهمسِ خُطاكِ
على شارعِ الذكرياتِ الطويلْ
اجلسي ، رَيْثَما تستردُّ دموعيَ أنفاسَها
كأنَّ الذي مرَّ
سبعُ دقائق
لا سنواتٌ مُثقَّبةٌ
بجنونِ انتظاري
لا الذكرياتُ
ولا الشِعرُ
لا النَدمُ المرُّ ..
يُرْجِعُ ما قد تساقطَ من ورقِ الحبِّ *.

- منذُ الابتسامة الأولى
وحتَّى الحرب العالميَّة الثالثة
آلتي لم تأتِ بعد
كنتُ أوزِّع الحُبّ على النازحين
وهم يوزِّعونَ بطاقات الإعاشة
كنتُ أوزِّع الحُبّ على السُجناء
وهم يوزِّعونَ الصدمات الكهربائيَّة*.

﴿ أَن تَقولَ نَفسٌ يا حَسرَتا عَلى ما فَرَّطتُ في جَنبِ اللَّهِ وَإِن كُنتُ لَمِنَ السَّاخِرينَ ۝ أَو تَقولَ لَو أَنَّ اللَّهَ هَداني لَكُنتُ مِنَ المُتَّقينَ ۝ أَو تَقولَ حينَ تَرَى العَذابَ لَو أَنَّ لي كَرَّةً فَأَكونَ مِنَ المُحسِنينَ ۝ بَلى قَد جاءَتكَ آياتي فَكَذَّبتَ بِها وَاستَكبَرتَ وَكُنتَ مِنَ الكافِرينَ ﴾

- لدينا كثيرٌ من الوقتِ
ياقلب فاصمُدْ
ليأتيكَ من أرض بلقيس هُدْهُدْ
بعثنا الرسائل
قطعنا ثلاثين بحرًا وستينَ ساحلْ
وما زالَ في العمرِ وقتٌ لنشرُد*.

- وأنا كعمق البحر في جزري
‏ وفي مدي .. وعمق تحوّلاتي
‏ إن التناقض في دمي
‏وأنا احب تناقضاتي *.

- أنا ابنكم...
رفعت اسمي لشجرة السلالة المحتشدة بأسماء القتلى والعشاق والحزانى والمتعبين ووجدت موقعاً متوسطاً لا يثير الحسد
وقرأت:
"لا أقسم بهذا البلد"

أنا أخوكم
لم أنازعكم على إرث
ولا تطلعت لصدور المجالس حيث تتربع الحكمة أو كلب المال الأكتع،
بل
قعدت عند خذلاني أتفرس الدنيا وأهوالها
وقرأت:
"إذا زلزلت الأرض زلزالها"

أنا أبوكم
أعطيتكم ثوبي وأسمائي وعلقت في صدر المنزل ما قاله آبائي:
"أهلك فلا تهلك"

أنا أبوكم الحزين
أورثتكم -رغماً عني - حنيناً مفترساً يركض في الأنحاء مثل فهد جريح
ضممتكم كلكم
من آمن ومن أشرك
ثم جلست في منتصف أسمائكم
وقرأت:
"ورفعنا لك ذكرك"

_هاني نديم *.