Когда Пушкин пишет "Они любить умеют только мертвых", он, конечно, преувеличивает, но в этом преувеличении есть большая доля жизненной правды.
Часто, очень часто мы сознаем ценность для нас конкретного человека уже после его смерти.
Особенно определенно и недвусмысленно это работает в культуре.
Нет Балабанова и Бодрова – некому снимать кино. Настоящее – нет, некому. А ведь они нужны сейчас, когда идет война, когда есть необходимость в большом военном фильме – просто до спазма в горле.
Я сам, помню, смотрел какую-то передачу с Балабановым, из последних его выходов на публику и думал: "Ну что он говорит..."
А теперь поди ж ты.
Где ты, Алексей Октябринович?
Задним умом я тоже крепок, как и вы.
Некому писать песни. Вот так, чтобы за душу брало, вот чтоб они были такие, как в ту великую войну, – один раз услышал – и на всю жизнь полюбил – некому.
Прийти к стене Цоя на Арбате и попробовать вызвать его из могилы, биясь о замызганную кирпичную кладку, – ну не поможет. А жаль. Я бы пошел, будь на это хоть один шанс из миллиона.
"Цой свалился в попсу". Я помню эти разговоры. И тут вдруг – перевод рубильника в нижнее положение – и нету Цоя. Выключен из нашей электрической сети. Его новой музыки больше не будет.
Куда он там свалился, милые?
У нас не любят любить живых, у нас любят им завидовать.
Прости, Александр Сергеевич, переврал цитату.
Пока есть кому писать стихи.
Пока есть кому писать прозу.
Цените хотя бы их.
Здесь, сейчас.
А то совсем сиротами останетесь.

Отличный, работающий проект. Это наши люди, они уже два года реально помогают фронту.

ПОМОЖЕМ ФРОНТУ С МАШИНОЙ!

Друзья, наш проект «Буханка» для Донбасса» собирается отправить очередную машину на фронт. Повезем электрогенераторы, маскировочные сети, антитепловизорные накидки, лекарства и многое другое. Конечно, отдадим в дар и авто.

С 2022 года мы подарили фронту уже 12 (двенадцать!) микроавтобусов УАЗ-СГР («буханка»)! И все – заполненные снаряжением.

Никаких посредников, сами все закупаем и отвозим на передовую! Подробные отчеты есть на сайте проекта «Буханка» для Донбасса» в разделе «Миссии».

Давайте снова поддержим своих. «Буханка» со снаряжением им точно пригодится. Украине помогает весь мир, а у наших ребят нет никого, кроме нас с вами.

Спасибо всем, кто помогает. Без вас мы бы не справились. Но война, увы, продолжается. И нам снова нужна ваша помощь.

Карта Сбербанка для переводов на «буханку»: 2202 2036 6741 3852 (Игорь Викторович П.).

Из дневника.
Шукшин и не только он.

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/9e42db8d-5008-41a1-afa1-7bc02fd6d743?share=post_link

Заметил, что "коллеги" из патриотической поэтической тусовки никогда не репостят мои стихи. Читают, но молчат в тряпочку.
Зато с удовольствием ставят себе мои посты, в которых я ругаюсь.
Это такой вид козявочной мести: смотрите, какой Мельников плохой, идиот, скандалист, алкаш, далее по списку.
Прямо лью бальзам им на душу. Мне не жалко.
Да, возможно я такой, как вы себе придумали. Возможно, даже хуже. Ведь моей настоящей биографии, моей жизни вы не знаете.
Но стихи пишу я, а не вы.
И возвращаются читатели к моим стихам, а ваши и не помнят даже приблизительно.
И только это в конце концов имеет значение, даже не с точки зрения вечности, а в перспективе ближайших лет.
Можно быть плохими поэтами, можно – графоманами, это Бог дает, никто в своем таланте или бездарности не виноват.
Но быть маленькими завистливыми людьми совершенно не обязательно.
Это ведь человеческий выбор – какими быть.

В Волчанске спал котенок в каске,
но нет его и нет бойца.
Война орудует в Волчанске,
и кажется, ей нет конца.

Руины, пышущие смрадом,
боец обвел тяжелым взглядом,
он записал жене видос,
что песенка его не спета
и все равно придет победа,
пока живой... не надо слез.

В Волчанске, на исходе лета,
впечатанный в огонь и дым,
врагу не дался он живым,
спаявшись с пулеметной лентой.
И реет вечная победа
Христовым знаменем над ним.

Им уже ничего не поможет, Дима. За более чем два года народ привык к их завываниям и потерял к ним интерес, который был первоначально. Они его не оправдали.
Придется им переквалифицироваться в управдомы.

https://t.me/grishkafilippov/21198

Сегодня - День памяти детей – жертв войны в Донбассе.

Котя

С утра снаряд прошивает дом, убивает отца и мать, теперь я один проживаю в нем, спрятавшись под кровать.

У кошки кровью сочится глаз, сгорела шерсть на лице, но снова наводчик, не торопясь, подкручивает прицел,

и снова флажок поднимает палач, и новый летит снаряд, не бойся, котя, не плачь, не плачь, им за нас отомстят.

3 июля 2019 года

В 19-ом, когда я написал и запостил "Котю", ко мне приходили люди и говорили: "Да что вы! Ничего не будет! Так и будем сидеть в жопе и получать по щам со всякими минскими и прочими соглашениями. И таких комментаторов было достаточно.
Но я почему-то знал, что будет по-другому.
Что на эту войну Россия придет. И победит.

❗️По книгам: пришли новые люди (благодарности Диме Конаныхину и Андрею Медведеву), отвечаю на возникшие вопросы здесь, для всех.
"Донбасский цикл" (2014–2016) в книге "Легкий характер".
"Мариуполь" (Напиши мне потом, 2022) – в "Белее снега".

По сути я лирический поэт, военную тему я был вынужден разработать в связи с событиями последнего десятилетия, главным образом.

Так что лирики в книгах больше.

Сборники выстроены по хронологическому принципу, стихи для них я отбирал сам.
В три книги вошли стихотворения за более чем 30-летний период работы, с 1992 по 2023 гг.

Пишите в личку или на ватсап

+7 985 958‑24‑25

В Мали при засаде сожгли колонну с вагнеровцами. Потери значительные. Это мягко говоря.
Тяжело смотреть видео.
Съемок уже много в Сети.

Всем погибшим – покоя в вечном движении.

*. *. *

Вагнер наблюдает полет валькирий -
бреющие, штопоры и тараны:
"Русские остались, какими были,
им плевать на холод могильной ямы.
Почему они так упрямо гибнут?
Милая Жюдит, я совсем не в духе.
Снова из чистилища мне не видно,
что они там делают на досуге.
Что за рай такой? Что за вечный свет?
Я не верю в сказки, я стар и болен.
Я изгой, я призрак, я мертвый воин,
я скелет, любимая. Я скелет".

Вагнер наблюдает полет валькирий
с грустным выраженьем лица.
Русские не делают харакири.
Русские сражаются до конца.

8 января 2023 года

"Сейчас бы водки выпить", – думал Урыльников, сидя на крыльце и глубоко затягиваясь сигаретой, – "солнечный денек какой, хороший".
Напротив Урыльникова, на длинной железной цепи, сидел большой черный в коричневых подпалинах пес и влюбленно глядел на хозяина.
"Я тебе!" – сказал Урыльников.
Пес быстро завилял хвостом и облизнулся.
Рядом с Урыльниковым стояла миска с дымящимся супом. Суп предназначался собаке, которая аж поскуливала от нетерпения.
– Погоди, остынет – дам, – Урыльников нахмурил брови для строгости.
– Ииииии, – ответила собака и сглотнула слюну.
На крыльцо вышла жена.
– Ты бычка-то будешь бить?
– Кому?
– Да Чувилихе. Звонила уже три раза, говорю тебе.
– Святоверующей этой? Так она в прошлый раз от меня суповых наборов требовала из бычка. Наруби мне, говорит, на кусочки. Я же кто? Резчик, а не повар. Всю душу вынула.
– Да не святоверующая она, а в церкву ходит как положено.
– В церкву... ты ж на библиотекаря, Катька училась. Начитанной вроде была.
Катька сощурилась, блеснула глазами:
– Я и девушкой была когда-то, слышь.
– Была-была.
– Для тебя цветок растила.
– Растила, да. Вон вырастила какой. – И Урыльников показал жене свою огромную ладонь.
– Получишь сейчас, – Катя ткнула Урыльникова правой ногой в мягкое место.
Урыльников отвернулся от Кати и довольно захрюкал. Это он так смеялся.
Во двор, между тем, хромая на обе ноги, быстро вошла Чувилиха.
Собака прикрыла лапой нос. Катя зашла в сени.
– Чать дома-то есть кто? – громко спросила старушка, разглядывая Урыльникова.
– Здорово, Андревна!
– Это ты что ль, Петь?
– Я-то.
– Так я чего пришла, – Чувилиха перешла на шепот, – ты Дроздова сына знаешь, Кольку?
– Ну знаю мельком.
Чувилиха оглянулась. Ее правый глаз за очками в красной пластмассовой оправе косил.
– Так он наркоман.
– Чего?!
– Истинно говорю тебе, – громким шепотом сказала Чувилиха, – они травку курят, запах идет. И варят что-то. Зелье какое-то.
Прямо их собака моего петуха задушила вечорам. Пропал петух. А утром мне цыпленка подбросили живого, в замену. Смотрю, цыпленок по двору ходит, пестрый такой. А это Колька и подбросил или дружки его.
– Ну и чего?
– Дом хочу продать и съехать оттудова, от соседства такого. Зарежут, ей Богу зарежут. – И Чувилиха перекрестилась, поискав глазами восток, на крышу фельдшерского пункта.
– А за сколько продать-то хочешь?
– Два миллиона поставлю. У меня земли много.
Из дверного проема высунулась Катя с вытаращенными глазами.
Чувилихин дом представлял из себя старый пятистенок с гнилыми нижними венцами. Тысяч на двести, он, может быть, и тянул.
– Ты за этим пришла? – спросил Урыльников, прокашлявшись.
– Так это, сыночек, бычка забить. Я Кате звонила, а она говорит, с тобой надо.
– Опять на суповые наборы рубить прикажешь?
– Что ты, Петюнечка, на шесть частей всего. Орет бык, наркоманов не любит, того и гляди, затопчет.
– Иди сделай, Петь, – ласково сказала Катя, – я в магазин как раз схожу. И пообедаем.
"Надо было самому сбегать, – думал Урыльников, собирая инструмент, – опять я Катьку жду как дурак. Купит - не купит. Тупорылый, фигли".
– Вспомнила я что варят они, Петя, – сказала Чувилиха и опять перешла на шепот, – мухоморы!
– Аааа! – ответил Урыльников и ударил топором по железному пялу. Звон получился – аж кот с забора слетел.
И пошел Петя впереди старухи.
Катя отнесла собаке миску с супом.
"Не муж – золото", – подумала она и вздохнула. И стала одеваться – в магазин.

25 сентября 2023 года

Вот здесь поэт спал, вот здесь жил, а вот диван сломан, видите? Это поэт сучил ногой, когда стихи сочинял.
Это вилы поэта, это топор поэта, это пила поэта.
- Я не пила, я пьяна от воздуха, - кричит какая-то экзальтированная старушка в серебряных перстнях и крупных янтарных бусах.
- Да погодите вы, пройдемте в сени. Вот ватник поэта, аутентичный, видите, на нем следы супа...
- Это каша, по-моему, - влезает старушка.
- Он что, кашу в ватнике ел? - спрашивает интеллигентного вида молодой человек в футболке с надписью "Привет, давай обнимемся".
- А что тут такого? Он же русский поэт. Ну не хамон же он ел.
- А это что? - спрашивает солидный мужчина в шляпе, указывая на резиновый сапог, одиноко стоящий на ветхозаветного вида тумбочке.
- А это сапог поэта, - гордо отвечает экскурсовод, - а второй он потерял, когда упал в пруд. Поэт любовался прудом, смотрел на пролетающих журавлей, поскользнулся на мостках и упал.
- А где второй сапог?
- В пруду, поэт выплыл в одном.
- Пойдемте все к пруду, искать второй сапог! - кричит экзальтированная старушка и хлопает в ладоши. - Я знаю, сапог где-то рядом, у берега.
- Помолчите, дама, - очень строгим голосом говорит экскурсовод.
На его измученном нарзаном лице дергается глаз.
- Это его бывшая любовница, я фотографии видела, - шепчет одна девушка другой.
- Да ты что! - отвечает другая, выпучив и без того круглые глаза.
- Да, да! - я ее узнала!
- Он был отличный семьянин! - басит мужчина в шляпе.
- А теперь пройдемте в сад, на выпас, к группе сараев, в которых стояли животные. Под липой нас ждет чаепитие с малиновым вареньем, которое так любил поэт.
- Он что, пил чай? - спрашивает молодой человек? Я слышал, что он любил водку...
- Чай, чай, только чай! - хором кричит экскурсия и, толкаясь в дверях, устремляется в сад к накрытому столу.

19 августа 2023 года

Вчера сбежал бычок.
Ловил я его сотоварищи 4
часа.
За это время бычок, преследуемый мной, как могиканин гуроном, успел:
а) сломать забор на соседней улице.
б) искупаться в пруду на заброшенном участке. вместе со мной, кстати, потому что я там пытался накинуть ему на рога трос. ага, щаз, подумал бычок и скакнул из воды на берег, как кузнечик.
в) залезть два раза в канаву, где просто адский бурелом и самостоятельно из нее вылезти.
г) свести с ума корову на другом конце деревни, после чего мне пришлось бросить ловить бычка и ловить корову, потому что хозяйка коровы орала так, что я думал - у нее сейчас глаза лопнут.
д) растоптать три грядки.
пройти насквозь два поля борщевика.
е) подбросить вверх на три метра здорового такого черного козла, который решил на бычка мекать.
вышла какая-то сердобольная тетка, видя мои метания с бычком по полю, и говорит: давай я тебе ружье вынесу, пристрелишь его, а потом домой на мотоблоке отвезете.

Нет, говорю, женщина, я эту тварь еще половлю, я живым его взять хочу, в глаза ему глянуть.

Тетенька пожала плечами и подарила мне грушу в утешение.
Бычок утомился на пятом часу и пошел домой, сопровождаемый мной и еще двумя деревенскими жителями, которые по дороге пили водку и обещали быку все 10 казней египетских.
Зайдя в загон, бычок глотнул воды и свалился с ног от усталости.
Он лежал, а я сидел на земле по другую сторону забора.
И у меня даже злиться на него сил не осталось.
А в телеге обсуждают черти что, Линор Горалик какую-то.
Как скучно я живу.

19 августа 2023 года

Из дневника. Фазиль Искандер

Для тех, кто не знает. У меня есть страничка на Бусти, куда я складываю новые лирические стихотворения для будущей книги, личные дневниковые записи, прозу.
Там много всего.

Кому интересно – подключайтесь. Ежемесячная подписка стоит 200 р.

Примерно 95% всех моих стихотворений опубликовано в Сети в режиме свободного доступа. Новую военную лирику я также сразу даю в открытый эфир. Это принципиальное решение.

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/baaf5cd2-d7c7-4e34-af57-29d22e4d866a?share=post_link

Когда Маргарита Симоньян сказала на открытии фестиваля документальных фильмов RTdoc, что мое "Письмо" натолкнуло ее на мысль о составлении и печати сборника новой военной поэзии – это было для меня приятной неожиданностью.
"Поэзия русского лета" – значительная, интересная антология.
Вообще "Письмо" за эти два года много стенок пробило между поэзией и обществом.
Однако в целом тема СВО, тема войны продолжает оставаться на задворках нашей культуры и мейнстримом не становится.
Может так и надо при капитализме? Людям больше по нраву развлечения, статистика зрительских запросов об этом свидетельствует.
В последние годы СССР тема афганской войны тоже была отнюдь на не первом месте.
Как-то гласность ее не коснулась.
Правда, потом СССР развалился прямо на глазах удивленных граждан, живших своей обычной мирной жизнью.
Но это уже другая история.