***

Я помню тепло его рук и неровный почерк,
Но мир превратился в набор ледяных многоточий.
Я бьюсь в эти двери, я требую фактов и чисел,
Но каждый ответ лишен даже тени смысла.
В архиве, где пахнет озоном и пылью веков,
Меня принимают в кольцо электронных оков.
Экран монитора мигает зловещим пятном,
Сжигая мосты между «прежде» и «горьким потом».
Чиновник молчит, и в груди застывает звено,
Когда я читаю: «Существование не подтверждено».

Меня лихорадит. И я в лица прохожих вглядываюсь,
В безумную схему потерь постепенно вкладываюсь.
Я помню улыбку! Я помню разлет этих глаз!
Но мир выставляет холодный, сухой отказ.
Я сунул им фото — на нем еще краски живы,
Но в папках системных — лишь сбои и ложные гривы.
Там нет ни фамилии, ни документов, ни черт,
Как будто стерли всё то, чем я был так верн.
И в горле комком застревает мой выдох и всхлип,
Когда в протоколе я вижу технический тип:
«Личность не установлена» - смертный приговор
Тому, кто был светом, входя в мой пустой коридор.

Я пальцами, ставшими вдруг непослушной лозой,
Набрал этот номер, умывшись горячей слезой.
Я ждал: ну ответь же! Хоть шорох, хоть вздох, хоть гудок!
Но ток зарычал, подбивая печальный итог.
Там нет больше дома, там нет никого за стеной.
Лишь статика бьется в динамик, как зверь под луной.
И голос машины — стерильный, как скальпель врача —
Рубил мою веру, жестоко и с хладного плеча.
В висках застучало, и разум почти негодует:
«Данного номера не существует».

Я сел на асфальт, город мимо летел и гудел,
А я задыхался в границах назначенных дел.
Я — тайный хранитель того, чего «нет» и «не будет»,
Единственный, кто в этой пустоши всё же не судит.
Мир вычистил файлы, мир выровнял все чертежи.
Но как мне в этой стерильной пустыне прожить?
Где память — улика, а боль — лишь системный каприз,
Где всё, что любил я, сорвалось стремительно вниз.
И в сводке вечерней, в разделе немой неизвестности,
Я снова читаю: «Пропал без вести».

Не он, не она, это я в этой фразе тону.
Меня придавило ответами к самому дну.
Я здесь, я свидетель, я помню! Я всё еще верю!
Но мир запер к правде последние, ржавые двери.

С восьмым марта!

Админ обленился, он больше не пишет стихи каждый день.

***

Стой, не шагай, остынь и оглянись.
Ты на краю, а дальше - только копоть.
Тебе плетут: «Да ладно, это жизнь,
Зато какой бесценный будет опыт».

Но «опыт» этот - липкая смола,
Она не смывается ни мылом, ни годами.
Пока твоя душа ещё светла,
Не становись подобием с тенями.

Не пересекай черту, где чистое становится грязным,
Где совесть продают за медный грош.
Там мир становится гнилым и безобразным,
И сам себя ты в нём не узнаёшь.

Один лишь вдох той вони и пропал,
И честность станет лишнею обузой.
Ты слишком дорог, чтоб ты так упал,
Став чьей-то тенью, пешкой или грузом.

Пойдём отсюда. Выбрось этот яд.
Твоё «нельзя» - сейчас твоя свобода.
Пускай другие в ту помойку лезут в ряд,
А ты... ты из другого, парень, рода.

***

Провожая закат над остывшей рекой,
Птицы чертят косые штрихи.
В небе - серый свинец и холодный покой,
И ложатся на сердце стихи.

Улетают на юг, оставляя в тиши
Опустевшие гнёзда и сад.
Это тихая грусть одинокой души,
Что не может вернуться назад.

Крик прощальный звенит в ледяной пустоте,
Разрывая туманную нить.
Мы мечтаем о воле, о светлой мечте,
Но не в силах свой плен изменить.

Крылья режут туман, унося за собой
Всё, что грело коротким теплом.
Остаётся лишь пепел и ветер сырой
За закрытым и тёмным окном.

Замерзает земля, гаснет солнечный блик,
Тень ложится на мокрый порог.
Только в памяти бьётся тот птичий язык -
Светлой грусти немой монолог.

***

Над миром, зажатым в стальные тиски из границ,
Где в карту впиваются черные стрелки штабов,
Мы просто хотим видеть свет из-под детских ресниц,
А не отсвет пожаров и тени тюремных столбов.
Отец поправляет в кроватке ночной балдахин,
И сердце его замирает от каждого эха:
Неужто опять среди мирных и сонных долин
Прокатится гром не грозы, а военного цеха?

Мы - «маленький люд», мы заложники цифр и долгов,
Нас судят по строчкам, придуманным в душных домах.
За неосторожное слово, за поиск богов,
Нас прячут в бетон, оставляя лишь горечь и страх.
Мы скованы пеней, кредитом и вечным «нельзя»,
Бессильны пред властью, что мерит людей на убой.
Но разве для этого крутится наша Земля,
Чтоб каждый второй становился для власти «мишенью» и «слугой»?

Как можно поверить, что мир достигается взрывом?
Что в пламени бомб расцветает когда-то покой?
Там, за горизонтом, под тем же небесным разливом,
Смеется ребенок и тянет ладошку к другой.
Там точно такая же мать не смыкает глаза,
Там точно такой же старик ищет крохи тепла.
Неужто не видно, что общая наша слеза
Смывает границы, которые ложь провела?

Нам шепчут с экранов: «Они - это корень всех бед»,
Рисуют врага, чтоб оправдать свой холодный расчет.
Но ненависть - это лишь яд, а не яркий рассвет,
Она не спасает, она лишь к могилам ведет.
Народы не ищут траншей, не желают руин,
Нам нужно лишь солнце, и хлеб, и немного любви.
И если есть Бог - Он для каждого в мире один,
И нет Ему дела до споров на мертвой крови.

Он видит не флаги, а трепетный, искренний пульс,
Он слышит молитвы на сотнях чужих языков.
Ему безразличен имперский, карающий курс,
И звон орденов, что дороже и крепче оков.
Мы созданы быть продолжением нежной мечты,
Мы жаждем ладони коснуться, а не кулака.
Зачем же сжигать за собою живые мосты,
Пока еще верит в спасенье людская рука?

На стене висит лицо, старое, в морщинах,
Как карта пройденных дорог, где нет ни стычек, ни причин.
Оно молчит, оно всё знает, но слов не произносит,
Лишь в полумраке забытьем, как старый друг, уносит.
Уносит в прошлое, где были смех и боль,
Где каждый вздох рождал другую роль.
Но время стёрло имена, оставив только след,
И эхо тех времён, как будто нежный свет.

А где-то там, в кармане куртки, стынет пистолет,
Холодный, спящий зверь, что знает свой ответ.
Он ждал, он чувствовал, когда наступит час,
Когда рука дрожит, и страх сжимает нас.
Он видел лица, что полны ужаса и зла,
Он слышал крики, чья душа уже ушла.
Он – продолжение руки, безмолвный инструмент,
Когда теряется последний аргумент.

И вот, стоит мой друг, он сам не свой, не тот,
Чей смех звенел, чей взгляд был честен и живёт.
Его глаза – туман, в них отраженье страха,
И револьвер в руке, как вызов, как проклятье.
Он говорит: "Прости", но голос – лишь обрывок,
И в этом слове – боль, и раскаянье, и срыв.
Мы были вместе, шли одной дорогой,
Но вот теперь стоим, разделены тревогой.

По стенам брызги, словно арт-объект,
Невинная игра, что сказала вдруг обет
Забыть всё то, что было, что любили,
И только кровь, что на полу застыла.
Она – свидетель алый, жуткий знак,
Что не вернёшь назад, что путь уже был так
Короткий, страшный, как последний вздох,
И в этой тишине – лишь боли тихий рок.

Лицо на стене смотрит, всё так же недвижно,
А пистолет лежит, остыв, уже недвижно.
Мой друг исчез, как дым, как призрак, как мираж,
Оставив только след, свой ужасающий багаж.
И кровь на полу, как чёрная река,
Разделяет мир, стирает имена.
И только эхо слов: "Прости", "Мой друг", "Лицо",
И этот пистолет, что скрыл его самого.

Ты помнишь, друг, как мы мечтали о свободе?
Как ждали перемен, как жаждали погоды
Теплей, светлей, где нет ни зла, ни лжи,
Где лица светятся, и нет вокруг вражды.
Но что-то нас свернуло, сбило с верного пути,
И вот теперь стоим, не в силах всё пройти.
Ты достал пистолет, не думая о боли,
О той крови, что ляжет на твоей роли.

Лицо на стене, оно всё видит, всё поймёт,
Но не осудит, нет, оно лишь слёзы льёт.
Оно – свидетель, вечный, безмолвный страж,
Того, что было, что оставило багаж
Печали, боли, и вот этой крови,
Что на полу сейчас, как символ той любви,
Которая сгорела, превратилась в прах,
И в этом пистолете – лишь последний страх.

А я стою один, где раньше были мы,
Где смех звучал, где не было зимы.
Теперь лишь холод, тишина и пистолет,
И кровь на полу, как страшный, алый след.
И лицо на стене, оно моё теперь,
И каждый мой просчёт, и каждый мой пример
Ошибки, боли, что прошла через меня,
Но никогда не знал, что кончится так дня.

Мы были друзьями, помню, друг мой, как вчера,
Когда лучились взгляды, и не было игры.
Мы верили в добро, в людей, в мечты свои,
Но пистолет и кровь – они разрушили всё, пойми.
Лицо на стене – оно теперь моё,
Как зеркало души, что потеряло всё.
И я стою, смотрю на это всё вокруг,
И слышу эхо слов: "Прости, мой друг".

И в этой тишине, где воздух стал густым,
Я чувствую, как пистолет – мой новый гимн.
Не для стрельбы, нет, но как символ тех потерь,
Что произошли, и что не вернётся дверь
Назад, в ту жизнь, где были мы вдвоём,
Где пистолет не знал, где кровь не знала дом.
Где лица были чисты, где дружба – как гранит,
А не обломки прошлого, что память хранит.

Лицо на стене, оно теперь моя душа,
И пистолет – мой крест, что несу, едва дыша.
И кровь – моя вина, что растеклась по полу,
И друг – лишь призрак, что остался мне в нагрузку.
Я не знаю, как жить, когда всё стало так,
Когда прошлое – лишь боль, а будущее – мрак.
И этот стих – лишь крик, лишь отчаянный призыв,
Чтоб кто-то понял, как всё это тяжело, как жив.


P.S - фантазии не хватало, чтоб слова паразиты убрать.

***

Взгляни в окно ночное, где огни
Мерцают, словно россыпь мелких страз.
Там миллиарды судеб, и они
Проходят мимо, не касаясь нас.
Планета крутится, не зная тишины,
Вмещая в пульс и рокот, и покой.
Мы все друг другу будто не нужны,
Но связаны невидимой струной.

У каждого за дверью - свой алтарь,
Своя невысказанная, злая боль.
Один листает старый календарь,
Другой играет выцветшую роль.
Там в чьем-то сердце - выжженный пустырь,
А в чьем-то - лед, не тающий века.
У каждого - свой собственный псалтырь
И памяти тяжелая рука.

Кто в эту полночь плачет у стола,
Сжимая письма, что не отослал?
Кого обида намертво сплела,
Кто от борьбы бессмысленной устал?
Миллиарды шрамов, скрытых под сукном,
Миллиарды драм, запертых внутри.
Мы все молчим о чем-то об одном,
Сгорая потихоньку, как угли.

Но рядом, через стенку или дом,
Смеется кто-то, встретив свой рассвет.
И счастье там искрится серебром,
И кажется, что горя больше нет.
Младенца крик, объятья у костра,
Победы вкус, заветное «люблю»...
Жизнь так многообразна и пестра,
Даря удачу каждому рулю.

Но если смыть случайные черты,
Язык и веру, маски и цвета -
Мы все боимся бездны, пустоты,
И всех пугает финиша черта.
У всех течет под кожей алый сок,
И слезы одинаково горьки.
Мы все - песчинки, что несет поток
Огромной и стремительной реки.

Мы ищем свет в кромешной темноте,
Приюта ищем, теплоты руки.
В своей непостижимой наготе
Мы все-то дети, то лишь старики.
Художник, нищий, гордый властелин -
Нас всех когда-то мама родила.
Никто из нас не вечен, не один,
У всех душа когда-то расцвела.

Мы тянем руки к разным небесам,
Но просим об одном и том же мы:
Чтоб путь был милостив к нашим парусам,
Чтоб выйти поскорее из тюрьмы
Своих тревог, сомнений и грехов,
Чтоб нас коснулся кто-то и узнал.
Средь миллиардов судеб и стихов
Мы ищем тот же маленький причал.

Ты не один в печали, мой родной,
И в радости ты тоже не один.
Весь этот мир, безумный и земной,
Для всех - и раб, и властный господин.
Мы - отраженья в тысячах зеркал,
Мы - эхо слов, звучащих в унисон.
Кто б ты ни был, что бы ни искал -
Ты часть того, что видится как сон.

Миллиарды лиц, один огромный вздох.
Один на всех и холод, и уют.
И если кто-то в мире занемог -
В другом краю те струны запоют.

***

За окном - серый штиль, одинаковый день,
На обоях застыла привычная тень.
Мир застыл в равнодушье, в предвзятом кругу,
Я в реальности этой дышать не могу.
Она пахнет пылью, остывшим чаем,
В ней никто никого никогда не встречает
Так, чтоб сердце в груди разрывалось на части,
В ней нет жгучей беды и нет бурного счастья.

Но лишь кнопка нажмется и вспыхнет экран,
Разрезая немым электричеством план.
Там шумят океаны неведомых стран,
Там я рыцарь, изгой, полубог или странник.
Там в пиксельной дымке я сам - свой избранник,
Там меч мой остер, и цели ясны,
И краски ярче, чем лучшие сны.

Я смотрю, как в кино города догорают,
Как в великих сраженьях миры умирают.
Мне бы этот финал! Мне бы грохот комет!
Чтобы в небе зажегся немыслимый свет.
Пусть восстанут из праха, пусть вирус, пусть тьма -
Лишь бы это встряхнуло пустые дома!
Лишь бы выйти на улицу в гул тишины,
Где законы привычные больше не нужны.

Я мечтаю о крахе, о чистом листе,
О безумной, опасной, живой высоте.
Но кончаются титры. Замолк монитор.
И врывается в уши немой приговор:
Тихий шум холодильника, скрип половиц,
Бесконечный поток одинаковых лиц.
И на кухне капает ржавый кран -
Это мой настоящий, земной океан.

Эта скука - как медленный, вязкий песок,
Нажимает безжалостно нам на висок.
Нет драконов, нет зомби, нет ядерной мглы -
Только серые в комнате этой углы.
И становится больно от этой пустот,
Оттого, что жизнь - просто сумма хлопот,
Оттого, что герой, победивший богов,
Не нашел в этом мире своих берегов.

Я страдаю от тиши, от покоя и сна,
Мне застывшая серость в избытке дана.
И я снова ныряю в мерцающий плен,
Чтобы там не бояться своих перемен.
Киноленты, консоли - мой кокон и щит,
Пока сердце от скуки реально стонет и злит.
Я бегу от себя в этот глянцевый бред,
Потому что здесь смысла, кажется, нет.

Но в конце, когда гаснет последний пиксель,
Я останусь в тиши, один на один.
Мир не рухнул, не сдался, не выцвел,
Я - лишь зритель в плену своих же картин.
И эта тягучая, пресная боль -
За то, что я здесь играю не ту роль,
Что жду апокалипсис, глядя в окно,
Пока жизнь проходит, как злое кино.

Я лгал.

В багровом хаосе сплетений,
Где каждый звук - как острый нож,
В кругу безумных отражений
Я воздвигал святую ложь.

Ты верил в каждое движенье,
В тепло руки и ясность глаз,
Но это было лишь скольженье
В бездонный, призрачный экстаз.

Раскинув руки над бездною,
Я обнажаю суть свою.
Всё то, что звал ты чистотою,
Сгорело в пламенном строю.

Улыбка - шрам на тёмном лике,
И в алом шуме пустоты,
В моем беззвучном, страшном крике
Тонули все твои мечты.

Сорвались маски, гаснут свечи,
Финал предсказан был давно.
В словах, что рушат этот вечер:
«Я лгал»... Иного не дано.

***

В твоей ладони - юный день,
Что только начал путь восхода.
Не поддавайся вязкой тени,
Что крадёт силу у народа.
В тебе ещё сияет вера,
Как первый луч сквозь дымку утра,
И разум - чистая химера,
Свободная от пыльной мутры.

Не трогай грязь, что на пути,
Не пробуй привкус горькой бездны.
Успеешь всё ещё найти
В просторах, где ветра прелестны.
Не строй свой дом на зыбком дне,
Где каждый шаг - как взрыв гранаты,
Где нет покоя даже мне,
И где мечты - сплошные ваты.

Там, за чертой, где воздух сжат,
Где правит страх немой тиранией,
Заморожен искренний взгляд,
И прошлое - лишь горький бранник.
Там шепчут ложь, лаская слух,
Там обещают рай мгновенный,
Но забирают сердца дух,
Оставив пепел неизменный.

Зачем играть с огнём чужим,
Когда своя душа как пламя?
Не разменяй свой ясный гимн
На сумрак, что скребёт руками.
Оставь за дверью тот обман,
Что манит блеском показным,
Где вместо истинных всех стран -
Лишь пустыри, объяты сплин.

Не променяй свои мечты
На суррогаты, что так ловко
Стремятся в душу, как черты
В рисунке, ставшем вдруг неловким.
Твой выбор - это твой закон,
Твой путь - твой собственный узор.
Не дай ему замкнуть в полон
Чужих, разрушительных опор.

Пусть юность - хрупкое стекло,
И хочется порой рискнуть.
Но помни: то, что истекло,
Не возвратишь, сколь ни тянись.
Ты можешь строить новый мир,
Где ценность - свет, а не печать.
Не становись чужой игрушкой,
Учись летать, а не молчать.

И если кто-то скажет: «Слабо?»,
Не верь словам, что ранят в лоб.
Сила - в умении сказать: «Мне надо
Идти вперёд, где чист мой троп».
Твоя дорога - это ты,
Её рождаешь каждой мыслью.
Сберечь её - святой мотив,
И лучшей награды не сыщешь.

Было:

***

Я устал быть рядом, когда ты бежишь на перегонки судьбе.
Твой путь тернист, усыпан битым стеклом, в зловещей мгле.
Ты ищешь выход там, где только пустота, где нет тепла,
И раны множишь, словно это игра, жестока и зла.
Остановись хоть на часок и вспомни куда бежал сначало.
Зачем стремишься к финишу, где ждет одно лишь мертвяще начало?
Твой дух изранен, плоть истощена, в глазах лишь тень,
Зачем ты губишь то, что было дано, в столь светлый день?
Ну почему ты рвёшься туда раньше времени, пока не дано?
Ведь жизнь дается не для боли и мук, а как полотно,
Где можно краски яркие смешать, творить, любить, мечтать,
А ты лишь черным цветом норовишь все замарать, и умирать.
Я наблюдал, как ты себя терзаешь, в отчаянье слепом,
Как ищешь облегченье в боли, в мире чуждом, не родном.
Но помни, свет еще не угас, есть шанс все изменить,
И от безумной гонки этой навсегда освободить.
Я видел, как ты в пропасть мчишься, сгорая дотла,
Как тьма тебя окутала, будто в свои объятия взяла.
И знаешь, я устал смотреть, как гибнешь ты во мгле,
Как рушишь всё вокруг себя, в безумной этой мгле.
Я устал быть тенью рядом, когда ты падаешь вниз,
Когда не слышишь голоса, что просит: "Остановись!"
Я устал от этих ран твоих, от крови и от слез,
От крика, что в ночи звучит, как будто гром небес.
Мне надоело видеть, как ты себя казнишь,
Как душу на куски ты рвешь, и ей же мстишь.
Я больше не могу стоять и наблюдать в стороне,
Как ты горишь, как ты страдаешь, в этом адском сне.
Уйду, оставлю наедине, с безумием твоим,
Пусть тьма тебя поглотит, пусть станешь прахом ты и дымом.
Я больше не хочу быть рядом, с этой болью, с этой тьмой,
Ты выбрал этот путь себе, и я не буду больше твой.

Стало:

Ангел-хранитель, который устал.

Мои крылья осыпались пеплом, устали нести твою тень,
Я вечность молился за утро, но ты выбирал только плен.
Я устал быть заслоном, когда ты несешься в упор на ножи,
Наперегонки с самой смертью по тонкой и скользкой меже.
Твой путь - не дорога, а рана, укрытая битым стеклом,
Где каждый твой шаг отзывается в небе разгневанным льдом.
Ты ищешь спасенья в провалах, где нет ни тепла, ни лица,
И множишь свои пораженья, играя роль жертв и жнеца.

Остановись! Оглянись на исток, где прозрачна была твоя высь,
Вспомни, зачем эта искра в груди называлась когда-то «жизнь».
Зачем ты несешься к обрыву, где финиш - лишь вечный тупик,
Где вместо приветствий услышишь лишь собственный сорванный крик?
Твой дух - это сад разоренный, в нем выжжена каждая ветвь,
В глазах твоих - пыль и руины, в которых прописана смерть.
Зачем ты кромсаешь святое, что выдано было в кредит,
В тот день, когда солнце сияло, не зная подобных обид?

Ты рвешься за грань без билета, где время еще не пришло,
Ведь жизнь - это чистое поле, а ты в нем взрастил только зло.
Она подавалась как холст, где в лазури купались мечты,
Но ты окунул свои кисти в колодец густой черноты.
Ты мажешь по свету дегтем, кромсаешь живое сукно,
И в каждой попытке согреться ты видишь лишь скорбное дно.
Я видел, как ты задыхался в угаре своих катастроф,
Как строил тюрьму из обид, из сомнений и призрачных слов.

Я зашивал твои раны сияньем, а ты их опять раздирал,
Я грел твои руки дыханьем, а ты в них железо держал.
Ты ищешь покой в острых гранях, в чужом, ледяном забытьи,
Но в этой погоне за болью -лишь пепел в конце пути.
Я видел, как пропасть тянула к тебе свои руки-жгуты,
И как ты навстречу бросался, сжигая подпорки-мосты.
Я видел, как тьма тебя пила, смакуя твой страх и твой грех,
А ты принимал этот холод, как самый желанный доспех.

И знаешь… я тоже ломаюсь. Хоть я из эфира и звезд,
Я больше не в силах держать этот шаткий и рухнувший мост.
Я устал быть невидимым щитом, когда ты летишь под откос,
Когда ты не слышишь молитв моих, полных отчаянья слез.
Я устал от пульсации крови на бледных твоих запястьях,
От хрипа в ночи, когда ты разрываешь себя на запчасти.
Мне больно смотреть, как ты сам себе стал палачом и судьей,
Как ты вытравляешь из сердца всё то, что звалось чистотой.

Я больше не стану стоять у тебя за спиной в этот час,
Когда ты огонь свой тушил, чтоб он в бездне навеки погас.
Горю твоему я не лекарь, коль ты полюбил этот яд,
Пусть черные птицы над тропкой твоей в ожиданье кружат.
Я сложу свои крылья, я сброшу доспех золотой,
Уйду в ту синеву, что когда-то делить собирался с тобой.
Оставлю тебя. Пусть безумье твое станет домом и сном,
Раз ты не желаешь тепла в этом мире холодном, пустом.

Стань прахом и дымом, раз это - единственный твой идеал,
Я слишком долго над бездной тебя на руках удержал.
Ты выбрал финал, ты сам начертил этот траурный след.
Я больше не твой. В твоем мире отныне ангелов нет.

Отвечу на все вопросы публично.
1. «а ты целовался с мальчиками»
— Отличный вопрос, чтобы совершить коминг-аут на аудиторию, но я воздержусь от такой возможности.
2. «Здравствуйте, мистер Фрайзен. Имеете ли вы представление о понятие "преданность" и что оно значит для вас»
— Очень интересный вопрос, на самом деле, он режет больнее, чем лезвие бритвы. Для меня преданность - это не слово из словаря и не пункт в брачном контракте или трудовом договоре. Это тишина, это когда человек остается стоять на том же месте, даже когда гром гремит и фейерверки возможностей взрываются где-то в другой стороне. Преданность - это когда ты смотришь на недостатки человека, видишь его трещины, его самые темные подвалы, куда он сам боится заглядывать, и не отводишь взгляд, не морщишься. А просто берешь веник и начинаешь помогать выметать оттуда пыль, не спрашивая, откуда она взялась. Для меня это «инстинкт», ставший выбором, это когда часть твоей души уже намертво приварена к другому человеку или делу, и оторвать её можно только с мясом и смертельным кровотечением. Поэтому ты и не пытаешься отрывать, а ты просто живешь с этим. Не потому что «надо», а потому что по-другому ты уже не дышишь. Преданность - это добровольное ограничение собственной свободы ради того, чтобы кому-то рядом было чуть менее страшно идти по этой земле. И в этом ограничении, как ни странно, я нахожу самую большую волю.
3. «гле вф тдеи нвхожите🙁».
— Идеи можно найти хоть где: в фразе от прохожего, случайной шутке или недавно прослушанной песне. Главное иметь хорошую фантазию или правильно излагать свои мысли.
4. «какие времена года ты не любишь»
-Я не люблю лето и всей душой ненавижу сентябрь вместе с октябрем. Лето я не люблю только из-за климата в местности, да и из-за ненавистных мною воспоминаний когда-то, где я живу, то осень только из-за ненавистных моментов.
5. «Вы выключаете свет и идёте в спальню. Там никого. Это свобода или приговор?».
— Если бы я зашел в свою спальню, а там был бы кто-то другой, а не кот, то у меня будет инфаркт или я возьму пистолет.
6. «прощали то что нельзя простить и если да вы потом себе в глаза смотрели нормально?».
— Со временем ты просто устаешь ненавидеть. Это не прощение, это как если внутри что-то отгорает, становится пусто и холодно на том месте, где раньше кипело. Ты не говоришь «я тебя прощаю», ты просто перестаешь тратить на этого человека свою жизнь. И в зеркало смотришь не с гордостью и не со стыдом, а с усталой констатацией: «Да, было дело, но я живу дальше». А тех, к кому моя ненависть угасла, я навряд ли уже увижу. Поэтому и вопрос с прощением становится неважным - их просто нет в моем настоящем.
7. «как давно ты пишешь стихи? 😇»
— Именно, активно стихи я начал писать два или полтора года назад. А так я их пишу очень давно.
8. «КОКАЯ У ВАС ЛЮБИМАЯ ГРУППА»
— Я просто обожаю группу «Skillet». Слушаю их с семь лет, если честно. Но, а так, у меня очень много любимых групп, которые связанны с роком. Обычно, я не выбираю только группы, а выбираю песни.
9. «итанмарки тли ильчндреи?»
— Итандреи, ильямарки.

***

Сползает маска, обнажая гниль,
Внутри часов сломались шестеренки.
Святая правда превратилась в пыль,
А голос сердца - дребезжащий, тонкий.
Мы начинали с малого: с вранья,
С пустых надежд, обещанных кому-то.
Теперь в душе - застойная ладья,
Где каждый вдох - отравленная минута.

Душа черствеет, словно корка хлеба,
Забытая на выжженном столе.
Нам дела нет до истинного неба,
Мы ищем смысл в копании в золе.
Растёт цинизм, как черная трава,
Глуша цветы последних сожалений.
И злые, беспощадные слова
Срываются с костлявых отражений.

Ты смотришь на меня сквозь пелену,
Твой взгляд - как отблеск гаснущего сада.
Я чувствую, как я иду ко дну,
И шепчу холодно: «Хватит, не надо».
В твоих слезах - остатки чистоты,
В моих глазах - багровая пустыня.
Мы сожжены, мы строили мосты,
Чтобы смотреть, как рушатся святыни.

Мораль - лишь звук, мешающий ходьбе,
Обуза для того, кто хочет власти.
Я изменил всему, и сам себе,
Разорван на бессмысленные части.
Мне больше не противен запах лжи,
Он стал родным, как это пальто тени.
Я сам точу зазубренные ножи,
Чтобы срезать остатки поколений.

Кровавый фон - как спутанный клубок,
Где нервы переплелись с проводами.
Я в этом мире бесконечно одинок,
Растоптанный своими же шагами.
Мой смех - оскал, мой разум - темный склеп,
Где совесть спит под толщею разврата.
Я к чуду глух, я к свету стал ослеп,
Но ты… не плачь, не надо, слишком поздно.

Пусть глупость чеканит свой узор,
Стирая грани между «быть» и «казаться».
Приятен этот вечный, злой позор,
В котором мы решили оставаться.
Никто не спасся. Красный шум в ушах
Диктует нам финальные аккорды.
И мы стоим на сломанных костях,
Безумно-злы и дьявольски-горды.


Моральная деградация поглотила этот стих.

Мне задали очень интересный вопрос.
« Убил сороконожку - герой.
Убил бабочку - злодей.
Что вы можете сказать по этому поводу? ».
— Мне кажется, это очень точная метафора того, как люди оценивают поступки не по сути, а по эстетике и эмоциональному отклику. Сороконожка вызывает у большинства отвращение или хотя бы лёгкую брезгливость - она быстро бегает, у неё слишком много ног, она похожа на что-то хаотичное и чужое, её можно воспринять, как угрозу. А бабочка ассоциируется с чем-то красивым, хрупким, беззащитным и даже поэтичным, хотя по своей биологической природе она не более «ценна», чем та же многоножка. Получается, что геройство и злодейство здесь зависят не от самого акта лишения жизни, а от нашего визуального и культурного восприятия жертвы. Это несправедливо, но очень по-человечески: мы постоянно так делаем - прощаем жёсткость по отношению к «несимпатичным» существам и осуждаем малейший вред тому, что нам кажется милым или прекрасным.

Было:

Ангел на могиле.

А в лесу стоит могила, а на могиле ангел плачет,
Он настоящую любовь свою не прячет.
Не успел хранитель от бед спасти,
И его любимая ушла с совместного пути.
Но разве памятник покажет всю любовь?
Ещë как... Ведь не увидит он ту вновь.
Всë оплачено, каждая слеза — прекрасный цветок,
Их колышит лишь лёгкий ветерок,
У ангела хранителя истëк свой срок.
Вроде каменная статуя в виде посланника, а сколько боли в ней?
Зная историю... Становится грустней,
"Прости, не смог я вовремя придти.
В иной, прекрасный рай улети..."
Пришёл один мужчина, очень печальный на вид,
И лишь безнадёжность в его глазах горит,
Пришел он на могилу и на колени встав,
Руки худые к груди прижав,
Он стал реветь, но потом упал на землю,
Сердце биться перестало и его не стало.
Он лег с преданностью и с любимой в гроб.

Стало:

Ангел на могиле.

В чаще лесной, где шепчутся века,
Стоит надгробие, пронзая тишь и тень.
На нем застыл, склонившись, Ангел-страж,
И слёзы камня льются каждый день.
Его любовь - не скрыть, не удержать,
Она горит сквозь мертвый, бледный мрамор.
Не смог он милую от бед сберечь,
Разлукой стало всё, что было правдой.

Не уберёг он трепетную жизнь,
И путь совместный оборвался всуе.
Как может памятник всю эту нежность скрыть?
Он сам кричит о той, что не увидит всуе.
Здесь каждая слеза - как утренний цветок,
Что колышет лишь ветра легкий вздох.
Хранителя печальный истёк срок,
И мир его безмолвен и жесток.

В изваянии – посланнике небес –
Такая боль, что замирает кровь.
Кто знает повесть, тот в душе несёт
Печаль немую, вечную любовь.
"Прости, я опоздал, я не успел прийти,
Лети же в рай, мой свет, моя звезда.
Ты там одна, а я здесь... на пути
К тебе иду сквозь долгие года."

И вот сквозь чащу, словно призрак сна,
Мужчина брёл, с душою нараспашку.
В его глазах - лишь скорбь, тоска одна,
Печать безнадежности на дряблой рубашке.
К могиле подошёл, упал на колени,
Руками тонкими прижавшись к груди.
И дикий плач, сквозь боль прошедших дней,
Взорвал молчание лесной глуши.

Он рвал из горла стон, а после рухнул ниц,
Как лист осенний, под ноги земле.
Затихло сердце, стёрся свет с ресниц,
И смерть его сомкнула в вечной мгле.
Так он уснул, обняв холодный прах,
В верности к той, что ждала так давно.
Им общим домом стал могильный мрак,
Сплетенье судеб, что теперь одно.

***

Есть та, чей взгляд - как компас в темноте,
Чьё сердце - остров в яростном прибое.
Она живёт, не прячась в суете,
Всегда собой, под жизненным конвоем.
Её слова не мёд, а горький сок,
Что исцеляет раны, жжёт до дна.
Она мой самый главный жизненный урок,
Чья мудрость прорастает из зерна.

В её руках невидимая нить,
Что держит мир, когда он рвётся в клочья.
Она умеет строить и хранить,
Пройдя сквозь день, укрыться в нежной ночи.
Не сломлена ни ветром, ни судьбой,
Она стояла, как гранитный вал.
И даже если мир грозил бедой,
Её незримый дух не унывал.

Бывало, взгляд остер, как лезвие клинка,
И речь, казалось, жгла до самых костей.
Но это лишь вершина айсберга, тонка,
За ней скрывалась сила всех страстей.
Она учила, как держать удар,
Как после падения вновь вставать с колен.
Её упорство – это редкий дар,
И каждый шрам – залог грядущих перемен.

Я видел, как она сражалась за мечту,
За право быть собой, за каждый вздох.
Как проходила сквозь глухую темноту,
Преодолевая страх, сомненье, гнев.
И даже если буря нас несла
Вразнобой, разрывая связь на части,
Её любовь, как крепкая скала,
Всегда стояла, глубже всякой страсти.

В ней – глубина бездонного ручья,
И мощь тайфуна, что пройдёт сквозь годы.
Её молчанье – целая Земля,
Где нет притворства, где нет лжи, нет ссоры.
И в каждый миг, когда теряю путь,
Я вспоминаю эту твёрдость рук,
И понимаю, что нельзя свернуть,
Пока живёт во мне тот крепкий дух.

Я знаю, как непрост был её век,
Как много шрамов спрятано под кожей.
Но она – мой незыблемый оберег,
Её пример мне всех других дороже.
И я горжусь не словом, а душой,
Той силой, что не меркнет, не слабеет.
Она – мой компас, мой живой покой,
Чья вера в завтра никогда не тлеет.
Она – тот голос, что сквозь годы смог
Пройти, чтоб стать опорой и стеной.
Мой самый мудрый, строгий педагог,
Чьё сердце бьётся, навсегда со мной.
И пусть порою споры рвут эфир,
И кажутся слова, как остриё ножа,
Я знаю, что она – мой целый мир,
Моя надежда, что всегда жива.

Этот стих я посвящаю своей маме.

Грязь.

Ты - первозданный цвет земли,
Сырой, упругий, чёрный след.
Ты то, что смыть мы так хотим,
Но без тебя - нам жизни нет.
Ты - влага, что питает корни,
Ты - основа, что даёт рост.
Ты — холст, что звёзды, мир и зори
Вбираешь, будто тайный мост.

Ты - след на белом сарафане,
Нечаянный, но яркий росчерк.
Ты - вкус дождя в солнечном тумане,
И запах поля, что так прост.
Ты - первый шаг несмелой детской ножки,
Который смело в лужу погружён.
Ты – лето, от которого ни крошки
Не хочется терять, ведь ты – закон.

Ты - грязь дорог, где рвётся нить,
И пыль, что оседает на успех.
Ты – то, что трудно с сердца смыть,
Невидимый, но слышимый для всех.
Ты – страсти низменные, что гнетут,
Желанья, что толкают в тёмный склеп.
Ты – то, что души ложью облекут,
Когда реальность станет слишком слеп.

Ты – плесень, что ползёт по старым стенам,
И тлен, что губит красоту всего.
Ты – яд, что льётся тихо по венам,
Губящий душу, тело, существо.
Ты – ложь, что маскирует правды свет,
Ты – страх, что сковывает разум в плен.
Ты – тот, кто ищет в слабости ответ,
И множит боль, как раненый олень.

Но даже в этом мраке, в этом дне,
Есть чистота – как соль, что горький вкус
Даёт понять, как ценно быть вдвойне
Тем, кто не сдался, не поддался трус
Призыва грязи, что зовёт ко дну.
Ты – испытание, что дано пройти.
Ты – тень, что учит ценить тишину,
И свет, что освещает нам пути.

Ты – грязь, что смыта, но оставит след.
Ты – опыт, что нас делает сильней.
Ты – тёмный фон, дающий ясный свет,
И часть той жизни, что всего нужней.
Ты – всё, что есть, и то, чего нам нет.
Ты – грань, где явь становится мечтой.
Ты – тёмный, но необходимый свет,
Частица мира, где живём с тобой.

***

Вновь ночь спускается, и тени кружат в танце,
За окнами мелькают блики фонарей.
И в тишине, где прячется мечтанец,
Всплывает мысль из прошлых наших дней.
Она витает в воздухе, как дымка,
Проста на вид, но с бездною внутри.
Привычная, знакомая картинка,
В которой каждый видит суть зари.

Вот он спешит, горяч и неуемен,
Его стремление – яркость быстрых искр.
В желании своем он часто несомнен,
В нем чувств потоп, бездонный, полный риск.
Ему важен момент, пыланье тел сплетенье,
Без лишних слов, без клятв на сотни лет.
В том чувстве он находит вдохновенье,
И видит в этом свой простой ответ.
Для него это жажда, вызов, всплеск энергии,
Завоевание мгновенья, пульс земли.
В том огне страсти, что горит безмерие,
Он ищет силу, что несут вдали.

Она ж плетёт узоры из мгновений,
И в каждом взгляде ищет глубину.
Ей нужно больше, чем простых сплетений,
Ей нужен мир, чтоб встретить в нем весну.
Она желает корней, чтоб проросли покрепче,
Надежной гавани, где бури не страшны.
Ей нужен тот, кто будет рядом вечно,
Кто будет слушать шепот тишины.
Ей важно, чтоб касанье было нежным,
А слово – искренним, идущим от души.
И в этом мире, сумрачном и снежном,
Ей важно знать, что кто-то рядом спешит.

И так звучит извечный спор столетий,
В нем истина скрывается порой:
«Почему мужчины хотят секса, а женщины любви?»
Вопрос, что мучит каждого, словно герой.
Законы плоти, химия, природа,
Сквозь призму веков, культур и перемен.
Она в нас пишет сценарий от рода,
Свой изначальный, древний, сложный ген.
В нем мужчине – продолженье, пылкий зов,
Стремление к победе, к новым рубежам.
А женщине – создание основ,
Защита очага, что не подвластен лжам.

Но разве только в этом разница сокрыта?
Неужто сердца наши так просты?
Иль глубина души для нас закрыта,
За пеленой привычной суеты?
Мужчина, что в объятьях ищет пылкость,
Неужто не мечтает о тепле?
О верности, о нежности, о зыбкости
Тех чувств, что светят, словно искры на стекле?
И разве женщина, что ждет любви надежной,
Не ощущает жажды плотских ласк?
Не хочет той искры, порой безбожной,
Что сносит к черту маски и прикрас?

Быть может, дело в том, как мы зовем стремленья?
Одно – желанье, мощное, земное.
Другое – связь, что длится сквозь паденья,
Чувство глубокое, светлое, родное.

P.S - Я этим стихом описал истории некоторых, а не всех, не надо наезжать.

Я не имею ничего против людей с гомосексуальной ориентацией. Я считаю, что каждый человек волен сам выбирать свой путь в жизни и свои чувства. Я не разделяю любовь на «правильную» и «неправильную».
Позвольте мне сказать, что важно, чтобы человек был счастлив в отношениях, которые он выбирает. Они должны быть основаны на взаимном согласии и приносить радость, а не боль. Однако моё мнение не означает, что я поддерживаю нездоровые влечения.
И мне плевать на пояснения, что это не естественно. Это мое мнение, и я имею на него полное право, ровно как и другие люди имеют право любить так, как чувствуют. Я не собираюсь никому ничего доказывать и тем более переубеждать, но и позволять давить на себя или кого-то другого во имя «традиций» тоже не стану. У каждого своя правда, и моя заключается в простом: живи сам и дай жить другим. В конце концов, какая разница, что происходит в чужой спальне, главное, чтобы все выспались.
Я осуждаю, если это кому-то пытаются навязать - будь то гетеросексуальность, гомосексуальность или что-то ещё. Но точно так же я осуждаю любое насилие, если человек оказывается не гетеросексуальным или наоборот. Потому что насилие - это всегда зло, независимо от того, против кого оно направлено. Можно не разделять чей-то выбор, можно даже считать его ошибочным - но бить, унижать, лишать работы или дома за то, кто кого любит, это уже за гранью человеческого. Моё осуждение относится к любому давлению: и когда меньшинство лезет к большинству с агрессивной пропагандой, и когда большинство уничтожает меньшинство за его отличие. Золотая середина - уважать право другого на его жизнь, даже если ты её не понимаешь.