في كل مرة آراكِ
أعزم النية على إكثار التحديق نحو عينيكِ
لكنكِ تعرفين أن هذا القلب حنون
لا يستطيع أن يقاوم إزرقاق تلك العينين
ولا إحمرار ذلك الخدين
ولا رسم تلك الرموش الطويلة
ولا إمتلاء تلك الشفتين
فبمجرد أن تنظري نحوي
ارتبك
يختل توازني
أفقد السيطرة
وأتمنى لو بإمكاني أن أختفي.
نظرة واحدة منكِ
تجعلني أنسى اسمي ولوني المفضل.

لا تبكي على من مات
ابكي على من خف عقله.

ربنا ولا تُحمّلنا مالا طاقة لنا به...

بدلًا من محاولة
التغلب على جروحك
ماذا لو احتضنتها؟

بعد الفجر في رمضان
هنالك معركة طاحنة بين قلبي وعقلي
أحدهما يحنّ لسماع صوتكِ
والآخر مشغولا بتحليل مواضيع مادة الجراحة
اختبار مادة الجراحة في 19 رمضان
تراكمات المذاكرة كثيرة
والوقت ضيق والمزاج متقلب
والنفسية لا تريد إلا الراحة
التفكير في الإختبارات منهك ومحبط
لكنني فجأة وسط كل هذا التفكير
اسرح بخيالي قليلا وتأتين إلى مخيلتي دون تلميح
ابتسم ثم احاول أن أتذكر تفاصيل ملامحك
ولأن ملامحكِ كلها جميلة
فمحاولة تذكري لجمالك تتشتت وترتبك
هل أتذكر جمال يديكِ السمراء
أم عينيكِ السوداء
أم شعركِ البني السلس
ثم أتذكر رشاقتكِ وأنتِ تمشين
وجمالكِ وأنتِ تتدلعين
وهامتكِ وأنتِ تسيطرين على المكان.
كل هذ الجمال يخفف معاناة الجراحة
يهون ثقل التراكمات وصعوبة الدراسة
ويجعلني أنظر لسقف غرفتي الخشبي
بإبتسامة عريضة وكأنني غزوتُ العالم
وأنتصرتُ في حربٍ قاسية
أشد قسوةً من حرب البسوس.

ولا تموتُنّ إلا وأنتم مسلمون

في بلادي،
الضحكة عزيزة؛
لذا حين أضحك في وجهكِ،
لا أعبر عن فرحي
أنا أمنحكِ أغلى ما أملك.

يديكِ
خُلقت للتقبيل لا لغسل الصحون.

سميناه سيمبا

عند إنتهاء كل شيء، تحديدًا عندما تُدرك اللاجدوى في نحيبك المُتواصل، تبدأ مشاعرك بالجمود، التوقف عن العمل، معطوب من داخلك، متعطّل تمامًا، لديك خيارين لا ثالث لهما، أن تنتظر مُرغمًا، أو تنتظر راغبًا، تتشبّع حياتك بالإنتظار، وعندما تتساءل ما الذي أنتظره؟ ستنسى ذلك على الفور، تنتظر ولا تُدرك ما الذي سيأتيك، مُتخم بالغضب اللامتناهي، الساكن جدًا، تتجوّل عيناك طوال الوقت في مُحاولة إلتقاط شيئًا رُبما سيفوتك وتندم عليه إلى الأبد ..الأبد؟ وهل ثمة أبدية لكائن مثلي يُعاني الغياب وينتظر بلا سأم، هذا البرد شديد، وكلما أصرّيتُ على البقاء إزداد برودةً، تنقُلي المُستمر من زاوية إلى أخرى لا يُنقذ الموقف، وكأنك تجوع ألمًا، تمتص الألم كلما شعرتَ بأنها خارت قواك لوهلة، تقتات من هذهِ الحياة المُميتة على الألم الذي يجعلك تقف بهذا الصمود، تورّطتَ ذات لحظة وأنت الآن تدفع الثمن أزمنةً عديدة من عمرك ومن عمر غيرك، بطريقة أو بأخرى، حسنًا .. البردُ يزداد، والغياب يزداد أيضًا تباعًا لذلك، العلاقات هُنا طردية ومؤقتة، حتى يتوقف كل شيء، وينتهي بالتعادل المُهيب في ظل هذا البرد والعجز .

الكلمات التي نتلفظ بها أثناء الغضب،
ما هي إلّا شظايا أرواحنا المُتناثرة .

ففي رحمة الله..

المسمار
الذي يحمل الصورة
يتألم أكثر
مما تتألم الذكرى داخلها.

أشفق على مرآتكِ..
كيف تتماسك كل صباح؟
كيف لا تتشقق من فرط الجمال؟
وكيف لها أن تقاوم ضحكتكِ؟

أحب فيكِ ذلك الغضب المفتعل،
حين تعقّدين حاجبيكِ،
بينما عيناكِ العسلية
تخونان صرامتكِ وتضحكان.

ألا يمكن لكل لهذه الأحلام أن تتحقق،
ما دامها زُرعت في القلب؟
وإن كانت قد زُرعت في القلب،
فلماذا لا تتحقق؟

ليذوقوا العذاب..

وسامتك لا تغريها،
عليك أيضًا أن تتعلّم الإملاء
لتقع في حبّك.

عندما أشتاق إليكِ
أصلي صلاة الحب وحدي جماعة
فتصتف أضلعي صفوفًا
ويكون الفؤاد إماما.

مثل ما تعدّي الأيام، بتعدّي المشاعر .

لا أعرف ما معنى الحب، لكنني أحب الكتابة عليه.
لم أعش قصة حب من قبل، لكنني أكتب عن الحب وكأنني غارقا في عشقٍ أبدي مسطرا بـ ورد حمراء على الرصيف.
الكثير يقرأون نصوصي عن الحب ويعتقدون أنني عاشقا، ولا ألومهم على هذا. فلو لم تكن هذه القناة تابعةً لي ودخلتُ قرأتُ منشوراتها لفهمت أن صاحبها عاشقا.
يسألني الكثير إن كنتُ محبًا فاجبهم بـ لا قاطعة، فيهاجموني بمزحاتٍ حادة وتلميحات مباغتة في إعتقادهم أنني أكذب واحاول التهرب، لكنني حقًا لا أهتم.