تبًا للإمتحانات
التي تحرمني منكِ.

أن تكون حنونًا،
أن تكون معرضًا للكسر والهشاشة،
أن يلجأوا إليك متى شاءوا.

حتى صاحبك
اللي بينكم عيش وملح
بيجي يوم من الأيام
ويقول كلام من خلفك
ويتكلم عليك بسلبية..
ي صديقي
لا تراهن حبك على أحد.

كل واحد فينا عنده التجربة اللي هزّته، وعلمته، وكبّرته من الداخل، ما فيش حد يحس بأثرها الحقيقي غير صاحبها.
الناس اللي حولك يشوفوك مثلما أنت، تضحك، وتتعامل معاهم على قد ما تقدر، ومحد يعرف أنك تغيّرت، تغيّرت وكبُرت.

الإنسان بعدما يكبر من الداخل، تصغر في عيونه مية حاجة كانت بالنسبة له أساس حياته، سبحان الله كيف تتغيّر نظرته للأشياء هذه ويشوف، تفاهتها، وسطحيّتها، وتزييفها، ويكون همّه الوحيد راحة باله.

تبقى 12 يوم لعيد ميلادي.
تجهزوا واشتروا هدايا فخمات.

على الجدار،
يعلّقون ابتسامتكِ
كشهادة جامعية
تفوقتِ بها في جمالكِ.

أقف الآن على حافة الليل! 
أحاول تجريد نفسي من كل شيء: الأشخاص، والذكريات، والشعر الزائد من لحيتي، وقوارير الماء الفارغة والمركونة في زوة غرفتي...أنا الذي إذا شعرني أحدهم بالثقل؛ تركتهُ وكل أشيائه، وتلك الطرق التي تقود أشواقي إليه.

شتاء آخر بدون زوجة،
يالها من مهزلة.

تزوجها قصيرة..
كلما تزعلك
ارفع مكياجها فوق الثلاجة بس.

واغفر لأبي
فإنهُ لا يغفر الذنوب إلا أنت.

الإنسان يحب أن يخفي ما يزعجه،
ويُظهر ما يرتاح له.
أحيانًا ابتسامتك مزيفة،
وأحيانًا صمتك يصرخ.
يُظهر للعالم ما يريد أن يراه..
وأنت لم تواجه نفسك بعد.

كان وحيدًا وكتوماً
حتّى أنه لا يعرف كيف يبكي
وحين بكى، صارت دموعه زرقاء
وصاروا يشيرون إليه:
"هذا هو الشاعر"

في الليل،
أفكر بكلّ الذين خذلتهم الحياة
وأدعو لهم
كأنني لم أكن واحداً منهم.
ثم أضحك،
لأن الضحك
هو الطريقة الوحيدة التي ابتكرها الإنسان
ليقول: "أنا لستُ بخير"
دون أن يُفسد جمال الجملة.

الألم، حين يتكرر،
يصبح مثل أغنية شغّلتها ألف مرة.
تملّ من لحنها،
لكنها تظل تدور في رأسك،
فتتعلم الرقص على إيقاعها بدلًا من البكاء.

هل الحياة عادلة؟

لا شيء يتكاثر فينا، سوى الهمج.

يتبقى 8 أيام لعيد ميلادي..
تجهزوا واشتروا الهدايا.

عائلتكِ لا يهمها حزنكِ،
حين تجبركِ على شخصٍ
لا تحبينه..
لا الآن، ولا لاحقًا.
لكنني أنا هنا،
أهتم بحزنكِ،
نيابةً عنهم.

أجمل إنتقام للبرد
ممكن أن نقوم به أنا وأنتِ الآن..
هو أن نجتمع تحت سقفٍ واحد
نشعل تلك الموقدة ونجلس أمامها،
نحكي لبعض قصصًا قديمة مضحكة،
ونبتسم وعيوننا تقرأ بعضها،
نحتضن أكتاف بعض،
ونقهر هذا البرد الذي عاد بكل قواه،
زاعمًا أنهُ قد عاد أقوى من قبل،
وأنهُ لن يرحل هذه المرة
إلا بعد أن يأخذ بثأره، ويصيبنا
بنزهات بردٍ قارصة، تجعلنا نخضع تحت سلطته.
ولكن لا وألف لا..
هذه البرد لا يعرف كم أنا وأنتِ عنيدين.
لا يعرف أننا لو فقط تعانقنا لدقيقة واحدة،
لدفئت أجسادنا ليومٍ كامل.
فما بالنا لو عشنا مع بعض في غرفةٍ واحدة،
وظلنا نتعانق كل يوم..
ستكون ضربةً موجعة بالنسبة لهذا البرد،
سينقهر ويبكي ويخف صقيعهُ القارص.
وسنلقنهُ درسًا لن ينساه .
سيعرف أنهُ قد ارتكب غلطة حياته،
وحاول مهاجمتنا دون التخطيط
والتفكير مسبقًا عن ماذا سيحدث له
لو فقط تعانق هذان العاشقان؟

هناك فوضى هادئة.

أولئك الذين يكتبون للحُب دومًا
هم في الحقيقة ينتمون إلى الوحدة!