🎶 Музыка — язык, на котором умеют думать даже те, кто никогда не держал инструмент в руках. Писатели, учёные, философы — каждый слышит в ней что-то своё. И сегодня будут солировать те, кто привык играть не нотами, а словами и смыслами.
#деньмузыки
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
❤6
Мы теперь уходим понемногу
В ту страну, где тишь и благодать.
Может быть, и скоро мне в дорогу
Бренные пожитки собирать.
Милые берёзовые чащи!
Ты, земля! И вы, равнин пески!
Перед этим сонмом уходящих
Я не в силах скрыть моей тоски.
Слишком я любил на этом свете
Всё, что душу облекает в плоть.
Мир осинам, что, раскинув ветви,
Загляделись в розовую водь.
Много дум я в тишине продумал,
Много песен про себя сложил,
И на этой на земле угрюмой
Счастлив тем, что я дышал и жил.
Счастлив тем, что целовал я женщин,
Мял цветы, валялся на траве
И зверьё, как братьев наших меньших,
Никогда не бил по голове.
Знаю я, что не цветут там чащи,
Не звенит лебяжьей шеей рожь.
Оттого пред сонмом уходящих
Я всегда испытываю дрожь.
Знаю я, что в той стране не будет
Этих нив, златящихся во мгле.
Оттого и дороги мне люди,
Что живут со мною на земле.
(1924)
130 лет назад, 3 октября 1895 года, в день празднования 800-летия Рязани, в селе Константиново Рязанского уезда появился на свет Сергей Есенин.
«Zolotaya golova», как называла его Айседора Дункан.
«Гуляка и хулиган» — как сам он определял себя в стихах.
Поэт, о котором ещё при жизни ходили легенды. Человек, сумевший как никто другой воспеть противоречия и красоту той самой «загадочной русской души».
#персонадня #литературныйкалендарь #Есенин130
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
❤6👍5
Друзья! Один из лучших московских экскурсоводов, писатель-краевед, филолог, автор многих книг о Москве Денис Дроздов приглашает на детские экскурсии во время школьных каникулах с 5 по 10 октября.
(WhatsApp+7(985)364-50-64)
Илл.: Старчиков Б.А. Улица Достоевского. 1981 год
#экскурсия #мояМосква
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
❤3👍3
Как говорил приват-доцент Цюрихского университета Карл Густав Юнг,
«старинная китайская Книга Мудрости гласит: учитель говорит единожды. Он не станет гоняться за вами, это недостойно. Те, кому дано услышать, поймут, те же, кому не дано понять, не услышат».
И, кажется, эти слова стоят того, чтобы стать директивой для всех преподавателей!
С праздником!
#деньучителя #такаяпрофессия #учитель
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
❤5👍3
ЧЕМ ПАХНЕТ УЧИТЕЛЬ?
У каждого дела запах особый —
В булочной пахнет тестом и сдобой.
Мимо столярной идёшь мастерской —
Стружкою пахнет, и свежей доской.
Пахнет маляр скипидаром и краской.
Пахнет стекольщик оконной замазкой.
Ну, а ответьте-ка мне сейчас —
Чем пахнет учитель, входящий в класс?
Цокая звонко, на каблучках,
С милой улыбкой, в красивых очках,
В модной одежде, с причёской опрятною
Пахнет учитель духами приятными.
Под парусами с учителем класс
В дальние страны несётся сейчас!
С криками чаек, с волнами вокруг —
Бризом морским повеяло вдруг!
Дети усердно пишут в тетрадке,
Цифры слагают в нужном порядке.
И, проверяя работы «прекрасные»,
Пахнет учитель чернилами красными.
Жаркое лето, учитель в халате,
Красит и белит он, стоя на парте.
Пахнет теперь скипидаром и краской,
Известью пахнет, оконной замазкой.
Плачет малыш — что такое за горе?!
Шлёпнулся больно он в коридоре!
Скорую помощь окажет наш друг
В классе запахло зелёнкой вокруг.
Программы! Концерты! Полезные встречи!
Бессонные ночи! Поездки на речку!
Сроки, отчёты, походы в буфет,
Уроки, родители и педсовет!!!
Конкурсы, планы, обеды с овсянкой —
Пахнет учитель, тогда — валерьянкой!
Пахнет учитель бумагой и клеем,
Глиной, гуашью и акварелью.
Розами пахнет и птицами в клетке,
Слезами родителей в мокрой жилетке.
А, прививая основы культуры,
Перекопав тонны литературы,
Чтобы представить историю былью,
Пахнет учитель книжной пылью.
Пишет учитель на гладкой доске
Беленьким мелом в правой руке.
Он пахнет осенью, пахнет закатами,
Пахнет он лесом и горными скатами.
И ошибётся любой чудак,
Что скажет: учитель не пахнет никак!
Ремёсел учителя — не перечесть:
На все руки мастер был, будет и есть!
И через годы вспомним когда-то,
Что детством он нашим пахнет, ребята!☀️ ☕️
(Наталья Бабешко, учитель начальных классов)
#деньучителя
У каждого дела запах особый —
В булочной пахнет тестом и сдобой.
Мимо столярной идёшь мастерской —
Стружкою пахнет, и свежей доской.
Пахнет маляр скипидаром и краской.
Пахнет стекольщик оконной замазкой.
Ну, а ответьте-ка мне сейчас —
Чем пахнет учитель, входящий в класс?
Цокая звонко, на каблучках,
С милой улыбкой, в красивых очках,
В модной одежде, с причёской опрятною
Пахнет учитель духами приятными.
Под парусами с учителем класс
В дальние страны несётся сейчас!
С криками чаек, с волнами вокруг —
Бризом морским повеяло вдруг!
Дети усердно пишут в тетрадке,
Цифры слагают в нужном порядке.
И, проверяя работы «прекрасные»,
Пахнет учитель чернилами красными.
Жаркое лето, учитель в халате,
Красит и белит он, стоя на парте.
Пахнет теперь скипидаром и краской,
Известью пахнет, оконной замазкой.
Плачет малыш — что такое за горе?!
Шлёпнулся больно он в коридоре!
Скорую помощь окажет наш друг
В классе запахло зелёнкой вокруг.
Программы! Концерты! Полезные встречи!
Бессонные ночи! Поездки на речку!
Сроки, отчёты, походы в буфет,
Уроки, родители и педсовет!!!
Конкурсы, планы, обеды с овсянкой —
Пахнет учитель, тогда — валерьянкой!
Пахнет учитель бумагой и клеем,
Глиной, гуашью и акварелью.
Розами пахнет и птицами в клетке,
Слезами родителей в мокрой жилетке.
А, прививая основы культуры,
Перекопав тонны литературы,
Чтобы представить историю былью,
Пахнет учитель книжной пылью.
Пишет учитель на гладкой доске
Беленьким мелом в правой руке.
Он пахнет осенью, пахнет закатами,
Пахнет он лесом и горными скатами.
И ошибётся любой чудак,
Что скажет: учитель не пахнет никак!
Ремёсел учителя — не перечесть:
На все руки мастер был, будет и есть!
И через годы вспомним когда-то,
Что детством он нашим пахнет, ребята!
(Наталья Бабешко, учитель начальных классов)
#деньучителя
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
❤5
Media is too big
VIEW IN TELEGRAM
«Высшим достоинством человечества станут когда-нибудь учителя», — писал Роберт Рождественский. Проголосуем за!!!
И, может быть, именно поэтому сегодня хочется говорить об учителях исключительно стихами. Слушайте и пересылайте любимым учителям — они будут благодарны за то, что помните их, за то, что результатом своего труда, своей любви они могут гордиться.
Читает Пётр Сафрошкин, создатель проекта «Паранормальные чтения», лауреат многих конкурсов художественного слова.
🍁 Кстати, поздравляем Петра с этим праздником, он имеет к нему непосредственное отношение — учит взрослых и состоявшихся людей искусству публичных выступлений, эффективным коммуникациям и виртуозному владению голосом.
#деньучителя
И, может быть, именно поэтому сегодня хочется говорить об учителях исключительно стихами. Слушайте и пересылайте любимым учителям — они будут благодарны за то, что помните их, за то, что результатом своего труда, своей любви они могут гордиться.
Читает Пётр Сафрошкин, создатель проекта «Паранормальные чтения», лауреат многих конкурсов художественного слова.
#деньучителя
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
❤6🔥3👍2
#достоевскийпопонедельникам
Итак, у нас уже осень! Как я любила осень в деревне! Я еще ребёнком была, но и тогда уже много чувствовала. Осенний вечер я любила больше, чем утро. Я помню, в двух шагах от нашего дома, под горой, было озеро. Это озеро, — я как будто вижу его теперь, — это озеро было такое широкое, светлое, чистое, как хрусталь! Бывало, если вечер тих, — озеро покойно; на деревах, что по берегу росли, не шелохнёт, вода неподвижна, словно зеркало. Свежо! Холодно! Падает роса на траву, в избах на берегу засветятся огоньки, стадо пригонят — тут-то я и ускользну тихонько из дому, чтобы посмотреть на моё озеро, и засмотрюсь, бывало. Какая-нибудь вязанка хворосту горит у рыбаков у самой воды, и свет далеко-далеко по воде льётся. Небо такое холодное, синее и по краям разведено всё красными огненными полосами, и эти полосы всё бледнее и бледнее становятся; выходит месяц; воздух такой звонкий, порхнёт ли испуганная пташка, камыш ли зазвенит от лёгонького ветерка, или рыба всплеснётся в воде, — всё, бывало, слышно. По синей воде встаёт белый пар, тонкий, прозрачный. Даль темнеет; всё как-то тонет в тумане, а вблизи так всё резко обточено, словно резцом обрезано, — лодка, берег, острова; бочка какая-нибудь, брошенная, забытая у самого берега, чуть-чуть колышется на воде, ветка ракитовая с пожелтелыми листьями путается в камыше, — вспорхнёт чайка запоздалая, то окунётся в холодной воде, то опять вопорхнёт и утонет в тумане. Я засматривалась, заслушивалась, — чудно хорошо было мне!
(«Бедные люди»)
Итак, у нас уже осень! Как я любила осень в деревне! Я еще ребёнком была, но и тогда уже много чувствовала. Осенний вечер я любила больше, чем утро. Я помню, в двух шагах от нашего дома, под горой, было озеро. Это озеро, — я как будто вижу его теперь, — это озеро было такое широкое, светлое, чистое, как хрусталь! Бывало, если вечер тих, — озеро покойно; на деревах, что по берегу росли, не шелохнёт, вода неподвижна, словно зеркало. Свежо! Холодно! Падает роса на траву, в избах на берегу засветятся огоньки, стадо пригонят — тут-то я и ускользну тихонько из дому, чтобы посмотреть на моё озеро, и засмотрюсь, бывало. Какая-нибудь вязанка хворосту горит у рыбаков у самой воды, и свет далеко-далеко по воде льётся. Небо такое холодное, синее и по краям разведено всё красными огненными полосами, и эти полосы всё бледнее и бледнее становятся; выходит месяц; воздух такой звонкий, порхнёт ли испуганная пташка, камыш ли зазвенит от лёгонького ветерка, или рыба всплеснётся в воде, — всё, бывало, слышно. По синей воде встаёт белый пар, тонкий, прозрачный. Даль темнеет; всё как-то тонет в тумане, а вблизи так всё резко обточено, словно резцом обрезано, — лодка, берег, острова; бочка какая-нибудь, брошенная, забытая у самого берега, чуть-чуть колышется на воде, ветка ракитовая с пожелтелыми листьями путается в камыше, — вспорхнёт чайка запоздалая, то окунётся в холодной воде, то опять вопорхнёт и утонет в тумане. Я засматривалась, заслушивалась, — чудно хорошо было мне!
(«Бедные люди»)
🥰3❤1
Глухая пора листопада,
Последних гусей косяки.
Расстраиваться не надо:
У страха глаза велики.
Пусть ветер, рябину занянчив,
Пугает её перед сном.
Порядок творенья обманчив,
Как сказка с хорошим концом.
Ты завтра очнёшься от спячки
И, выйдя на зимнюю гладь,
Опять за углом водокачки
Как вкопанный будешь стоять.
Опять эти белые мухи,
И крыши, и святочный дед,
И трубы, и лес лопоухий
Шутом маскарадным одет.
Всё обледенело с размаху
В папахе до самых бровей
И крадущейся росомахой
Подсматривает с ветвей.
Ты дальше идёшь с недоверьем.
Тропинка ныряет в овраг.
Здесь инея сводчатый терем,
Решетчатый тёс на дверях.
За снежной густой занавеской
Какой-то сторожки стена,
Дорога, и край перелеска,
И новая чаща видна.
Торжественное затишье,
Оправленное в резьбу,
Похоже на четверостишье
О спящей царевне в гробу.
И белому мёртвому царству,
Бросавшему мысленно в дрожь,
Я тихо шепчу: «Благодарствуй,
Ты больше, чем просят, даёшь».
(Борис Пастернак)
#второедыхание #минутапоэзии #Пастернак #осеннее
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
👍6🔥6
О комиксах, смыслах и преемственности народной культуры — в новой статье на Дзене «Книжной матрицы семьи Достоевских».
👉 читать на Дзене
Проект реализуется при поддержке Президентского фонда культурных инициатив.
#новостипроекта_кмсд
#читаемвместесдостоевскими #федормихайловичрекомендует #детскоечтение #семейноечтение #комиксы #русскиесказки #гамаюн
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
👍3🔥3
8 октября — день рождения Марины Цветаевой.
Есть у Цветаевой одно стихотворение, не слишком широко известное, в котором сходятся почти все её любимые темы — память, род, женская судьба и то самое роковое чувство, которое в её стихах не оставляет равнодушным никого. Это — «Бабушке». Написанное в 1914 году и посвящённое женщине, которую Марина никогда не видела.
Мария Бернацкая, бабушка по материнской линии, умерла вскоре после родов. От неё остался лишь портрет — и, возможно, нечто большее: тайная связь, память крови, переданная через поколения.
Цветаева всматривалась в этот портрет, как в зеркало, пытаясь разглядеть в нём не черты лица, а отблеск собственной судьбы. Она писала своей близкой подруге, Анне Тесковой:
Это звучит мистически, как будто Цветаева жила не свою жизнь, а дописывала чужие, незавершённые. Стихотворение «Бабушке» — как диалог со своим древним родом, разговор через смерть, через время. И, возможно, именно в этих странных стечениях обстоятельств ключ к её поэтическому дару: к этой термоядерной смеси страсти, дерзости, боли и ясности, от которой и сто лет спустя трудно отвести взгляд.
#персонадня #литературныйкалендарь #Цветаева
Есть у Цветаевой одно стихотворение, не слишком широко известное, в котором сходятся почти все её любимые темы — память, род, женская судьба и то самое роковое чувство, которое в её стихах не оставляет равнодушным никого. Это — «Бабушке». Написанное в 1914 году и посвящённое женщине, которую Марина никогда не видела.
Мария Бернацкая, бабушка по материнской линии, умерла вскоре после родов. От неё остался лишь портрет — и, возможно, нечто большее: тайная связь, память крови, переданная через поколения.
Цветаева всматривалась в этот портрет, как в зеркало, пытаясь разглядеть в нём не черты лица, а отблеск собственной судьбы. Она писала своей близкой подруге, Анне Тесковой:
«Гений нашего рода: женского: моей матери рода — был гений ранней смерти и несчастной любви (разве такая есть?) — нет, не то: брака с не-тем. Моя мать с 13 лет любит одного — верховые поездки аллеями ночного парка, дедово имение «Ясенки», где я никогда не была и мимо которого проезжала, уезжая из России — совместная музыка, страсть к стихам. …Мой отец (44 года — 22 года) женится, чтобы дать детям мать. Любит — ту. Моя мать умирает в 35 лет от туберкулеза.
Её мать, Мария Лукинична Бернацкая, моя бабушка, выходит замуж за её отца (моего деда, того, кто не разрешил) любя другого и умирает 24 лет, оставляя полугодовалую дочь — мою мать. Мать моей польской бабушки — графиня Мария Ледоховская умирает 24 лет, оставив семь детей (вышла замуж 16-ти). Не сомневаюсь, что любила другого.
Я — четвёртая в роду и в ряду, и несмотря на то, что вышла замуж по любви и уже пережила их всех — тот гений рода — на мне. Я в этом женском роду — последняя. Все те Марии, из которых я единственная — Марина».
Это звучит мистически, как будто Цветаева жила не свою жизнь, а дописывала чужие, незавершённые. Стихотворение «Бабушке» — как диалог со своим древним родом, разговор через смерть, через время. И, возможно, именно в этих странных стечениях обстоятельств ключ к её поэтическому дару: к этой термоядерной смеси страсти, дерзости, боли и ясности, от которой и сто лет спустя трудно отвести взгляд.
#персонадня #литературныйкалендарь #Цветаева
❤4🔥3