философическое

Не пойму, она жалуется или хвастает?

#плюсыбрака она может сделать тебя счастливым.
Но есть #нюанс

#спорт это #жизнь
Только вот тренеру, она по ходу не даст. Не потому что он бедный, а потому что он #крыса которая сольет всех.

#Мама, первое слово. Она всегда рядом. А мир тумана, это плоды моего воспаленного разума и ничего общего с действительностью не имеет.

Не сдерживай себя, накати, сегодня - же выходной. Самое время раскрыть себя.
Дождись поздней ночи, а лучше самого раннего утра 4 утра, самое время
Отправь ей СМС:
- СПИШЬ?
И вот тогда, она обязательно поймет кого она потеряла.
В ярком солнечном свете по песчаному пляжу вы будете бежать на встречу друг другу, ее волосы будут развеваться по ветру, соленые брызги океана стекать по вашим лицам , а тапки разлетятся по сторонам.
-Алешка, не в силах сдержать свои чувства, сквозь #слезы #счастья кричит она.
-Аленка, будешь кричать ты задыхаясь от переполняющих тебя эмоций.
Вы встретитесь на середине пляжа и злая судьба больше никогда не разлучит вас. Потом сидя на песке вы будете взахлёб, рассказывать друг другу о том, что и ты и она просто не могли раскрыться в своих чувствах боясь ран . Вы так и не смогли тогда сказать друг другу: - Мне трудно быть открытым, но я хочу быть ближе. Для меня это уязвимо. Солнце садится за горизонт, раскрашивая прибрежные воды в умопомрачительные цвета.
#Тысерьезно в это #веришь ?))

Туман никогда не рассеивался, он был константой, как гравитация или чувство вины. Он скрывал острые углы полуразрушенных зданий, сглаживал контуры гигантских заводов и делал воздух густым и сладковато-горьким. Говорили, что это, естественное состояние атмосферы после Великой Тёмной Войны, а может это был продукт работы бесчисленных фабрик и заводов, которые никогда не останавливались.

Уровни Жизни.

Артём шёл на смену, втягивая в себя этот знакомый смог, для него это был запах долга, запах нормальной жизни.
Центр города, Зеркальный район, был другим миром, здесь туман искусственно отсекался гигантными куполами из стекла и стали. Под ними царила вечная весна, идеально одетые девушки прогуливались по бульварам, их смех был похож на звон хрустальных колокольчиков. Они заглядывали в витрины бутиков, где на бархатных подушечках лежали единственные в своём роде устройства для завивки волос или сумочки с подсветкой.
Артём видел это всё через прозрачную стену купола, пока его автобус-вездеход отчаянно плюясь паром, медленно полз по внешней, реальной улице. Он не чувствовал зависти, он чувствовал гордость. Его шестнадцати часовой каторжный труд у прокатного стана, его сгорбленная спина и вечно ноющие руки, всё это было кирпичиком в фундаменте того рая за стеклом. Он был тем, кто позволяет этому миру сиять и гордился этим.
На проходной завода №7 висел лозунг, выведенный неоновыми буквами: ТВОЙ ТРУД ЕЁ КРАСОТА. ЕЁ КРАСОТА ТВОЯ ГОРДОСТЬ.
Рядом портрет Президента Нинель Сотаниной, её улыбка была идеальной, холодной и ободряющей одновременно. Начальник смены, с лицом, не выражавшим ничего, кроме презрительной скуки, кивнул на его поклон. - Артём, 437-й. Тебя на Копьё определяют. Смена удвоена. Премия за перевыполнение плана, дополнительные бонусы на карту твоей Гражданки.
Артём лишь кивнул. Копьё, это погоняло самого опасного участка, где раскалённый металл выходил из печей. Неделю назад там заблудился и сгорел заживо новичок. Но отказываться было нельзя. Мысль о том, что Карина получит дополнительные бонусы, заставила его сердце учащённо забиться. Может, хватит на ту серебряную сумочку.
#городсолнца

В раздевалке царила знакомая атмосфера уставшей покорности. Мужики молча переодевались в промасленные робы. - Слышал, у Бориса его Гражданка ребёнка родила, - хрипло проговорил кто-то. - И чо? - Девчонку. Так он, дурак, обрадовался. Цветы ей купил. - Ну и? - раздался смех. - Скоро на теплотрассу будет нам цветы приносить.
Все засмеялись, смех был горьким, но беззлобным. Такова жизнь, таков порядок вещей.
Работа на Копье была адом, огненный жар, рёв машин, крики мастеров. Артём, обливаясь потом, работал за двоих, в глазах стояли красные круги от напряжения. Он думал о Карине, о том, как она улыбнётся, увидев бонусы. О том, как, может быть, в следующий раз разрешит ему увидеть детей не через стекло комнаты для свиданий, а… нет, это было уже слишком смелой мечтой.
Во время короткого перерыва он прислонился к раскалённой стене, чувствуя, как дрожат его ноги, рядом присел молодой парень, лицо которого было серым от усталости. - Я не выдержу, - прошептал парень, не глядя на Артёма. - Она требует новую термошубу, а я… я уже три месяца на пайке макарошек сижу, всё ей отдаю. У меня сил нет.
Артём посмотрел на него. Жалость? Нет. Настоящие мужики не жалеют, они дают правильные советы. - Держись, - хрипло сказал Артём. - Сдашься - станешь лузером, она уйдёт, детей заберёт. Ты хочешь этого? Парень молча покачал головой. -Значит, паши, умри, но сделай её счастливой. В этом наш смысл. Парень вздохнул и кивнул,словно получил благословение.
Вечером, в баре Удовольствие, Артём заказал двойную порцию сивухи, его руки дрожали, он смотрел, как по телевизору показывали репортаж из Зеркального района. Нинель Сотанина вручала награды Передовицам потребления - самым активным и требовательным Гражданкам года. Одна из них, с губами-подушками и сияющей улыбкой, говорила в камеру: - Я просто знаю себе цену! И требую от жизни самого лучшего! Спасибо моему Мужику, он у меня золотой, он всё понимает! Камера показала её #Мужика - седого, с потухшим взглядом, стоявшего сзади и гордо державшего её многочисленные сумки. - Видал? - хрипло сказал Артём своему соседу Сергею. - Вот это настоящий. Этакий святой. Сергей мотнул головой: - Мечта. Чтобы так уважать свою Хозяйку, надо ещё дорасти.
Они выпили, горечь алкоголя перебивала горечь реальности. Ненадолго.
Артём вышел на улицу. Туман сгустился до состояния молочной стены, где-то там, в его глубине, был его дом. Вернее, квартира, где жила Карина с детьми. Он постоял немного, глядя в ту сторону, словно мог увидеть сквозь пелену свет их окон. Потом повернулся и побрёл к общежитию, завтра снова смена. Нужно копить на сумочку.
Он был винтиком. Он был фундаментом. Он был нормальным мужиком. И он был почти счастлив. Потому что не знал, что может быть иначе.
#городсолнца

Я глубоко убежден, что права женщин обретают истинный смысл лишь тогда, когда они не ущемляют права мужчин, но в реальности это равновесие часто нарушается. Мир устроен подобно #Инь и #Ян: невозможно расширить границы одного, не потеснив при этом другое. #Мужчина сегодня и без того несет на себе колоссальное бремя, как на уровне закона, с его обязательным призывом и более поздним выходом на пенсию, так и в тисках социальных ожиданий, где за уже привычным #должен и #обязан порой теряются его собственные права, вплоть до права оставаться отцом для своего ребенка.
#жизнь #философическое

#позитивное когда пришли #алименты

Внезапно подумалось. Когда ты ищешь женщину, это #джаз, а когда она уходит, это #блюз, вроде похоже? Одного не могу понять, а когда ты живёшь с женщиной, это что?
Может это, #попса под фанеру или бесконечный рэп-баттл, где ты всегда выступаешь вторым номером?
Вроде бы на сцене яркие декорации, звучит бодрый мотив, и со стороны всё выглядит как слаженный дуэт, а по факту, на деле ты изо дня в день крутишься в одном и том же заезженном попсовом ритме: быт, бесконечные купи, привези, мелкие придирки в виде не правильно поставил молоко в холодильник и заученные тексты про то, кто и что в этой семье должен. Драйв джаза уже кончился, до тоски блюза дело пока еще не дошло, а ты зачем-то из всех сил пытаешься попадать в ноты, которые написаны не тобой.
Может я ошибаюсь?
#жизнь #отношения #музыка #философическое

#слабоумие или #отвага ?

Прямо продолжение
#жизнь

Если в ваших отношениях начался затяжной кризис, а благоверная окончательно перестала вас уважать.
Дождись выходного дня, зайди в комнату с самым независимым видом и скажи ей ледяным, не терпящим возражений тоном:
- зайди на балкон. Там лежат черные, мусорные пакеты, сложи туда все свои вещи, а в другой пакет, полезай сама. Вечером я приеду, вынесу.
И тут, она обязательно всё поймет, разрыдается от осознания своей вины, упадет перед тобой на колени и сквозь #слезы #покаяния начнет умолять о прощении. Она признает, что мужчина не обязан спонсировать чужие хотелки ради сомнительного ощущения семьи, чтобы вернуть твое благосклонное расположение. Ведь таких дураков, как ты, в мире всё меньше.
Но ты,гордо развернешься и уйдешь в закат под эпичную музыку, оставив её наедине с мешками и чувством глубокой вины.
А потом ты откроешь почтовый ящик и найдешь там повестку в суд на #развод, которую она оформила еще три недели назад, пока ты репетировал тот монолог перед зеркалом.
#жизнь #лайфхак

#плюсыбрака #эмпатия

К вопросу почему у меня #УАЗ

Экономика отчаяния

В мире Тумана не было больниц в нашем понимании, были Клиники эстетической корректировки и восстановительных процедур, для женщин и Реабилитационные пункты, для мужчин. Разница была фундаментальной.
Клиники напоминали дворцы: хрустальные люстры, струящиеся ткани, тихая музыка, здесь царил культ совершенства тела, пусть и достигнутого чудовищными, болезненными методами. Мужиков сюда допускали только в качестве сопровождающих, молчаливо стоящих у стены с кошельком наготове.
Реабилитационный пункт для мужчин представлял собой барак, прилепленный к задней стене одной из таких клиник, сюда свозили тех, кто пострадал на производстве или в Лесу. Воздух здесь пах антисептиком, смешанным с запахом горелого мяса и пота.
Именно сюда привезли Геннадия после того, как на Копье лопнула труба с раскалённым паром и его обварило. Он лежал на голых досках, залитый собственной кровью и жидкостью из ошпаренного тела. Сквозь пелену боли он видел фигуру в заляпанном фартуке, доктора Макса. Он не была врачом, он была ремонтником.
- Две ноги сломаны, три рёбра, ожоги третьей степени на сорок процентов тела, - констатировал он, тыкая в него щупом какого-то прибора. - Стандартный набор. Варианты?
Геннадий, скрипя зубами, выдохнул: - восстановление… по страховке…
Макс фыркнул: - Страховка покроет ампутацию и протезирование деревяшками, на работу ты после этого не выйдешь. #Алименты платить будешь как? Хочешь на теплотрассу?
Геннадий молчал. Он знал, что ремонтник прав.
- Вариант два, - продолжил он, доставая из ящика ржавый, но грозного вида аппарат, похожий на степлер и паяльную лампу одновременно. - Чёрный рынок, у меня есть донорские кости и сухожилия, соберу тебя на скорую руку. Срастётся криво, хромать будешь всегда, зато на костылях через месяц на работу выйдешь. Стоимость, твоя будущая зарплата за полгода. Плюс процент моему ростовщику.
#городсолнца

Это был грабёж, #кабала на всю оставшуюся #жизнь, но другой альтернативы не было.
- Давай, - простонал Геннадий.
Работал Макс быстро и без анестезии, анестезия стоила дорого. Геннадий кусал кляп, и мир плыл у него в глазах от боли, он слышал, как он дрелью сверлит в его костях отверстия для штифтов, как шипит паяльник, прижигая плоть. Это был не медицинский процесс, это был срочный ремонт сломанного инструмента.
Пока он работала, в помещение вошла ухоженная женщина в белом халате из главной клиники. Это была главный врач. - Макс, как там мой заказ? - спросила она, брезгливо сморщив нос. - Почка готова, гражданка доктор, - ответил ремонтник, не отрываясь от работы. - Извлекли утром. Свежайшая. - Отлично. У гражданки Лолиты аллергия на синтетику, пришлось свою родную менять. Принеси в стерилизатор.
Геннадий понял, что речь идёт о почке, о чьей-то почке, вырезанной у какого-то несчастного в Лесу или купленной за гроши у отчаявшегося мужика. Её сейчас пересадят какой-то девушке, чтобы она могла и дальше пить свои коктейли.
Мысль была настолько чудовищной, что даже перебила боль, он был всего лишь расходным материалом в огромном, бездушном механизме. Его чинят, чтобы он мог дальше работать и обеспечивать тех, кого обеспечивают дорогими органами, добытыми из таких же, как он.
Через час Макс закончил. Ноги были собраны воедино, но выглядели как у франкенштейнова монстра. Он шлёпнул его по спине: - Всё, мужик. Через месяц, на смену. Не забудь, ты мне должен. Первый платёж, через две недели.
Его выбросили на улицу, к заднему входу клиники, он лежал на асфальте, и туман оседал на его лицо влажной пеленой. Мимо шли пары: ухоженные девушки и их сопровождающие мужики. На него не смотрели, сломанный механизм не интересен никому.
Он был должен, он был обязан выйти на работу, он был частью системы. И система, скрипя и пыхтя, продолжала работать, перемалывая одних, чтобы другие могли сиять. Где-то в Лесу, у подножия мобильного госпиталя, сидел другой #мужик. Он только что продал свою вторую почку, чтобы выплатить долги своей Хозяйке. Он смотрел на туманное небо и ждал, когда заработает анестезия. Он знал, что у него нет шанса выжить. Но он был настоящим мужиком, он обеспечил. Он искупил свою вину. И он был почти счастлив.
#городсолнца

Город Солнца не осаждали, его не атаковали, его просто не замечали, делали вид что его нет. Для мира Тумана он был сказкой, мифом или призрачной угрозой. Зависело от того, кто слушал или говорил.
На окраине Туманного мегаполиса, в промзоне, мужики после смены пили дешевое пойло. Хвастались:
- Видал мой новый ошейник? #Хозяйка сама надела! - Он похлопал по толстой цепи на шее. Гордость.
- Мне пайку усиленную выписали! И к телке в субботу доступ! - вторил другой. - За то, что стуканул на того чудака, который про Город Солнца шептался.
- А мне алименты срезали! С 95 до 70! - третий сиял. За информацию, про водителя. Мертвого, нашли его фуражку возле старой дороги.
Ловля водителей живыми или мертвыми, стала бизнесом. Золотой билет в мир сытой рабской доли, за это боролись. Ненавидели тех, кто говорил о Городе Солнца, ненавидели ветер, который иногда дул с гор. Говорили, он души тех водителей которым удалось дотянуться до солнца. Ненавидели солнце, которое светило всем одинаково и рабам в ошейниках, и детям в клетках.

В глухой комнатке, мальчик лет девяти сидел на полу и украдкой рассматривая старую, потертую фотографию мужчины. Отец признаный недостойным. Мальчик знал, что он где-то есть, он помнил его. Помнил как он приходил, а бабушка закрывала его маленького юбкой и с мамой орали на отца, а по его щеке текли горькие, соленые слезы. Он поднес кулачок ко рту, и подул, тихо, как научил старый дед во дворе которого давно упекли в психушку за крамолу.
- Ветерок… - прошептал он. - Донеси до солнышка… Пусть папа знает… я жду. И… если можешь… скажи водителю… Я здесь.
Он не знал, что водитель, может, мертв и давно стал ветром. Но дул,в кулачок, в пустоту. В надежде, что его детское дыхание смешается с тем, последним, водительским ветром. Что ветер осушит его слезы, что солнце, доброе и честное, примет этот немой крик. И что однажды на этой улице, сквозь липкий туман, пробьются фары старого автобуса. Пока есть водители, пока хватает сил. Пока ветер тянется к солнцу.
#городсолнца