единственный бывший к которому я возвращаюсь каждый раз — тотал чёрный цвет

посуда разбита, квартира без сна,
и столько истерик, и столько вина.
потёкшая тушь, мы сидим у окна,
друг в друга глядим, затихая едва.

«какого же чёрта,
ненаглядная моя?»

срывается голос
дрожит от вранья.

и стрелки в часах не идут, а бегут,
и слышу я звук в голове тут и тут.
но снова смеёмся невинно, так сладко,
как будто не метили в сердце украдкой

иногда, я скучаю не по людям, а по себе, которая была с ними. по своим действиям, по своим эмоциям. я даже не знаю как это назвать. со временем понимаю, что тогда я была (лучше?) или хуже. и могу очень долго вспоминать, анализировать и закрывать глаза. это бесконечность каких-то воспоминаний, которых я даже не думала, что вспомню.
мне слишком мало времени, которое я уделяю себе. мне нужно больше, больше и больше