بينَ المُرونةِ والتنازلِ خيطٌ رفيع؛ لا يراهُ سوى مَن يمتلكُ الوعيَ والنضجَ الكافيين لخوضِ علاقةٍ صحيةٍ أساسُها المشاركةُ لا التحكّم، واللينُ لا القسوة، واللطفُ لا إثباتُ الذات، والاحتواءُ لا السيطرة.
هُناك خيوطٌ رفيعةٌ دومًا بينَ الكثيرِ من الأشياء، لا يستطيعُ كلُّ أحدٍ رؤيتَها.

فيكِ شيءٌ لا يخضعُ للمقاييسِ،
وكأنكِ تُشكّلينَ ملامحَكِ بإرادتكِ، وتُعيدينَ تعريفَ الجمالِ كلّما مررتِ.
كأنَّ الله حينَ خلقكِ، تركَ لكِ حُرّيّةَ الإتمامِ.

كنْ رجلًا كالضِّرسِ يرسو مكانِه
يمضغُ لا يعنيهِ حلوٌ ولا مُرٌّ
يمضي بصمتٍ وما في الصمتِ منقصةٌ
فالفعلُ أصدقُ لا القولُ ولا الصخَبُ

فكّري باقتحامِ السماء؛ لا يبدو من جمالكِ أنّكِ مُعدّةٌ من أجلِ كوكبٍ واحد.

‏أكتبُ
‏لأنَ حبيبتي لا تُحِبُ صوتي
‏ولا تُحِبُ صورَتي،
‏لكنها تتقبلُ أوراقي
‏على الأقلِ حتى تصادِفَ إسمي
‏في نهايتِها.

المرأةُ التي تُكثِرُ من وضعِ أحمَرِ الشفاه،
تعرفُ جيدًا
أنَّ الفم لم يُخلَق للتبرير، بل للتقبيل.

الشخص الوحيدُ الذي يتمنّى الجيران أن يطولَ صخبُه.

أنتِ بحرٌ هائجٌ، والشاماتُ على جسدكِ
شُعَبٌ مرجانيّة—أقصدُ: بُركانيّة.

على الرأسِ
أَو في صميمِ الأَلم
على القلبِ عند احتِدامِ النّدم
أَنا لستُ صيدًا ولكنَّني
جريحٌ يُحاكي بِهِ ما أَلَمَّ
يُدِرُّ على الطِّينِ أَوجاعَهُ
ويبكي مِنَ الرّأسِ حتَّى القدم.

مُشبَعٌ باللامبالاة لكنّي بأمركِ مُهتمٌّ.

بغضِّ النظر عن اقتصاد الغابة، فإنَّ الأسدَ لن يأكلَ العشبَ أبدًا.

دائمًا ما كنتُ أجدُ طريقةً معقولةً لرفضِ تلكَ الكتب؛ الكتبِ التي كُتِبت للفرحِ، للضوءِ، للنهارِ، والتي لا تحتوي على ليلٍ، أو صمتٍ، أو موتٍ.

الكتابة كالدِّعارة؛ تبدأُ بالحُبِّ الخالصِ، ثمَّ تميلُ إلى رِضا الصَّحبِ وتنتهي بأن تُعرضَ في الأسواقِ طَلبًا للمال.

ليست شامات،
إنّها نِقاطُ ضعفي.

لا أستطيع أن أقولَ عن إنسانٍ إنّه طيّب، إلا إذا كان لديه القدرةُ على فعلِ الشرِّ ولم يفعل.
يجبُ أن تكونَ لديكَ الخياراتُ لتعرفَ حقًّا مَن أنت.

كأُغنيةٍ عراقية "مُبهِجَة" ولكن كُلُّ ما بداخلِها حزينٌ.

وأنا مثلُكِ،
أريدُ أن أُشفي غليلَ شوقي.
تعالي وواجهيني فمًا لِفمٍ.

في مرحلةٍ ما من حياتك، سيتقلّص عددُ الأشخاص الذين تستطيع التفاهم معهم كثيرًا، ولن تعود قادرًا على التفاعل مع الآخرين؛ فتنسحب وتُفضّل العيش منعزلًا، وتبذل جهدًا كبيرًا لتبدو ككائنٍ بعيدٍ، منسيٍّ، غيرِ مرئيّ.