ما نتركهُ بالمنطق لا ينبغي أن نعودَ إليه بالعاطفة.

في مثل هذا اليَوم وَلدتني أمٌ عظيمة.

لا شَيء يمكنه إيقاف إمرَأة فهمَتْ أنَها تَستحق الأفضَل.

صداقتكِ العذبة تجعلني أخطُّ كتابات أقل يأسًا وأكثر ابتهاجًا.

‏ألا تصوم الحرب؟
أليس عيبًا على حربٍ بالغة عمرها أكثر من نصف مليون جثة؟
أما آنَ لها أن تصوم.

‏ربما كنتُ على خطأ دائمًا منذ الولادة وحتى الآن..
ربما كنتُ أبكي حين كان ينبغي أن أضحك
وأحب حين كان ينبغي أن أكره
وأفكر حين كان ينبغي أن أحفظ،
كنت أظن الحب أقرب إلى الورد من المال
والدفء أقرب إلى الشَعر من العادات والتقاليد
والله أقرب إلى نفسي من الآخرين
ربما كنت على خطأ دائمًا،
لكنني سأظل.

‏لم يعد باليدِّ سِوى اللمس، حينَ كانت الحيلةُ وجهكِ.

أما مِن طريقةٍ لِبثِ صوتكِ في صباحاتي ولو على سبيلِ التخيّل؟

تُنادينه بـ ملاكّي القُطني !

‏الجميلات تائهات في المطابخ،
شاردات في عيون اللهب الأزرق ويرتبكن أمام علب البهارات والبرطمانات الغامضة..
الجميلات لا يجدن في فن الطهي سوى شواء وتفحيم قلوب مَن تورطَ معهن بالعشق،
أنتِ جميلةٌ جدًا طبخكِ السيّئ يثبتُ ذلك.

لما وزنتُ بكَ الدنيا فَمِلتَ بها
‏وبالورى، قلَّ عندي كثرةُ العَددِ

النظرة التي أُعانق بها ملامحكِ
أبلغُ مِن كُّل الشعر،
أبلغُ مما يحاول قولهُ قلبي.

‏تهتز الثقة أولًا، تنقص بعدها المحبة، يليها نقص للمودة بهدوءٍ ساخط، ثم في لحظةٍ غير متوقعة ينهار كل شيء وصولًا لقاع الاحتقار.

لا تَلمِسِ الوَردَ، فالأشواكُ تَحرُسُهُ
وارفُقْ بكفِّكَ، إنَّ الوَردَ مَغرورُ
لهُ المعاذيرُ في إدماءِ لامِسِهِ
وإنْ أَصابَكَ أو أَدماكَ مَعذورُ
لِلوَردِ حَقٌّ بإدماءِ القلوبِ، ولا
يُطالَبُ الوَردُ أنَّ القلبَ مَهدورُ

‏يا نظرةً أسكرت رأسي حَلاوتها
من الشتاءِ وحتى موسم العِنبِ.

‏أنتِ النصُّ الجيّد
الذي لا يحتاج إلى التصفيق
ليدرك أنهُ جيد،
‏أنتِ النص الذي لم يُكتب مثلُه بعد
وبقيَّتهن هوامش،
أنتِ السمفونيَّة الكُبرى
وبقيَّةُ النساء
دوزَنَات،
أنتِ القصيدة بل أنتِ كُل الشِعر
وبقيتهن
محاولات نثرية فاشلة.

‏عندما تُحاصرك القطع الثمينة من كلّ الإتجاهات.

قد حِرتُ
في جمالِ
عيناكَ
مُتعجبًا
أيُعقل أن
أعيُّن
يُوسفَ قدّ
توارثت؟