‏مسيرةُ الألفِ وَيّل تبدأُ بهفوة.

شاردٌ وكُلُ ما فيَّ منتبهٌ لكِ.

‏كانت امرأةً بمقامٍ أكبر من أن تُقارَن بشيء.

إِمرأة أحيانًا مُدهِشَّة وأحيانًا تَسقطُّ المَيمُ والدَالْ .

أنتِ لا تصومين، وأنا مساكينكِ الستين.

خُذي مِن عتمتي كُحلًا وصُبّي
قليلًا مِن بَياضِكِ في سماري
وهاتي كفَّكِ الوَرْديَّ، هاتي
لتحتفلَ الأصابعُ بانتصاري
تعالي، فالتفاوضُ ليس عيبًا
إذا جلسَ اليمينُ إلى اليسارِ
سَيُدرِكُ أنَّهُ قد صارَ ماءً
جليدُكِ حينَ يَصلى بِحرِّ ناري

لَنا وُجوهٌ بها لَحمٌ وأورِدَةٌ
وأنتِ وجهُكِ من صِنفِ الأعاجيبِ
أرقُّ من وردةٍ بيضاءَ في قَدَحٍ
تُزكي الشوارعَ عند الصبحِ بالطيبِ
بغيرِ حُسنِكِ نَظمُ الشِّعرِ مَعصيةٌ
وآيُ حُسنِكِ يُتلى في المحاريبِ
يا أبيضَ القلبِ في صفوٍ وفي كَدَرٍ
عَلامَ تُمعِنُ في هجري وتعذيبي

ما نتركهُ بالمنطق لا ينبغي أن نعودَ إليه بالعاطفة.

في مثل هذا اليَوم وَلدتني أمٌ عظيمة.

لا شَيء يمكنه إيقاف إمرَأة فهمَتْ أنَها تَستحق الأفضَل.

صداقتكِ العذبة تجعلني أخطُّ كتابات أقل يأسًا وأكثر ابتهاجًا.

‏ألا تصوم الحرب؟
أليس عيبًا على حربٍ بالغة عمرها أكثر من نصف مليون جثة؟
أما آنَ لها أن تصوم.

‏ربما كنتُ على خطأ دائمًا منذ الولادة وحتى الآن..
ربما كنتُ أبكي حين كان ينبغي أن أضحك
وأحب حين كان ينبغي أن أكره
وأفكر حين كان ينبغي أن أحفظ،
كنت أظن الحب أقرب إلى الورد من المال
والدفء أقرب إلى الشَعر من العادات والتقاليد
والله أقرب إلى نفسي من الآخرين
ربما كنت على خطأ دائمًا،
لكنني سأظل.

‏لم يعد باليدِّ سِوى اللمس، حينَ كانت الحيلةُ وجهكِ.

أما مِن طريقةٍ لِبثِ صوتكِ في صباحاتي ولو على سبيلِ التخيّل؟

تُنادينه بـ ملاكّي القُطني !

‏الجميلات تائهات في المطابخ،
شاردات في عيون اللهب الأزرق ويرتبكن أمام علب البهارات والبرطمانات الغامضة..
الجميلات لا يجدن في فن الطهي سوى شواء وتفحيم قلوب مَن تورطَ معهن بالعشق،
أنتِ جميلةٌ جدًا طبخكِ السيّئ يثبتُ ذلك.