الأمر لا يتحسن ولا يصبح أسهل.
لا يمكنني الاستمرار بالكذب على نفسي قائلًا "سأتغير"، أنا سُم.
أنا خُلقت من السم. هناك سم في داخلي وأنا أدمر كل شيء ألمسه.
هذا ميراثي.
ليس لدي شيء لِأُريَه في حياتي التي عشتها.
وليس لدي أحدٌ في حياتي سعيدٌ لمعرفتي.

- Bojack Horseman

بينما كان قلبي يخفق، كان تفكيركِ يركض هربًا وكنتِ تصرخين. رفعتُ يداي بعد أن صوَّبتِ فوهة المسدس إلى رأسي.
نظرتُ بعينين باردتين في عينيكِ، قائلًا بهدوء لا يتناغم مع الموقف "أنا مستعد لِتحمُّل ذلك".
لم تتغير تعابير وجهك حتى قلتُ "ولكن هل أنتِ مستعدة؟"

ستكون الوحيدة التي تعاني، أما أنا فكنت محبًا للألم حينها، لذا لم أكن لأمانع لو أنها ضغطت الزناد، قبل أن تُغير وضع المسدس إلى أسفل ذقنها، وتُسمعنا دَوِيّ انطلاق البارود.

- أوّاب

لا أستطيع السير بعيدًا، كل خطوةٍ أخطوها تكون نحوك. بغيرِ إرادةٍ مني أجدكِ مصبّ كل أنهاري، ومُوقد نيراني. أينما ذهبت تكونين معي، تمسكين يدي، وتحثينني على الخطى.

- أوّاب، إلى خاصّتي "١".

قال مارك مانسون في كتابه: " ومثلما يعلمك الألم الناجم عن لمس الموقد الحار أن عليك ألا تلمسه مرة أخرى، فإن شعورك بالحزن الناجم عن كونك وحيدًا يعلمك أن تمتنع عن تكرار فعل الأشياء التي تجعلك تشعر بهذه الوحدة كلها."

كانت تلك الأشياء التي تضعني في أوج الشعور بالوحدة هي الاختلاط بهم والاقتراب منهم، وعندما امتنعت عنها زادت الأوقات التي أقضيها مع نفسي، وداخل رأسي.. أنا الآن أشعر بوحدةٍ من مستوً آخر يؤلم أكثر من الاحتراق داخل الموقد الحار.

- أوّاب