Старший сын ☺️

---

Тихий шёпот старого дома

Я положила тёплую, пульсирующую плитку-карту в рюкзак, рядом с красками. Она отдавала ровным, спокойным теплом, словно живое существо, и этот ритм успокаивал.
Я всё же решила забрать его с собой. Вдруг я что-нибудь напутаю, как всегда. Я часто бываю рассеянной, витаю в своих мыслях, и могу ошибиться.
На удивление, камень - карта легко отстала от камина и как будто - бы сама легла мне в ладошку.

"Избранная".
Нелепое слово. Я не была избранной. Я была просто той, кто открыла дверь в ночи, и впустила замерзшего духа.

Первый узел на карте светился тревожным алым — прямо на окраине нашего посёлка, там, где лес вплотную подступал к старой заброшке. По пути к настоящей "ране" — пожарищу в глубине чащи — я как раз должна была пройти мимо.

Дождь начался внезапно, как это часто у нас бывает. Сначала редкие тяжёлые капли, а через минуту — сплошная стена из воды, хлёсткая и холодная. Лес шумел. Я побежала, прижав рюкзак к груди, и увидела впереди контур крыши. Старая, покосившееся заброшка , та самая, что стояла на краю, на карте. Укрытие или первая точка маршрута? Выбора особо не было.
Надо же где-то переждать дождь.

Забежала под прогнивший навес крыльца, отряхиваясь от капель. Дверь висела на одной петле. Внутри пахло плесенью, пылью и — странно — сухой полынью. Дом жил своей тихой, забытой жизнью: скрипели половицы, с потолка капало, а в дальнем углу, в той самой комнате, куда не доставал свет из разбитого окна, стоял сундук.

Он был неказист, обит потрескавшейся кожей, с массивной железной скобой вместо замка. Казалось, он ждал. Не столько кого-то, сколько именно этого момента — когда в дом с картой магических ран войдёт носитель карты. Сердце заколотилось громче дождя за окном. Я толкнула тяжёлую крышку. Скрип оглушительно прозвучал в тишине.

Внутри, поверх пожелтевших тканей, лежала тетрадь в простом картонном переплёте. На обложке чернилами, выцветшими от старости, было выведено: "Хроники. Григорий".

Я села на пол, прислонившись к стене, и открыла первую страницу. Почерк был чётким, мужским, но строки плясали от спешки или волнения.

"3 октября 1978 г.
Сегодня Коряжник снова пришёл. Говорит, нити рвутся. Не от времени — от равнодушия. Люди перестали слышать шёпот ручьёв, видеть лица в узорах коры. Они провели линию электропередачи через Сердцевик — ту самую поляну у трёх сосен. Искра людская жжёт магическую жилу. Первая рана. Я положил обережный камень, но он треснул к утру. Нужно искать новый, живой ключ. Или того, кто сможет нарисовать защиту прямо по ране...»

Я замерла. Поляна у трёх сосен. Это и было пожарище, моя цель. Но здесь, в записях, была предыстория. Я лихорадочно листала дальше.

"15 апреля 1985 г.
Ран стало больше. Не две, не три. Целая сеть, как паутина трещин. Лечит не камень, не заговор. Лечит внимание. Внимательное слово, внимательный взгляд, вовремя поставленная заплатка из цвета или звука. Но я один. И я старею. Кто придёт после? Кто услышит, когда я онемею? Нужен Хранитель не из рода лесников, а из рода... Видящих"

Дождь стихал. Луч бледного света пробился в окно и упал на разворот. Последняя запись была сделана дрожащей рукой, буквы расползались.

"...Оставляю карту. Она выжжена на камне очага в моём доме (знают все, где он). Камень-компас найдёт того, в ком есть искра Видения. Он укажет точки разрывов. А тетрадь... тетрадь расскажет, что делать. Главное — не заделывать дыры страхом. Страх — это чёрная смола, она только разъедает края. Латать нужно любовью. Даже малой. Даже к одному листочку на этой погибающей ветке...
Простите, что мало успел.
Григорий."

Когда закрыла тетрадь , то в тишине старого дома слова звучали громче грома.

Всё вставало на места.
Я была не "избранной" в героическом смысле. Я была услышавшей. Следующей в цепочке. Григорий лечил вниманием и словом. Коряжник принёс камень-компас. А мне, художнице, было предложено лечить цветом и линией. Не заговорами — искусством. Внимательным, любящим, вкладывающим душу в каждую черту. Именно для этого я интуитивно взяла с собой краски.

Тайна была не в злом умысле, а в забвении. Магия не исчезала — она истончалась от отсутствия диалога. От того, что люди перестали видеть в лесу — живое существо, а в камне — летопись. Раньше её поддерживали хранители вроде Григория. Теперь их почти не осталось.

Я взглянула на рюкзак, где лежала карта. Алый узел пожарища пульсировал в такт моему сердцу. Теперь я знала, что иду не просто "чинить". Я шла договариваться. Восстанавливать разорванный диалог между миром людей и миром Цветогорья. И первым моим словом в этом диалоге будет не заклинание, а картина. Нанесённая прямо на обожжённую землю, на саму рану.

Я аккуратно положила тетрадь в рюкзак, рядом с картой. Теперь они весили больше — не физически, а смыслом. Встала и вышла из дома. Дождь кончился. Воздух звенел от свежести, и в просветах туч уже виднелось солнце.

Миссия не казалась чужой. Она стала... личной. Как если бы я нашла письмо от деда, о котором не знала, и узнала, что наша фамильная черта — не нос или цвет глаз, а этот самый тихий дар — умение слышать шёпот старого дома, камня, леса.

И я пошла дальше. К трём соснам. С красками в рюкзаке и новым знанием в сердце: я не латаю дыры. Я возвращаю долг.
#шторм

На самом деле, в конкурсе, котором я участвую, к каждому следующему рассказу даются задания.
Где расписана приблизительная фабула рассказа. Но каждый конечно пишет из своей фантазии.Я ещё вчера обдумывала как вписать камень карту, и все таки забрать ее с собой. Ну и дальше по заданию. Старый дом(чердак, сарай, и т д., артефакт из прошлого, письмо или дневник, или голос, и т д.

И да, не скрываю особо, что на редактирование отправляю в ДипСик, исправить ошибки, правильно расставить знаки препинания, выделить абзацы. Заменить возможно какие-то то слова, на более понятные, или образные.
Не вижу здесь ничего плохого, пользоваться помощью ИИ😁

У меня появилась идея) рассказов будет 14. Если конечно, я дойду до финала конкурса. Но я надеюсь, что дойду, тема очень близкая к тому, что я писала раньше. Как то совпало) Если к 14 рассказам придумать иллюстрации, то получится книжка с картинками.
Можно назвать её " Чудеса в декабре ".
Вот только мне пока неясно, для кого эта книжка)
Для детской слишком серьёзная, для подростков наверное тоже. Может потом , в процессе редактирования, а я обязательно её буду дорабатывать, потому что уже вижу, что и где можно было бы по другому написать. Сейчас правки запрещены, что написал, то и опубликовал 🤷. Иллюстрации можно сгенерировать тоже с помощью ИИ. И добавить что то своё 🤔. Или дополнить что то своё, идеями из ИИ. Вот такая идея) Как думаете, книжка найдёт своего читателя?
Для кого она будет интересна? 🤔

Недавно, болтая с приятельницей, (не подругой), проболталась.
Что то рассказывала про работу, и как я ничего по факту не успевала.
Утром покормить собак, кого то в вольер, кого то на прогулку и домой, кофе , завести машину и на работу.
Вечером всё то же самое, только в обратном порядке, ужин, еду для собак на утро, чуть порисовать и отбой.
Ну это я когда работала. 😁
Вспоминала, так сказать.
Выходных два, обычная пятидневка.
Так вот, на выходных, я тоже ничего не успевала, и как то попросила знакомую девочку, жену моего помощника по хозяйству, помочь мне по дому, убраться на кухне. Насколько же это было лучше, чем я сделала бы сама. Приятельница замолчала. Потом переспросила:
–У тебя есть помощники?
–Ну-у-у.., да. А как без них?
Я же не успеваю, да и не всё умею. Косить вот я так и не научилась , хотя ещё в прошлом году купила бензокосу😁
Помощник траву косит, может что то починить, щенки подростки всегда найдут, что поломать или подгрызть 🤣.
Ну и по дому, мне тогда очень хорошо было, поехала по делам спокойно, кухня– главное место, где вечно у меня бардак- убрана.
Думаю, что делегировать какие-то дела– совершенно нормально, и сохраняет и нервы и хорошее настроение.
Продолжу.
У меня есть соседи, муж с женой, там и магазинов три, огромный дом, участок с цветами.
И она всё это ведёт сама. И дом, и в магазине работает, подменяет свою продавщицу, и участок с цветами. И дико просто устаёт. Когда я ей как то подкинула идею, почему бы не пригласить клининг, или кого то из местных помочь те же окна помыть, витрины, то услышала:
– Ты что!!! Я всё сама делаю!
Лучше, чем я– никто не сделает!
–Но ты же устаёшь. Это большая нагрузка.
–Да, устаю! Вот такая у меня жизнь, много работы, и я всё сама.
Для себя я решила, если я что то не успеваю, или просто нет настроения делать, проще оплатить услугу и снять с себя лишнее бремя ответственности 😁
Без всяких угрызений совести 🤣.

Часть 4

Холст, который помнит зелень

Пожарище молчало. Я стояла посреди него с картой в руках, а её алая пульсация замерла, сменившись тихим, настойчивым зелёным свечением. Стучало в висках, и в голове , где-то в самом центре, внутри, всплыл вопрос:
"Чем ты сможешь помочь? Вспомни о даре."

Не чем-то найденным, а чем-то созданным.
Я — художница. Мой ключ не мог быть иглой или амулетом. Мой ключ должен был быть холстом.

Идея пришла не как озарение, а как тихое узнавание. Я вспомнила слова Григория из тетради: "Латать нужно любовью... заплаткой из цвета".
Я всегда понимала цвет как пигмент. Теперь я поняла его как сущность.

Создание этого особого холста стало не ритуалом, а самым важным этюдом в моей жизни. Каждый его слой должен был помнить.

1. Основа: снег и ветер.
Я взяла не просто льняной холст.
Я взяла тот, что стоял в углу мастерской, покрытый тонкой, серо-зелёной паутиной забвения. На рассвете я вынесла его на крыльцо, в хвойную мглу предрассветного воздуха. И ждала. Ждала единственную снежинку — не идеальную, а живую. Ту, что закружит в изумрудном свете фонаря и приземлится на грубую ткань, чтобы оставить первый, едва видимый отпечаток влажной зелени. Это была подпись зимы, обещающей весну. Я дала ей растаять и впитаться, не вытирая.

2. Нить памяти.
Затем я взяла кисть не с краской, а с прозрачной грунтовкой цвета молодого мха. И вместо мазков я начала вышивать по холсту. Нет, не иглой — движением кисти. Я водила ею, вспоминая запах травяного бабушкиного платка, шершавый малахит старой шкатулки, где хранились нитки. Каждое воспоминание было нитью цвета сухой полыни, которую я вплетала в основу тончайшим слоем. Холст перестал быть тканью. Он стал ковром из времени, полотном личной истории.

3. Чаша бездны.
Финальным слоем стал не цвет, а его отсутствие. Я развела в старой глиняной чаше (тускло-зелёной, как глубина лесного оврага) не краску, а воду с щепоткой земли с того самого пожарища. Пепельно-серую, мёртвую на вид. Я окунула в эту взвесь широкую флейцевую кисть и прошлась ею по холсту одним стремительным движением. Вода впиталась, земля осела едва заметным, грязно-оливковым налётом в фактуре. Это была тень раны, её память, впущенная в полотно.

И вот он лежал передо мной. Не загрунтованный холст, а основа, принявшая в себя мир.
Она дышала. От неё веяло холодным свечением талого снега, тёплой зеленью памяти и горьким изумрудом пепла. Холст был готов. Тихое обещание, что картина, которую я на нём напишу, будет диалогом, а не монологом. Лечением, а не украшением.

В этот момент я поняла философию творца в Цветогорье. Истинный художник — не тот, кто наносит краску поверх.
Он — тот, кто готовит холст. Кто впускает в его основу дождь, память и боль того места, которое хочет исцелить. Кисть и краска — лишь финальный штрих. Главная магия — в готовности полотна стать мостом. В его способности помнить жизнь во всех её обличьях: и живую, и угасшую, и ту, которая просыпается.

Я свернула холст в трубку. Он был лёгким, но его вес чувствовался в душе. Это был мой ключ.

Завтра отнесу его на пожарище. Не для того чтобы написать картину о нём. А чтобы позволить картине случиться между нами. Первый мазок будет цветом первой травы, пробивающейся сквозь золу. Потому что ключ художника — это не отмычка. Это приглашение к росту.

#холст_который_помнит
#шторм
#чудесавдекабре

Часть 5

Врата

---

Врата

На следующий день я отправилась вновь на место раны, захватив с собой холст, бутыль воды, кисти и чашу.

На пожарище я развернула его прямо на земле, прижав углы обугленными камнями. Налила в чашу воду, добавила золы, мох, хвою, что собрала по дороге, и щепотку живой, не сгоревшей земли. Перемешала и прикоснулась кистью к холсту.

Первый мазок лёг на отпечаток снежинки, и она сразу обрела контур. Второй — на влажную зелень сквозь талый снег. Третий — на тепло хвойного леса.

И в этот миг мир содрогнулся и вздохнул.

Холст под кистью перестал быть плоским. Краски не ложились — они втягивали в себя, как воронка. Проваливалась сначала кисть, потом рука, за ними поплыло всё вокруг, и я рухнула вглубь собственной картины.

Сквозь нарастающий гул в ушах еле-еле пробивалась знакомая мелодия — рингтон сына. Я вцепилась в этот тонкий звук, стараясь не терять связь, хоть как-то оставаться частицей в той, настоящей реальности.

— Не замолкай, прошу тебя. Пожалуйста.

Я не шагнула вперёд — я просто падала, пока приземление не стало мягким, будто я упала на ковёр из мха. И вот, я стояла на том же месте у трёх сосен.

Но это было не пожарище. Это были гиганты, одетые в бархатную, почти чёрную зелень крон. Воздух был неподвижен, густой от влаги, а лес застыл в момент своего наивысшего совершенства. Но в этом совершенстве было что-то глубоко неестественное.

Мир был замершим. Струйка воды с листа висела в воздухе прозрачной бусинкой. Запах был приторный, пахло почему-то сиренью, а не хвоей. Белка замерла в прыжке с ветки, так и не долетев до следующей, распластавшись в воздухе, словно янтарный амулет. Пылинка, которую она взметнула, застыла рядом, не падая.

Здесь не текло время, не шумел ветер, не было слышно птиц. Здесь хранилась память леса, но магия, которая наполняет жизнью, пробуждает рост, — исчезла. Её вычерпали до дна, оставив лишь идеальную оболочку, красивую открытку.

Так. Надо подумать.
Пожарище— это рана. А это что? Капсула? Кто-то запечатал сердце этого места, чтобы защитить, и оно заснуло, потянув в эту летаргию всё вокруг?

Проблема обрела суть. Чтобы исцелить рану снаружи, надо разбудить сердце внутри. Нужно запустить остановленное время в этом зелёном склепе. Но как?

Мой холст! Моя незаконченная картина!
Я посмотрела на картину.
Мой мазок изумрудом пепла сиял, как единственная живая искра в этом музее забвения.

И я вдруг поняла. Так вот в чём ключ. Не в том, чтобы войти.
И не в том, чтобы просто оставить след.

Мне нужно закончить картину. Прямо здесь. В самом сердце этой тишины. Последний мазок на этом холсте и будет тем , что всё изменит.
Он станет первым ударом сердца.

#врата_в_застывший_мир
#шторм
#чудеса_в_декабре

Я добралась до дома.
Слава всем🙏😁
Выехав из Пятигорска, я очень удачно свернула не туда 🤦. Навигатор настойчиво предлагал мне развернуться и ехать обратно, но была двойная сплошная. Проехав пару километров и окончательно запутавшись, куда я еду, припарковалась на обочине, включила аварийку, и позвонила сыновьям. Поочереди. Сначала старшему, потом младшему.
Что б они услышали мой плач Ярославны. И вопль.
–А я говорила, надо было со мной поехать, до выезда из города, хотя б. 😂
Эх. Выслушав все инструкции,
–Успокойся. Не паникуй. Скинь геолокацию. Не можешь? Ок. Зайди в вк, и включи трансляцию экрана.
Едь дальше.
Куда дальше? Вообщем, я перезагрузила карту, проехала ещё километр и всё таки развернулась.
И поехала обратно.
Не знаю, каким образом, но я всё же вырулила на трассу, хотя мне казалось, что я где то здесь уже ездила. 🤣
И тут, опа. Шквалистый боковой ветер, который качал мою машинку и мне казалось, что чем крепче я вцеплюсь в руль, тем устойчивее она будет ехать.
Доехав до Минвод, я въехала в темноту. Хотя был полдень. А патамушта я попала в снегопад, дождь, ветер– всё одновременно.
Прицепилась к фургончику с Красного-Белого, и успешно тащилась за ним до Невинномысска. 🤣.
Там я остановилась, что б выдохнуть, и подумать. Может остановиться в каком то хостеле? Я реально уже устала, а ехать ещё столько же. 😅
Но. Испив кружку двойного кофе, выкурив пару сигарет, я решила продолжить свой путь.
После Армавира, повернув на трассу к Майкопу, у меня запищал датчик горючего.
О блин. Заехав на одну заправку бензина обнаружено не было.
Пришлось ехать дальше, уповая на то, что мне хватит горючего дотянуть до следующей заправки.
Бинго. И вот, когда я всё таки заправилась, и выдохнула, что можно ехать спокойно – стемнело.
И пятьдесят км до Майкопа я ехала уже в темноте, и по Майкопу, и двадцать км до дома от города.
В итоге, через семь часов я всё же вошла в свой двор, где меня облапали мои собаки с головы до ног.
Грязная и уставшая, я наконец-то то дома. 🏘️

Вчера долго не могла заснуть и решила пересмотреть один сериальчик."Пингвины моей мамы".А там и второй сезон вышел.Посмотрела второй.
Краткое описание: семья,где растут приемные дети.Без слащавости излишней.Проблемы подростков.Ну и маты,да есть мат.Удивляюсь,что цензура не
запикала.😁Смотрела на Кионе.
Фильм скорее психологический, но не морализаторский.Скорее юморной.

Электрический самовар BOTASH HOME, черный
https://ozon.ru/t/4egYqFH

Посчитываю убытки от моего пятидневного отсутствия.

Подростки собаки ОТОРВАЛИ
дверь в малом , крытом вольере. Догрызли будку. Растерзали матрац, который я им положила в крытый вольер.
Не,то,что сгрызли,это само собой, дело привычное.
А вот как они снесли дверь?Она открыта, засова или крючка на ней нет.
Приехал сегодня помощник, думу думали.
Будку обложить утеплителем и обшить кровельным профилем.
На двери усилить петли.
Из домашнего. Перестали работать два чайника электрических. Вчера заел ключ в замке в двери,которая в комнаты. И я отодрала обналичку и успешно разворотила откос.
Вообщем, помощнику постоянно находится новая работа😂🙈
Когда он так близок к финалу.
Листаю Озон, а там есть электросамовары с функцией термопота.😁Там даже дровяные и на углях есть самовары.